雨滴敲打玻璃时，我发现丈夫总在深夜消失。
跟着他湿漉漉的脚印来到悬崖边，却只捡到他留下的笔记本。
“她以为那场车祸是意外。”
“却不知道我擦掉了刹车管上的污泥。”
原来三年前让我愧疚至今的悲剧，是他精心设计的谋杀。
而现在，笔记本最后一页墨迹未干：
“明天该清理新的污泥了。”
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雨又开始下。
不是那种噼里啪啦砸在窗户上的暴雨，而是绵密的，冰冷的，悄无声息织成一张灰蒙蒙的网，将整个世界都笼罩在里面的雨。林晚坐在客厅的沙发上，膝盖上摊着一本看到一半的小说，目光却落在窗外被水汽模糊的灯火上。
又是这种天气。
三年来，每到这种阴郁的雨天，那种熟悉的、带着铁锈味的窒息感就会从心底漫上来，紧紧攫住她的喉咙。是因为三年前那个夜晚，也下着这样的雨。是因为赵磊。
时针指向凌晨一点。
身旁的位置是空的。沈明还没有回来。
林晚蜷了蜷手指，书页被她无意识地捏出褶皱。最近半年，她发现沈明有一个奇怪的习惯——每逢这样的雨夜，他总会在深夜悄然离开家。起初她以为只是工作应酬，或者临时有事，但次数多了，那种被刻意隐瞒的、鬼祟的感觉便挥之不去。
她问过他。他总是用各种理由搪塞：“公司有点急事。”“睡不着，出去透透气。”“有个朋友遇到点麻烦。”
他的理由无懈可击，表情也一如既往的温和，甚至带着一丝被她追问的无奈和宠溺。可林晚就是觉得不对劲。非常不对劲。
有一次，她凌晨醒来发现身边没人，走到客厅，正好看见沈明从门外进来。他的头发和外套都湿漉漉的，沾着泥点，鞋底带着一种冰冷的潮气。他看到她，明显愣了一下，随即笑着解释：“雨太大了，车库门口积水，弄脏了鞋子。”
那天晚上，他拥抱她的时候，身上除了雨水的湿冷，还有一种……像是来自很远很空旷地方的、凛冽的气息。
今晚，林晚决定不再只是等待。
她关掉客厅的灯，坐在黑暗里，听着窗外的雨声和自己的心跳。时间一分一秒地过去，每一秒都拉得很长。终于，主卧的方向传来极其轻微的响动，是门被小心翼翼带上的声音，接着是几乎不可闻的脚步声，走向玄关。
林晚屏住呼吸，像一尊凝固的雕像。
几秒钟后，外面传来电子锁闭合的“咔哒”轻响。
他走了。
林晚猛地从沙发上站起来，心脏在胸腔里剧烈地跳动。她走到玄关，打开灯。干净的地板上，果然残留着一串湿漉漉的脚印，从卧室门口蜿蜒而至。脚印的边缘带着泥渍，颜色比平常雨天的尘土更深，近乎褐色。
她蹲下身，手指悬在脚印上方，能感受到那股冰冷的湿气。
没有犹豫，她迅速换好鞋，拿起玄关挂着的雨伞，推门跟了出去。
电梯显示屏上的数字正在向下跳动。他刚下去。林晚转身冲向安全通道，高跟鞋在寂静的楼道里发出空旷的回响，她索性脱掉鞋子，赤脚踩在冰冷的水泥台阶上，跌跌撞撞地往下跑。
冲出单元门，冰凉的雨丝立刻扑面而来。她撑开伞，四下张望。凌晨的小区空无一人，只有路灯在雨幕中晕开一团团昏黄的光。她看到了那个熟悉的、穿着深色外套的背影，已经快要走到小区门口，很快便拐了出去，消失在视野里。
林晚快步跟上，赤脚踩在湿冷的地面上，传来一阵阵刺骨的寒意。她顾不上了。一种强烈的、不祥的预感驱使着她，必须跟上去，看看他到底去了哪里。
脚印在小区外铺着细沙的人行道上变得清晰起来。那独特的、带着褐泥的脚印，成了黑夜里唯一的路标。她跟着它们，穿过空旷的街道，走过二十四小时便利店孤零零的光晕，方向越来越偏僻。
雨更大了些，敲打着伞面，发出急促的沙沙声。风卷着雨丝扫在她脸上，冰冷一片。她开始发抖，不只是因为冷。
他要去的，似乎是城市边缘的那个临海悬崖公园。那里晚上根本不开放，而且……而且那里离三年前赵磊出事的地点，只有几公里远。
为什么是那里？一个沈明声称从未去过，也毫不关心的地方。
心脏像是被一只无形的手攥紧了，呼吸变得困难。三年来刻意压抑的、关于那个夜晚的一切，夹杂着车轮打滑的尖锐声响、玻璃破碎的炸裂声，还有浓得化不开的血腥味，猛地冲破闸门，汹涌而至。
她甩甩头，强迫自己跟上那些即将被雨水冲淡的脚印。
悬崖公园的铁艺大门紧闭着，但旁边供工作人员进出的小门却虚掩着。沈明进去了。
林晚收起伞，雨水立刻打湿了她的头发和衣服。她推开那扇小门，走了进去。公园里没有灯，只有远处城市映过来的微光，勾勒出黑黢黢的树影和前方空旷草地的轮廓。风更大，裹挟着海浪拍打礁石的轰鸣，一下，又一下，沉闷而有力。
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