白露张了张嘴，喉咙却干涩得发不出声，只觉心跳如擂鼓，撞击着湿透的胸腔。方才在雨幕中奔逃的狼狈，此刻在这双空洞的眼睛前，竟显得如此赤裸而无所遁形。她下意识地又紧了紧怀里的蓝布包袱，仿佛那是唯一能抓住的浮木。
“我……”她终于挤出一个字，声音带着雨水的微颤和奔跑后的喘息，“雨太大……进来……躲躲雨。” 话语笨拙地挤出，带着湿漉漉的窘迫。
年轻男人空洞的眼睛依旧“看”着她站立的方位，脸上没有任何表情，像一尊被雨水浸透的石像。那沉默持续着，只有棚顶漏下的雨水滴落在角落一只破铁皮桶里，发出“咚……咚……”的单调声响，敲打着凝固的空气。
就在白露几乎要被这沉默压垮，想要转身重新投入冰冷的雨幕时，他微微侧了侧头，仿佛在捕捉空气中细微的震动。
“嗯。” 终于，一个极轻的单音从他唇间逸出，像一片羽毛落下，轻得几乎被雨声淹没。他没有再说话，也没有驱逐的意思，只是缓缓地、摸索着，将膝盖上的小提琴重新架到了瘦削的肩窝下。那动作流畅而熟悉，仿佛练习了千万遍，带着一种与周遭破败格格不入的优雅。他的下颌轻轻抵住腮托，左手修长的手指试探性地按上琴弦，右手握紧了琴弓。
然后，他拉动了琴弓。
一串破碎的音符挣扎着流淌出来。不再是刚才那断断续续、饱受风雨摧残的呜咽，而是……一种尝试。尝试着连贯，尝试着寻找旋律。那声音依旧带着生涩的摩擦感，像砂纸刮过粗糙的木头表面，尖锐地刺入耳膜。每一个音符都像在艰难地爬坡，跌跌撞撞，充满了不和谐的碰撞。曲调怪异，毫无章法，像是在琴弦上胡乱摸索，又像在绝望地复刻某个早已遗忘的片段。
白露僵硬地站在门口，雨水顺着发梢滴落在冰冷的颈窝，她却浑然不觉。那琴声钻入她的耳朵，像无数细小的针，刺得她头皮发麻，胸口发紧。一种难以言喻的烦躁混合着对这怪异声响本能的抗拒，让她几乎想捂住耳朵。这根本不是音乐，是折磨！
就在那刺耳的噪音几乎要撕裂她的神经时，一个极其突兀、清脆的断裂声猛地响起——“嘣”！
声音戛然而止。
白露下意识地屏住了呼吸。只见那男人按在琴弦上的左手食指猛地一颤，像被无形的电流击中。他所有的动作都凝固了。昏暗中，他微微低头，“看”向琴弦的方向，空洞的眼眸里似乎掠过一丝极其短暂的、难以捕捉的茫然。随即，他抬起左手。
那根食指的指尖，一道细小的血痕正在慢慢洇开。一滴深红的血珠，悄然凝聚，然后沉重地坠落，无声地砸在乌棚肮脏潮湿的地面上，瞬间被深色的泥土吞噬，只留下一个更深的印记。
他没有发出任何痛呼，只是用拇指摸索着按住那个小小的伤口，指腹在伤口上轻轻捻了捻，动作带着一种近乎麻木的平静。然后，他摸索着，将小提琴从肩上小心地取下，横放在腿上，开始极其缓慢、专注地摸索琴弦断掉的位置。他的手指在琴弦上轻轻滑过，带着一种近乎虔诚的、与生俱来的熟稔，最终停留在琴头处那个断裂的弦轴旁边。他摸索着从琴盒——一个同样老旧磨损的盒子——里拿出一根备用的琴弦，开始尝试更换。手指灵巧地缠绕、收紧，动作虽慢，却异常稳定准确。
白露的目光不由自主地被他那双忙碌的手吸引。手指修长，骨节分明，指尖带着薄薄的茧，是常年与琴弦摩擦留下的印记。那双手在昏暗中移动，带着一种奇异的韵律感，仿佛它们本身就懂得琴弦的语言。
“你……拉的是什么？” 鬼使神差地，白露听到自己的声音在问。话一出口，她就有些后悔。这问题显得如此突兀，甚至有些冒犯。对一个刚刚拉出那样刺耳声音的人问这个？
男人的动作顿了一下。他没有抬头，空洞的目光依旧落在手中的琴弦上，仿佛在“凝视”着那个断裂的地方。片刻的沉默后，他薄薄的嘴唇翕动了一下。
“不知道。” 声音很轻，像风掠过枯草，“忘了。”
忘了？白露愣住了。忘了自己拉的是什么曲子？这回答透着一股难以言喻的荒诞和……苍凉。她看着他那双映着微弱光点却毫无焦距的眼睛，看着他那双在琴弦上灵巧移动的手，一个念头不受控制地冒了出来：他拉琴，或许根本不是为了给谁听。他只是……在寻找什么？或者，只是在确认自己还存在着？
就在这时，男人摸索着，似乎想从腿边的旧琴盒里再找点什么工具。他的手指在琴盒内部边缘小心地探过。忽然，他的指尖似乎碰到了什么，动作极其轻微地一滞。那细微的停顿快得如同错觉，若非白露的目光一直追随着他那双灵巧的手，几乎无法察觉。
紧接着，一张折叠得极小、方方正正的纸片，像是被他不经意间带了出来，悄无声息地从琴盒边缘滑落，正好掉在离白露脚尖不远的一小片稍微干燥些的泥地上。
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