第2章 《落难北京城之一》
北京城巨大的城门楼子撞进陈文强视野时，他正趴在一个臭气熏天的稻草堆上，被一辆破驴车颠得七荤八素。寒风像带着冰碴子的刀片，狠狠刮过他只穿着单薄睡衣的身体，骨头缝里都透出寒意。胃袋空空如也，绞成一团，每一次颠簸都让他眼前阵阵发黑，几乎把最后一点胆汁都呕出来。
他死死抠住车板边缘粗糙的木刺，指节惨白，竭力对抗着晕眩与刺骨严寒的双重折磨。意识在混沌的泥沼里挣扎沉浮，每一次短暂的清醒，都像溺水者探出头颅，只有一个念头劈开混沌，带着尖锐的痛楚刺穿心扉——老婆、儿子、女儿，你们在哪儿？！
“呕…”喉咙深处又是一阵剧烈的抽搐，干涩灼痛，却什么也吐不出来，只有几滴酸水灼烧着食道。他模糊地想着，这辈子坐过游艇，开过跑车，天上飞的水里游的，什么享受没试过？偏偏没坐过这么颠的破车，没遭过这种活罪！
“吁——！”赶车的老汉一声吆喝，破驴车终于在一阵令人牙酸的吱呀声中停了下来，像一匹垂死的老马喷着粗重的白气。陈文强几乎是滚下车的，膝盖一软，重重砸在冰冷坚硬的石板路上。他趴在尘土里，剧烈地咳嗽着，每一次吸气都像把冰渣子灌进肺里。
“晦气！大清早的！”赶车老汉嫌恶地瞥了一眼地上狼狈不堪的身影，嘴里嘟囔着，鞭子在空中甩了个空响，“赶紧滚蛋！别耽误老子赶路！”老汉骂骂咧咧，鞭子在空中甩了个脆响，破驴车吱吱呀呀重新启程，卷起的尘土扑了陈文强满头满脸。
他挣扎着撑起上半身，抹去糊住眼睛的尘泥。下一秒，他的呼吸彻底停滞了。眼前的景象，像一记重锤狠狠砸在他的太阳穴上。高耸入云的城墙，巨大得超出想象，灰黑色的墙砖饱经风霜，沉默地矗立着，投下巨大而沉重的阴影，几乎将初升的朝阳都遮蔽了大半。
无数蚂蚁般渺小的人流，正从那个幽深如巨兽咽喉的门洞里蠕动进出。他们穿着灰扑扑的、样式古怪的棉袍子，戴着毡帽或瓜皮小帽，一张张脸在寒冷中冻得发红发僵，麻木地挪动着脚步。空气里弥漫着一股极其复杂的气味——劣质煤烟呛人的焦糊味、牲口粪便的臊臭、人群聚集特有的汗酸体味，还有某种难以形容的、类似劣质油脂和尘土混合的、属于古老城市底层特有的气息。没有汽车的喧嚣，没有霓虹的闪烁，只有车轴吱呀、牲口喷鼻、小贩嘶哑的叫卖、偶尔几声铜锣的闷响……所有声音混杂在一起，形成一种低沉而原始的嗡嗡背景音。
陈文强猛地打了个寒颤，不是因为冷，而是从骨头缝里渗出来的、冰水浇头般的真实恐惧。他低头，看见自己格格不入的丝质睡衣裤，脚上一只拖鞋早已不知去向，另一只歪斜地挂在冻得通红的脚趾上，沾满了泥污。他像个闯入黑白默片时代的彩色小丑。
“不…不可能…”他喃喃自语，声音嘶哑干裂，带着自己都陌生的恐惧，“做梦…这他妈绝对是做梦！”
他踉跄着冲向城门洞下相对密集的人群，像抓住最后一根救命稻草。一个穿着厚实棉袍、挑着两筐蔫巴巴青菜的老农正要进城。陈文强扑过去，一把抓住对方油腻的棉袄袖子，急切地摇晃着，喉咙里发出嗬嗬的怪响：“老乡！老乡！这是…这是哪儿？北京？哪年？几月几号？告诉我！快告诉我！”
老农被他这疯魔般的样子吓了一大跳，浑浊的眼睛里满是惊惧和困惑，像看一个从地府爬出来的怪物。他使劲甩着胳膊，想挣脱那双冰冷的手，嘴里急促地吐出一串陈文强完全听不懂的土话，带着浓重的鼻音和卷舌音，音节短促而怪异：“撒手！撒手！哪来的疯汉！胡吣些啥？听球不懂！吓煞人也！”
“什么？你说什么？！”陈文强更急了，手上力道更大，“你听不懂我说话？我他妈说的是普通话！普通话懂不懂？建国以后推广的！现在是2025年吗？还是…还是…？”他脑子里那个荒谬的念头越来越清晰，带着毁灭性的重量压下来，压得他喘不过气。
老农被他扯得一个趔趄，菜筐差点翻倒，脸上惊惧更甚，声音陡然拔高，尖利地嚷起来：“疯汉打人啦！抢东西啦！快来人啊！有疯汉闹事啦！”
这一嗓子如同在油锅里泼进冷水。城门洞下本就拥挤嘈杂的人群瞬间被点炸了锅。无数道目光像探照灯一样“唰”地聚焦过来，带着毫不掩饰的惊疑、厌恶、鄙夷和纯粹的看热闹心态。一张张冻得发红的脸孔凑近，形成一个密不透风的包围圈，指指点点，议论纷纷。那些目光像无数根细针，密密麻麻扎在陈文强裸露的皮肤上，刺得他浑身发麻。
“啧，穿得人不人鬼不鬼，还光着脚板！”
“怕不是得了失心疯吧？瞧那眼神，直勾勾的吓人！”
“大清早的，真晦气！别是冲撞了什么秽气…”
“官差呢？怎么还没来？把这疯汉叉出去！”
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