新人第一次写，标签当时随便选的，现在改不了了。
是双男主，主攻，后面可能有互攻。
上次看《哈利波特》已经是十二年前的事了，有出入就当是私设吧。
不是无脑爽文，趋现实历史向。介意避坑。
只要有人看作者是绝对不会断更的。
大脑寄存处，(?^?^)?
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冷。
不是实验室空调坏了的那种冷，是赤身裸体被扔进西伯利亚冰窖，连灵魂都在打哆嗦的冷。
意识像块沉船碎片，拼命想从漆黑的冰海里浮上来，却发现身体重得像灌了铅。
头痛欲裂，喉咙更是火烧火燎。
我试图动动手指——好歹是受过高等教育的灵魂，基本的求生欲还是有的——结果只换来一阵肌肉的悲鸣和无力的颤抖。
这感觉……绝对不对。
我昨天还在实验室里记录小麦抗旱数据，就算猝死，也不该是这种婴幼儿级别的虚弱感。
勉强撑开眼皮，视野里是一片模糊的、自带复古滤镜的昏黄。
聚焦了半天，才看清斑驳、发黄的天花板，以及角落里那盏尽职尽责扮演历史文物的蛛网。
【好吧，至少不是地府。看这装修风格，顶多算个危房。】
恐慌后知后觉地涌上来，淹没了四肢百骸。
我猛地想坐起来，发表一下存在主义宣言，结果喉咙里只挤出一声嘶哑、稚嫩的呜咽，身体不受控制地跌回硬得能硌死人的床板。
“醒了？”
一个没什么温度的女声在旁边响起，带着点伦敦东区的口音。
【英语？什么情况？跨国人体实验？】
我艰难地转动仿佛生了锈的脖子，看到一个穿着灰色裙装、面容严肃得能当尺子用的中年女人站在床边。
她的眼神里没有关切，只有一种莫名的的审视，跟我当年检查那些没发芽的麦种差不多。
我努力调动我那二十六岁农学研究生的智慧。
“水……”
喉咙里挤出的声音陌生得可怕，干涩，尖细，完全是我记忆里最讨厌的那种熊孩子音调。
女人——后来我知道她是这里的头儿，科尔夫人——递过来一个缺了口的陶杯，里面的水带着一股浓烈的、仿佛能消毒灵魂的漂白粉味儿。
我贪婪地吞咽着，冰凉的液体划过，稍微压下了灼烧感，却也让我更加清醒地意识到一个恐怖的事实。
我的手……很小，皮肤是营养不良的苍白，能看到下面青色的血管。
胳膊细得像两根营养不良的豆芽菜。
【这不是我的手！这甚至不是我的身体尺寸！】
混乱的记忆碎片开始冲撞——实验室刺目的白光，记录本上最后一组数据，母亲在车站挥动的手臂……然后，就像被劣质橡皮擦狠狠抹掉，只剩下眼前这个脆弱、陌生的六岁孩童躯壳，以及脑子里凭空多出来的“伍氏孤儿院，1926年”的信息。
荒谬、绝望，一种想要疯狂嘶吼却发不出声音的窒息感紧紧攫住了我。
【不，不可能！我课题还没结项呢！我的抗旱小麦！】
我死死闭上眼，试图用意志力重启这个世界。
但再次睁开时，映入眼帘的还是那破败的天花板，鼻腔里依旧充斥着消毒水混合着陈腐灰尘的、足以写进教科书的反面案例气味。
行吧。我认输。
头脑在崩溃的边缘强行开机，启动了“农学生的应急生存模式”。
我花了整整三天，像一株被强行移栽到盐碱地的幼苗，沉默而主动地适应着新“环境”。
学着排队领寡淡得能当镜子的粥和硬得像考古出土物的面包，在冰冷的公共洗漱间机械地完成清洁，蜷缩在散发着霉味（偶尔还附带某些小型节肢动物）的被子里抵御伦敦永恒的寒意。
我努力扮演“懂事”、“安静”、甚至带点“早慧”的角色。
小心翼翼地观察着科尔夫人和每一个护工，揣摩着这里的生存规则。
活下去，只有活下去，才能弄明白这该死的状况，才能……找到回去的方法。
“回家”这个念头，成了支撑我这具幼小身体里那个苍老灵魂的唯一稻草。
虽然这稻草看起来比我的头发还细，但万一呢？毕竟连穿越都发生了。
日子在压抑和绝望中，像跛脚的蜗牛一样缓慢爬行。
直到我八岁那年秋天，一个平淡得让人提不起劲的下午，科尔夫人领着一个黑头发、黑眼睛的小男孩，走到了我的床边。
那孩子很瘦小，看起来顶多两岁，脸色苍白得像没发酵好的面团，嘴唇抿成一条直线。
他穿着一件能当连衣裙的旧衣服，安静得不像活物。
最要命的是他那双眼睛，黑得像两口深井，看不到底，也映不出光，完全不符合幼儿产品说明书上的标准配置。
“埃德蒙，”科尔夫人的语气像是在处理一件滞销品，“这是汤姆·马沃罗·里德尔，以后他住你这间。”
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