＞ 末日寒冬里，我们是被遗忘的“冻痕”，在垃圾堆里苟延残喘。
＞ 温巢的广播日复一日播放虚假的春日影像，许诺着永不来临的温暖。
＞ 直到我在废弃气象站发现温教授的秘密记录：春天将在七天后回归。
＞ 统治者却要抹杀这消息，继续奴役冻痕。
＞ 我和伙伴们用残破的收音机零件拼凑信号发射器。
＞ 风雪中，我们爬上最高塔，手指冻得粘在冰冷的金属上。
＞ “就算看不见，向前。”我按下按钮。
＞ 当冰消雪融，第一朵花在旧世界苹果树上绽放。
＞ 我抱着那根开花的树枝走向人群：“欢迎来到春天。”
＞
---
风雪是永不停歇的野兽，在铁锈平原上横冲直撞。冰冷的风卷起砂砾般的雪粒，狠狠抽打在小寒脸上唯一暴露在外的皮肤——防护镜边缘那一小片冻得发青的颊。每一次呼吸都像咽下碎玻璃，在喉咙里割出细微的疼，喷出的白气瞬间被狂风撕碎。
他蜷缩在一座巨大的废弃金属构件后面，试图寻找一点可怜的遮蔽。这里是“冻痕”的边缘，也是城市的垃圾场。他的名字，小寒，就和这无边无际的寒冷一样，是“温巢”那些高高在上的人，随手抛下的标签。冻痕，温巢——名字就是界限，就是判决。温巢有光，有热，有虚假的春天影像；冻痕只有风雪、饥饿，以及被遗忘的命运。
他麻木的手指在一堆冰冷的废弃物中翻找，寻找着任何还能称之为“有用”的东西。指尖早已失去知觉，每一次触碰金属，都像是被烙铁烫了一下，留下短暂的、刺骨的痛感。终于，他碰到一个熟悉的轮廓，半埋在冻硬的污雪里——一个老式收音机的残骸。
小寒把它扒拉出来，金属外壳冰冷刺骨。他把它塞进怀里，用破旧棉袄仅存的一点体温去暖它。动作僵硬地摸出工具袋里几样最简单的工具：一把豁了口的钳子，一小截焊锡，一个几乎没电的打火机式烙铁头。他必须修好它，哪怕只能听到温巢那循环播放的、令人作呕的“春日絮语”广播。那是温巢唯一施舍给冻痕的“精神食粮”，日复一日播放着阳光明媚、绿草如茵的虚拟影像，伴随着播音员甜腻得发齁的许诺：“温巢的科技终将驱散严寒，永恒的春天就在不远的未来，请耐心等待，保持秩序，温巢的怀抱永远温暖……”
每一次听到，小寒胃里都像塞满了冰冷的铁块。耐心？秩序？冻痕的耐心在一次次冻毙的同伴身上耗尽，秩序就是温巢冰冷的枪口和配给站前长长的、绝望的队伍。
他艰难地活动着几乎冻僵的手指，卸下收音机后盖。里面的元件积满了污垢和冰晶。他用僵硬的手指，一点一点，像在完成一场与时间的酷刑赛跑，清理、检查、用那微弱的烙铁热量试图连接断点。每一次微小的成功连接，都伴随着指尖钻心的疼痛和麻木。时间在风雪的嘶吼中流逝，防护镜的镜片内侧，早已结满厚厚的冰花，视野模糊一片。
就在这时，一阵不同于风雪的异响传来。是靴子踩在冻硬雪地上的嘎吱声，还有急促、压抑的喘息。小寒猛地警觉，将工具和半成品的收音机残骸飞快塞进怀里，身体紧贴着冰冷的金属构件，像一块石头。
两个身影踉跄着冲过垃圾场边缘的缺口，跌跌撞撞地扑向他藏身的金属构件后方。是阿芒和霜儿。
阿芒的棉帽歪斜着，脸上新添了一道血口子，正往外渗着血珠，瞬间就在低温下凝成了暗红的冰晶。他扶着膝盖，大口喘气，每一次呼吸都喷出大团白雾，眼神里燃烧着愤怒的余烬。霜儿紧紧抓着他破旧棉袄的袖子，小脸煞白，嘴唇冻得乌紫，浑身筛糠般抖着，那双总是怯生生的大眼睛里，此刻只剩下惊魂未定的恐惧。
“温…温巢的巡逻队……”阿芒喘息稍定，声音嘶哑，“霜儿…霜儿饿急了，想绕近路去七号配给点后面…看看有没有倒掉的残渣……被…被那群穿暖气的畜生发现了！”他狠狠抹了一把脸上的血冰渣，动作牵动了伤口，疼得他龇牙咧嘴，“妈的，追了我们三条巷子！霜儿差点……”
霜儿的身体抖得更厉害了，牙齿咯咯作响，说不出话，只是把阿芒的袖子攥得更紧，指节都发了白。
小寒的心沉了下去，像坠入冰海。愤怒和一种更深的无力感瞬间攫住了他。他默默地从怀里掏出一个用脏污油纸裹着的小包，递过去。里面是半块硬得像石头的、混合着不明植物纤维的压缩口粮。这是他用今天翻到的几个还算完整的旧阀门，在冻痕黑市角落换来的。
阿芒愣了一下，看看口粮，又看看小寒防护镜下沉默的脸，猛地别过头，一拳砸在冰冷的金属构件上，发出沉闷的“咚”一声。“操！”他低吼着，声音里压抑着火山般的憋屈，“我们他妈的不是老鼠！凭什么？！”
凭什么？这个问题像冰锥一样扎在每个冻痕的心上。风雪更大了，像要彻底吞噬这三个渺小、模糊、在绝望边缘挣扎的身影。
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！