递交离职申请那天，我意外收到了十年前的自己写来的信。
「25岁的周挽晴，你成为摄影师了吗？」
墨迹被泪水晕开，落款处还画了个幼稚的笑脸。
当时为逃离小城拼命刷题，现在却在CBD高楼里日夜加班。
我攥着信纸冲向地下暗房，洗出偷拍于办公桌下的胶片——
百叶窗缝隙的光、同事藏起的婚戒、还有凌晨三点的咖啡渍。
原来我早已用镜头刻下了所有变质的梦想。
显示器突然弹出暴雨预警，我却抓起相机冲向楼梯间。
不必等天晴，我要在暴雨中拍下第一张重生。
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键盘敲下最后一个句点，周挽晴指尖悬在回车键上方，片刻，重重按下。
屏幕上的邮件发送进度条倏然窜满，然后弹出提示：“发送成功”。
结束了。一封邮件，三百余字，为她两千多个日夜在这个CBD玻璃盒子里的生活画上了句号。没有想象中如释重负的喘息，也没有悲壮，胸腔里只有一种被彻底淘空后的木然，像台风过境后一片狼藉的死寂。她靠在工学椅背上，听着办公室里永不停歇的低频噪音——键盘噼啪、鼠标轻磕、中央空调的嗡鸣，还有某种无形的、催促人不断向前的鼓点，这一切曾构成她生活的全部律动，此刻却像隔着一层厚厚的毛玻璃。
她开始默默收拾东西，动作迟缓。笔筒里几支干涸的签字笔，抽屉里备用的胃药和眼药水，一本写满会议纪要却再无翻看可能的笔记本。东西不多，一个纸箱甚至没装满。同事们的头埋在格子间隔板之后，偶尔投来一瞥，也迅速移开，带着一种心照不宣的避讳。这个世界不会因为谁的离开而停顿一秒。
抱起纸箱，走向电梯口，感觉像褪下一层沉重却早已长进肉里的壳。电梯金属门光可鉴人，映出一个穿着不合身西装套裙、妆容疲惫的影子。她移开视线。
楼下的信箱塞满了各种广告传单和无人领取的信件，她平时从不查看，今日却鬼使神差地停步，腾出一只手，胡乱将那些印刷品掏出来，准备一并扔进垃圾桶。
一个泛黄的、边角磨损的牛皮纸信封混在其中，飘然落地。
没有寄件人地址。收件人栏，是用蓝色钢笔水写就的、略显稚嫩却一笔一划极其认真的字迹：“致 二十五岁的 周挽晴 亲启”。落款处，只有一个日期，是十年前。
心脏猛地一跳，像被什么无形的东西攥紧。
她几乎是踉跄着抱着纸箱冲到了大厦一角的休息区，纸箱搁在脚边，她捏着那封信，手指不受控制地发颤。指甲划开信封的封口，有点钝，里面是一张同样泛黄的信纸。
展开。
「嘿！二十五岁的周挽晴：
展信佳！
我是十五岁的你呀！刚从五三题库里爬出来，偷偷写的这封信！我们这里的桂花好香，从窗户飘进来，做题好像也没那么苦了。你呢？你那里的天气好吗？
最最最重要的是——你成为摄影师了吗？就是那种，扛着很酷的相机，拍下雨天路边的小水洼映出的彩虹，拍下深夜路灯下飘落的雪花，拍下世界上所有微不足道却又闪闪发光的瞬间的摄影师！你去了很多地方吗？你的照片，有没有让很多人看见？
一定是的吧！我说过要逃出去的，要走到很大很大的世界里的！你可不能输给我哦！
加油！！！
—— 十五岁的小晴」
墨迹在“摄影师”三个字上有轻微的晕开，似乎是写的时候滴上了水珠，或许是汗水，或许是那时咬着笔头绞尽脑汁时的激动泪水。信纸最下方，用蓝色的笔画了一个歪歪扭扭的笑脸，嘴角快要咧到耳根。
十年。三千多个日夜。
信纸上的字迹像烧红的烙铁，烫着她的指尖，烫着她的眼眶。视线迅速模糊，一滴滚烫的水珠毫无预兆地砸落，正中那个稚嫩的笑脸，蓝色的墨迹瞬间晕染开一小片模糊的蓝黑色。
摄影师？
她低头看着自己。裁剪利落却束缚身体的西装套裙，为了通勤方便而从未穿过的高跟鞋，指甲修剪得干净整齐，却从未沾染过相机快门按钮上那点令人心悸的油润。她的世界只剩下Excel表格里的经纬、PPT上的配色方案、无穷尽的KPI和加班深夜里外卖盒子的味道。
那个说着要“逃出去”、要走到“很大很大世界”里的少女，被她弄丢了。她只是从一个小点的格子间，逃进了一个更豪华、更冰冷、更高速运转的玻璃格子间。
她攥紧了那封信，指甲掐进掌心，留下深深的月牙印。胸膛里那股木然被一种尖锐的、几乎让她无法呼吸的酸楚刺破。她猛地站起身，纸箱都忘了拿，只抓着那封信，像抓住最后一根稻草，冲向大厦B2层——那里有一个早已被公司遗忘的角落，一间废弃的物资仓库，曾经短暂充当过公司宣传部的临时暗房。
门轴发出令人牙酸的呻吟。灰尘在推开门的瞬间扑面而来，带着一股潮湿的、定影液和霉味混合的奇特气息。暗红的安全灯昏暗如同幻觉，照亮空气中纷扬的尘糜。她摸索着找到电源开关，一盏黯淡的红灯亮起，像一只疲惫的眼睛。
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