马权跪在雪地里，膝盖已经感觉不到冷了。
不是不冷，是麻木了。
冰水渗进裤腿，冻得小腿像两根木头，但他没动。
他看着阿昆走远的那个方向，灰褐色的斗篷在风雪里晃了几下，就没了。
像一块破布被风吹走了，连个影子都没留下。
火舞蹲在马权的旁边，手还搭在他肩上。
她的手很冰凉，但掌心有一点点温度，是刚才用风暴留下的余热。
火舞没说话，就那么蹲着，等他自己站起来。
过了大概有两三分钟——也可能更长，马权对时间已经没感觉了——
他动了起来。
先是一只手撑在雪地上，手指抠进冰碴子里，然后膝盖抬起来，身体往前倾，慢慢的站直了身体。
腿软，膝盖发酸，晃了两下。
火舞想扶他，马权抬手挡了一下，自己站稳了。
“走。”他说。
声音哑得不像自己的。
马权清了清嗓子，又说了—遍：“走。”
队伍动起来。
金色母虫在前面飞，翅膀振动的频率比之前慢了些，像也累了。
它飞一段就停下来等，等他们跟上来了再往前飞。
那金色的光在灰白色的天底下忽明忽暗，像一盏快没油的灯。
马权走在最前面。
他没回头，也没说话。
脸上的冰碴子还没擦，白花花的一片，贴在颧骨上，有些已经化了，水珠子顺着脸颊往下淌，他也不擦。
右手垂在身侧，手指微微蜷着，掌心的红印子还没消，是九阳真火烧的。
火舞跟在马权身后两步远的地方。
她时不时看他一眼，但没说话。
火舞看得出来马权不想说话。
刘波走在队伍中间。
骨甲上的蓝光几乎灭了，只剩一层淡淡的荧荧的光，像深夜里远处窗户透出来的那种光，若有若无的。
裂纹从肩胛一直蔓延到胸甲，有几道裂到了腹部，随着他走路的动作一张一合，像伤口在呼吸。
他的脸色发灰，嘴唇发青，但腰杆挺得笔直，一步也没落下。
十方背着李国华走在刘波后面。
和尚的僧袍上全是弹孔和烧焦的痕迹，嘴角的血已经干了，凝成暗红色的痂。
他走得不快，但每一步都很稳，脚掌踩在雪地上，发出咯吱咯吱的声音。
李国华趴在十方的背上，闭着眼睛，但耳朵在动，时不时动一下，像雷达在转。
包皮和大头走在最后面。
包皮的机械尾拖在雪地上，尾尖时不时抽搐一下，在雪面上划出一道浅浅的沟。
他把布条又缠了一圈，缠得手指都发白了，但那截关节还是不听话，走几步就抽一下。
他的手腕上被俘虏咬破的伤口又渗血了，把绷带染红了一片，血珠子顺着手背往下滴，在雪地上留下一个个小红点。
大头抱着平板，屏幕上的乱码还在跳。
他试了好几次修复程序，都没成功，最后干脆关了机，把平板揣进怀里。
大头就这样低着头走路，也不知道具体的在想些什么。
阿昆走在最后面。
他一瘸一拐的，左腿拖在地上，每一步都在雪地上留下一个深浅不一的脚印。
火舞给他的绷带缠在左腿上，缠得很紧，但血迹还是渗出来了，把灰色的绷带染成了暗红色。
他没喊疼，也没停下来，就那么一瘸一拐地跟着。
他的斗篷帽子压得很低，看不见脸，只露出一截下巴，苍白的，下巴尖尖的，上面有一道新结痂的口子。
七个人，在雪地上排成一条线，谁也不说话。
风从后面灌过来，呜呜地响，把他们的脚印一点一点地抹平。
走了大约一个小时，火舞突然停下来。
“你们看。”她说，声音不大，但在空旷的雪地上传得很远。
马权抬起头。
前面是一片黑色的冻土。
不是雪，是裸露的地面，黑黢黢的，在灰白色的天底下像一块巨大的伤疤。
冻土上布满了沟壑，深的浅的，宽的窄的，纵横交错，像被什么东西从地下撕裂过。
沟壑的边缘是焦黑色的，像是被火烧过，又像是被什么东西腐蚀过，有些地方还在冒着淡淡的烟。
那些沟壑的走向很有规律，从远处一直延伸到他们脚下，像一条条巨大的根，又像一条条干涸的血管。
马权蹲下来，用手摸了摸那些焦黑色的边缘。
冻土很硬，像石头，但摸上去不是冰凉的——
是温的，像有人刚刚在这里烧过火。
他的手指按在上面，能感觉到一种很细微的震动，像心跳，像脉搏，像有什么东西还在下面活着。
“是那团雾留下的。”大头说。
他把平板又拿出来了，屏幕上的乱码还在，但他没看屏幕，他在用眼睛看。
“雾散了之后，这些痕迹就露出来了。
它从地下出来，又从地下走了。
把冻土翻了一遍。”
马权站起来，看着远处。
灯塔就在前面，不到一里地了。
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