梁云峰击退杀手后，拖着受伤的身体在夜色中踉跄前行，身形摇晃却又异常坚定。他的左肩被匕首划开一道深可见骨的口子，血顺着胳膊一路滴落，在青石板路上留下断续的暗红印记，像一条通往深渊又指向黎明的隐秘图腾。寒风割面，冷得刺骨，可他却觉得体内有一团火在烧——不是发烧，是信念在燃烧。
街道两旁的高楼如同沉默的巨人，俯视着这个踽踽独行的身影。霓虹灯早已熄灭，只有远处便利店的招牌还亮着微弱的光，像一只不肯闭眼的眼睛。风穿过巷口，发出呜咽般的声响，仿佛整座城市都在为他悲鸣。可他知道，这不是悲鸣，是号角。是无数被压在命运底层的人，在黑暗中无声呐喊的回响。
“还没完。”他咬牙低语，声音沙哑如砂纸摩擦，“只要我还站着，就没人能替我说‘够了’。”
终于，他来到那处废弃地下车库。铁门锈迹斑斑，半悬在轨道上，像是被谁粗暴地踹开过。他用尽最后力气撞进去，背靠着一根粗壮的水泥柱滑坐下来，大口喘息，胸口剧烈起伏，每一次呼吸都牵动伤口，疼得他额头渗出冷汗。
梁云峰靠在废弃地下车库的水泥柱后，肩头的血已经浸透半边衣襟，像一幅歪歪扭扭的地图，标着“此路不通”四个大字。他喘了口气，从怀里掏出那部屏幕裂成蛛网的手机，指尖在血迹与灰尘间滑动，像是在弹一首无声的悲怆奏鸣曲。
“小灵。”他低声道，“启动‘补天协议’。”
“主人，你刚打完一场硬仗，现在又要打一场更难的。”小灵的声音从手机扬声器里传出，清亮得像清晨第一缕阳光照进教室，“这场仗，不靠枪，靠心。”
“我知道。”梁云峰咧嘴一笑，血从嘴角溢出，“枪打不死偏见，但一句话能唤醒良知。我当老师这么多年，最擅长的不是讲课，是点火——点人心里的火。”
“那这次，你想烧谁？”
“不是烧谁。”他盯着手机屏幕，眼神如铁，“是照亮谁。那些被踩在泥里、却还攥着一口气的人。他们不是懦弱，是没人先开口。今天，我来当那个开口的人。”
手机突然震动起来，紧接着，一道淡金色的光纹如同灵动的藤蔓，从听筒缓缓蔓延而出，肆意缠绕着周围的空气。小灵的声音忽然变了，带着梁云峰的语调，却多了一种穿透灵魂的沉静：
“我不是英雄，我只是个不肯闭嘴的老师。如果你也曾被压得喘不过气，请在今晚十点，点亮你房间的灯。不为我，为你心里那点还没熄的光。”
语音结束，光纹消散，仿佛刚才那一瞬，天地都屏住了呼吸。
“发出去了。”小灵轻声说，“量子加密信道，定向推送至全国三十七万曾提交过申诉却被驳回的终端。他们中，有被克扣工资的工人，有被篡改成绩的学生家长，有举报无门的医生，还有……像你一样，被整个系统当成笑话的人。”
梁云峰闭上眼，缓缓吐出一口气：“他们不是沉默，是等一个信号。就像当年我在法庭上被人轰出来，还在地上捡起教案。那一刻，我就知道——只要有人肯弯腰捡起真相，火种就不会灭。”
“可他们怕。”小灵语气微沉，“怕报复，怕白费，怕自己只是颗尘埃。”
“尘埃？”梁云峰睁开眼，笑了，“老子说：‘九层之台，起于累土。’没有尘埃，哪来的山？没有微光，哪来的黎明？我信他们，就像我相信——”
他顿了顿，声音低沉却坚定：
“我相信梁小雨临终前写的那句话：‘老师，你说的真话，让我觉得我还活着。’”
那是三年前的事了。梁小雨，一个高三女生，成绩优异，却因揭露学校招生黑幕被退学，抑郁成疾，最终跳楼。遗书上只有两行字：“老师，你说的真话，让我觉得我还活着。可惜，这个世界不许我说。”那天，梁云峰站在她家门口，手里攥着她最后一份作业本，上面密密麻麻写满了她抄的《少年中国说》。他没哭，只是把本子贴在胸口，走回学校，在全校大会上当着校长的面朗读那篇文章，一字一句，声如洪钟。
“故今日之责任，不在他人，而全在我少年！”
那一刻，他不再是普通教师，而是点燃火把的人。
小灵没说话，只是在虚拟数据空间中凝视着那条缓缓爬升的曲线。响应率从0.3%开始跳动，像一颗沉睡已久的心脏，终于被唤醒。
0.5%……3%……8%……17%！
“主人。”她轻声道，“他们亮灯了。”
与此同时，千里之外。
云南山区的一间瓦房里，乡村教师陈素梅正批改作业。窗外雨声淅沥，台灯昏黄。突然，手机震动，一条匿名语音弹出。她犹豫片刻，点开。
听完，她久久未动。然后，她站起身，走到墙角，把那盏用了十年的旧台灯，轻轻打开。
灯光洒在墙上，照出她年轻时的照片——那时她刚考上师范，笑容如春阳。
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