师父让剪，肯定有道理。阿明把剪子又举高了些，咱们学佛的，得听师父的话。他手腕一使劲，一声脆响，那根胳膊粗的侧枝应声而断。断口处冒出黏糊糊的汁液，像树在哭。
鸟窝从断枝上滚下来，摔在地上，几枚鸟蛋碎了，蛋清蛋黄混着干草，糊成一团。一只灰麻雀从柴房顶上飞下来，在碎蛋旁边跳来跳去，叽叽喳喳叫得凄厉，撞得樟树叶簌簌往下掉。
阿愿别过脸，不敢看。阿尘咬着嘴唇，手指抠着树皮。
但剪子一旦落下去，就停不住了。
阿明越剪越起劲，那些斜着长的、弯着腰的、甚至只是比主枝细了点的枝条，全被他咔咔剪掉。阿愿把断枝扔进竹筐，枝条上的叶子还在轻轻颤动，像不甘心就这么死去。阿尘在旁边捡细小的碎枝，手指被叶子上的细毛弄得发痒，心里却堵得慌。
太阳爬到头顶时，樟树彻底变了样。
原本像撑开的绿伞的树冠没了，只剩下一根光秃秃的主枝，笔直地指向天，像根插在地里的铁钎子。断口处的汁液已经凝固，变成深褐色的痂。周围的牵牛花被踩倒了一片，蒲公英的绒毛球也被剪枝时带起的风吹得没了影。
这样......真的好看吗？阿愿看着光秃秃的树干，声音发飘。
阿明擦了擦汗，得意地拍着剪子：这才叫规矩！你看，整整齐齐的，不像以前乱糟糟的。
他们把枝条捆成捆，堆在墙角。那只灰麻雀还在树周围盘旋，叫得嗓子都哑了。
那天下午，天转阴了。风从篱笆缝里钻进来，吹在光秃秃的树干上，呜呜地响，像是在哭。以前风穿过树叶时，是沙沙的温柔声，现在却变成了这样尖利的调子。
晚饭时，三个小沙弥都没怎么说话。阿明啃着咸菜，总觉得嘴里发苦。阿愿扒拉着米饭，眼睛老往窗外瞟——他总觉得那棵树在看着他们。阿尘干脆没吃完，说肚子疼，提前回了寮房。
夜里下起了小雨。雨点打在寮房的窗纸上，淅淅沥沥的。阿明翻来覆去睡不着，总想起白天剪树时的声，像刀子割在心上。阿愿裹紧了被子，耳边全是那只麻雀的叫声。阿尘索性爬起来，蹲在窗边看雨，雨丝斜斜的，把后院的影子泡得模糊，只有那根光秃秃的树干，在雨里孤零零地站着。
三、树死了，像被抽走了魂
第二天一早，雨停了。天边抹出点鱼肚白，空气里飘着湿土的腥气。
阿尘第一个跑到后院。他站在樟树下，腿一下子软了——原本鲜亮的叶子，一夜之间蔫了大半，卷着边，像被火烤过，挂在光秃秃的主枝上，一点生气都没有。
怎么会这样......他伸手碰了碰叶子，指尖刚碰到，叶子就掉了下来，干巴巴的，没有一点水分。
阿明和阿愿也来了。看到这景象，阿明举着的拳头慢慢松开了，脸一点点白下去。阿愿捂住嘴，眼圈红了：它是不是......活不成了？
接下来的几天，樟树一天比一天蔫。
叶子先是卷边，然后发黄，最后变成褐色，像被揉皱的旧纸。主枝顶端的嫩芽原本鼓胀胀的，准备抽出新叶，现在却干瘪下去，变成了黑褐色的小点。树干也失去了往日的光泽，摸上去涩涩的，像蒙了层灰。
有天清晨，阿愿发现树干上爬满了蚂蚁，黑压压的一片，顺着树干往上爬，像是在搬运什么。他赶紧去告诉禅师，禅师只是叹了口气，说：树要是没了精气神，虫蚁自然会来。
第七天傍晚，最后一片叶子落了。
光秃秃的树干在夕阳下投出细长的影子，像根被遗弃的拐杖。树皮开始发皱，用手指一抠，就能掉下一小块碎屑。那只灰麻雀再也没来过，大概是彻底失望了。
三个小沙弥蹲在树旁边，谁也没说话。
阿明把剪子放在地上，铁家伙生了层薄薄的锈，像是在为自己做过的事忏悔。他想起刚栽这棵树的时候，禅师说：树跟人一样，得让它顺着性子长。那时候他还不懂，觉得树就得长得笔直才好。
阿愿捡起一片枯叶，叶脉清晰得像老人手上的青筋。他忽然想起老家的院子，爷爷种的那棵石榴树，枝枝桠桠歪歪扭扭，可每年夏天都结满红灯笼似的果子。爷爷总说：枝子乱点才好，能多晒着太阳。
阿尘摸着树干上的裂纹，眼泪掉在树皮上。他想起师父讲过的《华严经》，说一花一世界，一叶一菩提。原来每片叶子、每根枝条，都是这棵树的世界啊。他们剪掉的，哪里只是枝条，分明是树的整个世界。
咱们去给禅师认错吧。阿明的声音哑得像被砂纸磨过。
阿愿和阿尘点点头，三个小脑袋耷拉着，像被霜打了的茄子。
四、禅房的烛火，从来不是一支在亮
禅房的门虚掩着，里面透出昏黄的烛光。
三个小沙弥踮着脚走进去，香炉里的檀香正燃到一半，烟气袅袅地缠着房梁上的蛛网。法启禅师坐在蒲团上，手里拿着针线，正在缝补一件旧袈裟，线头在烛光里跳着细碎的舞。
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