＞作为殡仪馆整容师助理，我见过无数死亡。
＞那天整理无名女尸遗物时，一枚戒指莫名滑入我的口袋。
＞戒指内圈刻着陌生名字，戴上后每晚都梦到被活埋的窒息。
＞直到在镜子里看见身后站着那具拼凑的碎尸，我才明白。
＞这不是捡到的戒指，而是它选中了我。
＞现在，它正吸食我的生命，用我的血肉拼凑它的新身体。
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殡仪馆的夜，连空气都凝成了半透明的胶冻，沉甸甸地压在肺叶上。福尔马林那辛辣又甜腻的独特气味，像无数冰冷的藤蔓，从鼻腔一直缠到喉咙深处，每一次呼吸都带着死寂的重量。日光灯管在头顶嗡嗡作响，投下毫无生气的惨白光芒，将这间遗物处理室切割成一片片静止的、界限分明的孤岛。
我，苏晚，二十五岁，职业是给那些永远沉默的客人做最后的“体面”修饰——殡仪馆的遗体整容师助理。名字听起来似乎带着点手艺人的温度，实则不过是日复一日地用僵冷的蜡块填补凹陷，用厚厚的粉底覆盖尸斑，用细针和丝线缝合那些意外撕裂的伤口，让他们看起来像是……仅仅是睡着了。看得太多，连恐惧都成了奢侈品，只剩下一种深入骨髓的麻木。死亡在这里，是流水线上最寻常的零件。
“啧，又是这活儿。”同事老马的声音像砂纸打磨着生锈的铁皮，他叼着半截没点燃的烟，粗糙的手指不耐烦地戳着不锈钢托盘。托盘里，散乱地堆放着几件刚从冷库送来的东西，属于一个编号“0721”的无名女尸。那具尸体，我早上在化妆间见过。严格来说，那甚至不能称之为“一具”。她是被七拼八凑缝合起来的残骸，像一件粗劣的、充满恶意的拼布娃娃。断裂的肢体接口处，皮肉翻卷，露出森白的骨茬，针脚粗粝得如同爬行的蜈蚣。最刺眼的是她的左手，无名指根部有一圈深紫色的淤痕，皮肤被粗暴地刮擦过，显然，曾有什么东西被硬生生掳走了。
“0721？”我拿起旁边的登记卡片，声音干涩。老马是馆里的老油条，负责遗物登记。
“嗯，城西工地挖出来的，碎得跟饺子馅似的，”老马啐了一口不存在的唾沫，眼神浑浊，带着一种事不关己的漠然，“啥身份信息没有，就这堆破烂。”他下巴点了点托盘。
托盘里的物件确实寒酸得可怜：一条褪色发白的廉价牛仔裤，膝盖磨得发亮；一件洗得看不出原色的棉布T恤，领口松垮变形；还有一只孤零零的、断了带子的旧帆布鞋。这就是一个人留在世间的全部痕迹。除此之外，别无他物。
“手指上那个印子……”我下意识地提起。
“哦，那个啊，”老马眼皮都没抬，熟练地拿起一个塑料袋，将那几件衣物一股脑扫进去，动作随意得像在处理厨余垃圾，“估计是戴过戒指吧。要么是凶手贪那点金子银子，要么就是埋在土里的时候被什么东西刮跑了。这种无名尸，能收进来就不错了，谁还管她戴没戴过戒指？”他拉上塑料袋的封口，发出“刺啦”一声响，“登记完了，你收拾下，按流程该扔的扔。”
他拍拍屁股走了，留下那股劣质烟草混合着福尔马林的味道。我站在原地，目光落在那个被遗忘的不锈钢托盘边缘。老马刚才动作粗暴，一件揉成一团的灰色T恤半搭在托盘外，眼看就要滑落。
身体比意识快了一步。我下意识地伸手去扶，指尖触碰到那团冰冷、僵硬的布料。就在我抓住它，想把它塞回托盘里的瞬间——
“叮。”
一声极其细微、却又异常清晰的脆响。像是一粒微小的冰珠，跌落在同样冰冷的水泥地上。
什么东西？我心头莫名一跳。低头，目光在冰冷、光洁如镜的水泥地面急切地扫视。没有，什么都没有。空荡荡的地面反射着惨白的灯光，刺得眼睛发涩。
我皱紧眉头，是幻听？这鬼地方待久了，神经难免有点不正常。我甩甩头，弯腰将T恤彻底塞进托盘，又检查了一下托盘底部，确认没有遗落任何东西。做完这些，我习惯性地把手插进白大褂的口袋，准备去拿登记本。
指尖，却猝不及防地碰到了一样东西。
坚硬，冰凉，带着一种……无法形容的沉坠感。
不是我的笔，也不是钥匙。心脏猛地一缩，像被一只无形的手狠狠攥住。我缓缓地、带着一种近乎惊悚的迟缓，将口袋里的异物掏了出来。
它就那么安静地躺在我的掌心。一枚戒指。
样式极其古朴，甚至可以说是笨拙。戒身是一种难以描述的暗沉色泽，非金非银，非铁非铜，更像某种风化了千年的骨头，或是深埋地底被污浊浸透的顽石。戒面没有任何花哨的装饰，只有一圈极其细微、难以察觉的螺旋状凸起纹路，不仔细看几乎与戒身融为一体。内圈，靠近指根的位置，清晰地刻着两个细小的字母，深深地嵌入那暗沉的材质里：
**L.Y.**
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