荣时衍是被掌心的刺痛惊醒的。
混沌中还攥着码头的火光——有个身影逆着人群冲过来，红绳在浓烟里晃成道颤巍巍的弧，要把他从炸开的集装箱旁拖出去。
“醒了？”
沈星辞的声音浸在暮色里，带着点颜料的微苦。
荣时衍睁眼时，正看见对方捏着镊子，夹出他掌心嵌着的玻璃渣，动作轻得像在调颜料。
那瞬间的触感猛地撞开记忆——多年前他被继母推下楼梯，碎玻璃扎进手心时，邻家那个总被抢铅笔的小不点，也是这样蹲在楼梯间，用偷藏的橡皮擦掉他的眼泪，镊子夹得又慢又轻。
“疼？”
沈星辞忽然低头，舌尖舔过他掌心的伤口。铁锈味混着橘子的甜漫开来，荣时衍猛地抽手，却被对方按住手腕。
他这才看清，沈星辞手腕内侧有道浅疤，像被什么锐器划过，形状和自己虎口的枪茧惊人地契合。
“你手腕上的疤，”沈星辞的指尖沿着那道疤往上爬，停在他握枪的指节处，“是救我时被铁片划的。三年前仓库爆炸，你把我压在集装箱后面，自己后背被飞片划开道口子，血顺着红绳滴进海里。”
荣时衍的喉结滚了滚。
他总觉得这场面熟悉——沈星辞垂着眼调颜料时，睫毛在眼下投出的阴影；他咬橘子时，汁水顺着唇角淌下的弧度；甚至现在按住自己手腕的力道，都像从十年前的码头石阶上复刻下来的。
沈星辞刚咬下瓣橘子，金黄的汁水便顺着唇角淌下。
荣时衍伸手去擦，指尖刚触到温热的皮肤，就被对方轻轻含住。
柔软的舌尖卷过指腹，橘子的甜香漫开来，烫得荣时衍猛地缩回手，耳尖红得像被夕阳染透。
“别闹。”
他闷声说着，视线却像被磁石吸住，黏在沈星辞沾了橘瓣的唇上，喉结不自觉地滚动。
沈星辞笑得眼睛弯成月牙，把画笔往调色盘上一搁，伸手勾住他的领带往自己这边拽。
荣时衍猝不及防，额头“咚”地撞在画架上，引得街对面的助理惊得直起身，手里的黑伞“啪嗒”掉在地上。
“疼吗？”
沈星辞的指尖轻轻揉着他的额角，眼底却藏着狡黠的笑，“刚才谁说要当老公的？这点疼都受不住，怎么护着老婆？”
荣时衍攥着他的手腕往自己怀里带，两人的影子在画纸上交叠，红绳缠在彼此的腕间。
“再笑我亲你了。”
他威胁道，声音却软得像团棉花，连左眉骨的疤都透着点没底气的红。
沈星辞偏过头，主动把唇凑过去，鼻尖蹭过他的下巴：“来啊。”
画廊的风铃又响了，这次是被穿堂风撞的。
阳光穿过玻璃，在两人交缠的睫毛上投下细碎的金斑，红绳在光影里晃啊晃，把空气都搅得发甜，连颜料的气味都染上了蜜意。
荣时衍的吻落下来时，带着点橘子的清香，还有他自己身上的松木香。
沈星辞的指尖插进他的发间，能摸到后颈汗湿的发茬，带着温热的潮气。
“画还没题字呢。”
沈星辞的气音混着呼吸喷在他唇角，指尖在画纸上敲了敲，留下个浅蓝的颜料印。
荣时衍咬了咬他的下唇，把人往自己这边按得更紧了些：“不题了。”
他低头，在沈星辞锁骨的朱砂痣上轻轻啄了下，声音哑得像蒙了层雾，“人都是我的了，画算什么。”
沈星辞低笑起来，笑声震得荣时衍的唇发麻。
他忽然想起什么，从画架下拖出个木箱，里面堆着半箱颜料管，最底下压着本牛皮笔记本，封面磨得发毛，边角卷成了波浪。
“给你的。”
他把笔记本推过去，封面沾着点暗红的颜料，“你以前总说我画码头画得好，这里面记着每个仓库的采光时间，还有......”
他顿了顿，指尖划过封面的磨损处，“你喜欢的角度。”
荣时衍翻开本子，第一页就是码头的速写，角落里用小字标着“下午三点，西南角集装箱有彩虹”。
往后翻，每一页都有红绳的影子——有时缠在画架腿上打了个蝴蝶结，有时绕在颜料管上沾着点钴蓝。
最后一页画着两个小孩，手里各攥着红绳的一端，背景是十年前的石阶，穿白衬衫的男孩正把红绳往另一个孩子手里塞，眉眼间的倔强和现在如出一辙。
“这是......”荣时衍的指尖顿在纸上，指腹轻轻摩挲着画中男孩的脸，声音发哑。
“你把红绳塞给我的那天。”
沈星辞靠在他肩上，呼吸拂过他的颈窝，带着颜料的气息，“我躲在树后画的，当时觉得你皱眉的样子倔强，手里却攥着红绳不肯放。”
荣时衍忽然把本子合上，扣在画架上，转身将人按在颜料堆里。
沈星辞的后背撞在木箱上，发出哗啦的轻响，钴蓝颜料溅出来，在他米白色的针织衫上留下痕迹。
“沈星辞，”荣时衍的吻落在他的耳后，声音烫得惊人，“你是不是早就算计好了？从十年前就开始了？”
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