1943年那个雨夜，我在乌棚下遇见拉琴的盲眼青年。
他教我识谱，指尖划过我掌心：“这曲子叫《野蜂飞舞》，你要记住。”
后来我才知道，他每次拉琴都是在传递情报。
日军围捕那夜，他把我藏进琴盒，枪声在油桶间炸响。
“别回头！”这是他最后的话。
多年后我成为音乐教师，总在课上反复讲那首曲子。
白发苍苍那日，我抚摸他留下的琴：“你听见了吗？”
窗外突然传来久违的琴声。
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1943年4月17日，上海。
空气里弥漫着一种浓稠的湿意，像一块吸饱了脏水的破布，沉沉地压在头顶。天光早已褪尽，吝啬地不肯投下一丝暖色。雨，终于落了下来。起先是试探的、稀疏的几滴，砸在青石路面上，溅起细小的、带着灰尘气味的烟。转瞬间，这试探便化为倾泻，雨线斜织成网，冰冷地、无孔不入地穿透了单薄的春衫，直刺入骨髓。
白露缩着脖子，把手里那点可怜巴巴的、几乎要散架的行李——一个褪了色的蓝布包袱——往怀里又死死地按了按。她身上那件洗得发白的蓝布旗袍，此刻紧紧贴在身上，勾勒出伶仃的线条，也吸饱了雨水，沉甸甸地往下坠。脚下的黑布鞋早已湿透，每踩一步都发出“噗叽”一声轻响，泥水顺着脚踝往上爬，冰冷黏腻。她埋头疾走，只想找个地方避过这场骤雨，这湿冷像无数细小的针，扎得她浑身难受。雨水顺着额发流下，模糊了视线，眼前这条狭窄、弯曲的弄堂，在昏黄而摇曳的路灯下，显得格外漫长而陌生。
就在这无边无际的、令人窒息的雨幕和寒冷里，一种声音，一种极其微弱却又异常清晰的声音，像一根坚韧的丝线，顽强地穿透了哗哗的雨声和风的呜咽，钻进了她的耳朵。
是琴声。
那声音断断续续，像被这狂风骤雨撕扯着，却依旧固执地存在着。它并不圆润华丽，甚至带着一种生涩的摩擦感，像是初学之人在笨拙地摸索，又像是某种……压抑着的、无声的嘶喊。每一次停顿都显得艰难，每一次重新响起又带着一股不肯认命的倔强。
白露的脚步猛地顿住了。她侧耳倾听，试图辨别那声音的来源。它在风雨中显得如此飘渺，却又像一只无形的手，牢牢攫住了她的心神。她循着那丝若有若无的指引，几乎是本能地偏离了原先的路，拐进了一条更窄、更黑、几乎被两边高耸破败的石库门夹缝吞噬的小巷。雨水冲刷着巷子两侧斑驳的墙皮，留下道道污浊的水痕，空气里混杂着阴沟的湿腐气息和劣质煤球燃烧后残留的呛人烟味。
巷子深处，孤零零地蜷缩着一个低矮的乌棚。那是用几根歪斜的竹竿支着，上面胡乱搭了些破旧油毡和厚厚茅草勉强搭起的遮蔽所，像个被遗弃的、佝偻着背的老人。那微弱而倔强的琴声，正是从这乌棚底下幽幽地渗出来。
白露犹豫了不过一瞬。棚外风雨如晦，那棚子虽破败，却散发着一种奇异的安全感，如同黑暗里唯一的光亮。她几乎是踉跄着冲了过去，一头撞开那象征性的、用半截破麻袋片充当的“门帘”，带着一身湿冷的寒气，猛地闯进了乌棚狭窄的空间里。
一股浓重的霉味、尘土味，混杂着一种奇异的松香气息，扑面而来。棚内空间极其逼仄，光线更是昏暗得可怜，只有远处一盏半死不活的路灯，将一点昏黄的光晕吝啬地投射进来，勉强勾勒出物体的轮廓。她急促地喘息着，湿透的身体因为骤然离开冰冷的雨幕而微微发抖，带进来的冷气在小小的空间里弥散。
琴声戛然而止。
白露的心脏在胸腔里重重地跳了一下。她抬手抹去脸上的雨水，视线在昏暗中急切地搜寻。乌棚深处，一个身影背对着入口，安静地坐在一个不知从何处捡来的破旧木箱上。他的身影在昏昧的光线里显得有些模糊不清，仿佛一团凝固的影子。
他缓缓地、极慢地转过了身。
那张脸在微弱的光线下显现出来。很年轻，顶多二十出头。眉骨清晰，鼻梁挺直，下颌的线条干净利落，组合成一张清俊的面容。然而，这张脸上最吸引人、也最令人心头一悸的，是那双眼睛。那双眼睛很大，眼睫很长，本该是盛满星光的所在，此刻却空洞地映着棚顶漏下的一缕微光，像蒙尘的琉璃珠子，没有一丝神采。它们直直地“望”向白露的方向，却又分明穿透了她，投向更远的、无人知晓的虚空。
他的膝盖上，放着一把小提琴。琴身是深沉的褐色，在昏暗中流淌着幽微的光泽。琴弓被他松松地握在右手，弓毛上的松香痕迹在微光下泛白。
一片死寂。只有棚外的雨声，单调而执拗地敲打着油毡和茅草棚顶。
“谁？”他开口了。声音很轻，带着一种少年人特有的清冽质感，像初融的雪水，却又因为那空洞的眼神，平添了几分难以言喻的疏离和凉意。
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