阳光从窗棂斜切进来，落在御案一角。皇帝的手还搭在窗框上，指节微微发白，像是攥着什么看不见的东西。风穿过殿内，吹动了案上那张折起的纸的一角，它轻轻颤了一下，又静止。他没看它，也没移开手，只是望着宫墙外那一片灰蓝的天。
袖子里那张纸贴着手臂，有些硌。他能感觉到墨迹边缘凸起的那一道，还有那处极淡的晕染——干了的泪痕。他记得她写字时总把烛台放得太近，有次烛泪滴在纸上，她盯着看了很久，说：“像人垂了泪。”那时他笑她多愁，她便低头继续写，笔尖顿了一瞬，墨点在字尾拖出一小截。
现在这行字就在他袖中。
他闭了闭眼，再睁开时，目光落回御案。砚台上的裂痕还在，和从前一样。可他知道，有些东西不一样了。贵妃说的话还在耳边，“您明明给过别人”，那时候他以为自己无动于衷，可此刻回想，胸口像是被什么撞了一下，闷得发疼。
他缓缓松开窗框，转身走回案前。脚步很轻，像是怕惊扰了什么。他在案边站定，没有坐下，右手下意识抚向袖口，指尖触到那张纸的边缘。他没掏出来，只是隔着衣料摩挲了一下。
屏风后空荡荡的，影子投在地砖上，一道直直的黑线。他知道那里没人。没人能无声无息进到这里，更没人敢擅动他的奏折。这张纸不该存在。可它偏偏就在这儿，笔迹是真的，墨痕是真的，那道泪渍也是真的。
他不想查是谁放的。
他抬手，朝门外轻挥了一下。守在殿外的内侍立刻上前一步，低声道：“陛下？”
“不必进来了。”皇帝声音不高，但清晰。
内侍停住。
皇帝顿了顿，才开口：“去冷宫，传废后，来勤政殿偏阁。”
话出口的瞬间，他自己都怔了一下。不是因为犹豫，而是这句话太轻了，轻得不像他能说出来的话。这些年，他没召见过她一次，连她被废那日，也只是让内侍递了旨。他以为自己早已放下，或者，从未拿起。
可现在，他想见她。
不是为了问罪，也不是为了清算。他只是想知道，那首诗是不是她写的，那行字是不是她落笔时咳着血描的，那个跪在东宫求他保重的人，是不是真的存在过，而不是一场太久远的梦。
内侍应声退下，脚步声渐远。
殿内又静下来。铜漏滴水，一滴，又一滴。皇帝没动，仍站在案前。他忽然觉得身上这件龙袍有些沉，压着肩，也压着心。他抬起手，慢慢解了腰间一块玉佩的系带，随手放在案角。那是他常戴的，从不离身。今日却不想戴了。
他走到案侧，将那叠奏折往旁边推了半寸。那张情诗曾压过的地方，纸面略有些凹陷。他盯着那处痕迹看了片刻，终于伸手入袖，将纸取出。
展开。
四行字静静躺在掌心：
“东宫夜雨湿罗裳，
执手低语话未央。
君言此生不负我，
何忍秋霜染鬓旁。”
他的手指在第三行停住。“不负我”三个字的末笔拉得很长，像是写到一半，手抖了一下。他记得她写字时喜欢咬唇，写完一行总会抬头看他一眼，眼里有光。那时他总板着脸，不回应，可等她转头，他又忍不住去看她侧影。
他慢慢将纸折好，重新放入袖中。动作很慢，像是怕弄皱了什么。然后他走到御案后，第一次坐了下来。椅子发出轻微的响声，像是多年未承重的木料在呻吟。
他没有翻奏折，也没有提笔批阅。只是坐着，双手搭在案沿，目光落在那方旧砚上。砚台里的墨已经干了，结了一层薄壳。他没叫人换，也没动它。
他知道她快来了。
***
秦无月听到传召时，正靠在屏风后的阴影里。她闭着眼，呼吸均匀，像是睡着了。可当内侍的脚步声由远及近，停在殿门口，低声说出“陛下召废后往勤政殿偏阁”时，她的眼皮动了一下。
没有立刻睁眼。
她等了两息时间，才缓缓掀开眼帘。目光清明，没有一丝波澜。她没看门口，也没动身子，只是左手轻轻抚过右袖内侧——那里有一道细缝，藏着银簪。她的指尖顺着缝滑过，确认它仍在原位，然后轻轻压平布料，让那道褶皱彻底消失。
她这才起身。
动作不急，也不缓。她整了整领口，将散落的一缕发丝别回耳后，然后一步步走出屏风。赤足踩在青砖上，凉意从脚心窜上来，她没停，也没低头看。
两名宫人捧着鞋履候在殿门两侧。她走到她们面前，依旧不说话，只微微一顿。左侧宫人立刻跪下，双手托起绣鞋。秦无月抬脚，稳稳踏进。另一只鞋也穿好，她站直身体，目光始终望向前方殿门。
她知道这条路通向哪里。
她迈步前行。内侍在前引路，她跟在后面，步伐稳定，每一步都踩得极准。廊下光影交错，她的影子时长时短，可身形始终挺直。风吹起她的衣角，她没有抬手去按，任它飘着。
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