六月的晚风裹着柏油路的热气，糊在人脸上像块刚揭下来的膏药。云杰站在汽车站出口，T恤后背洇出的汗渍像幅没干透的地图，手里攥着的塑料袋被西瓜坠得咯吱响——那是他跑了三个水果摊才挑到的沙瓤瓜，花了七块三。
小杰！
穿碎花衬衫的姑妈从检票口挤出来，帆布包带子磨得发亮，手里还提着个鼓鼓囊囊的蛇皮袋。云杰赶紧迎上去，鼻尖突然涌上股酸意——去年冬天他来这小城打工，姑妈塞给他的煮鸡蛋还焐在棉袄内袋里，现在那温度好像还贴在胸口。
姑，你咋不提前说声？他接过蛇皮袋，沉甸甸的，晃起来叮当作响，我好去买两张新床单。
给你带了些家乡的核桃，姑妈拍着他胳膊笑，眼角的皱纹里还嵌着村口的尘土，你租的那屋我看过照片，窗明几净的，不用瞎花钱。
云杰的脸腾地红了。照片是上个月寄回家的，他特意把房东那台掉漆的电风扇转了个方向，挡住墙角发霉的墙皮。其实此刻他租的顶楼小屋，西晒正把地板烤得能烙饼，唯一的旧风扇转起来像要散架。
两人沿着解放路慢慢走。路边的烧烤摊支起了铁皮炉，油烟裹着孜然味飘过来，混着广场舞的音乐黏在人身上。姑妈指着街边的服装店啧啧称奇：城里就是不一样，晚上还亮这么多灯。
云杰嗯嗯啊啊地应着，手悄悄摸了摸裤兜。早上发的加班费躺在信封里，他数了三遍，不多不少，五十块。本来盘算着请姑妈去巷尾那家馄饨铺，七块钱一碗，加个蛋也就九块，剩下的还能买瓶冰镇汽水。
肚子饿了吧？姑妈突然停下脚步，眼睛亮起来，那家馆子看着不错！
云杰顺着她指的方向看去，腿肚子猛地一软。迎宾楼三个鎏金大字在霓虹灯里闪得晃眼，玻璃门里穿旗袍的服务员正弯腰给客人开门，门把手上挂着的水晶串叮当作响——上周他陪同事来这儿给老板买生日蛋糕，瞥见过菜单，最便宜的炒时蔬都要二十八。
姑，那家贵......他的声音像被砂纸磨过，前面巷子里有家馄饨，馅儿是现剁的......
贵啥贵，姑妈已经迈步朝玻璃门走，你刚上班，姑请你！再说了，咱娘俩难得见回面，总不能蹲在路边啃西瓜吧？
穿旗袍的服务员拉开门，冷气地涌出来，吹得云杰打了个哆嗦。他瞥见自己凉鞋上沾着的泥点，赶紧往脚后跟缩了缩。
大堂里铺着红地毯，踩上去像陷进棉花堆。靠窗的圆桌坐着几桌客人，筷子碰到骨瓷碗的声音都透着小心翼翼。姑妈被服务员引着往里面走，云杰跟在后面，感觉后背的汗正顺着脊椎往下爬，凉飕飕的。
两位里面请，雅座清净。服务员的声音甜得发腻。
就这儿吧。姑妈选了个靠门的方桌，把帆布包往旁边的空椅上一放，我这侄子出息了，在城里当技术员呢。
云杰的手在桌底下绞成麻花。他其实就是电子厂流水线上的装配工，上个月才刚转正。
菜单递过来的时候，封面的烫金牡丹硌得他手心发烫。姑妈戴着老花镜，手指头在菜单上慢慢划：这松鼠鳜鱼看着不错，小杰你小时候最爱吃你姑父做的鱼......
他咽了口唾沫，喉结动得像吞了个核桃，我最近上火，吃鱼怕卡刺。
那来个拔丝山药？姑妈抬头看他，眼睛笑成了月牙，你小时候偷着把糖浆抹在馒头上，被你奶奶追着打。
记忆里的甜味混着此刻的窘迫涌上来，云杰的舌头突然打了结。他想说这菜要三十八，想说我们还是去吃馄饨吧，想说我兜里只有五十块，可话到嘴边全变成了：都行，姑你爱吃啥点啥。
服务员拿着小本本站在旁边，笔尖悬在纸上，睫毛长得像小扇子。云杰盯着她胸前的工牌——，两个字绣得歪歪扭扭。
再来个香菇青菜，姑妈合上菜单，哦对了，来两碗米饭，不要汤。
云杰的心稍微落了落。他飞快地算着账：拔丝山药三十八，香菇青菜十八，两碗米饭四块，一共六十。他兜里的五十块，还差十块。
姑，我去趟厕所。他猛地站起来，椅子腿在地毯上蹭出闷响。
洗手间的镜子里，他的脸白得像张纸。冷水扑在脸上，凉劲刚过，热意又从骨头缝里冒出来。他摸出手机，通讯录翻了个遍——同事们都在加班，老乡住得远，唯一一个可能借钱的同学，上周刚说要交房租。
洗手台的瓷砖缺了个角，露出里面灰扑扑的水泥。云杰对着那处缺口发愣，突然想起高考结束那年，他没考上大学，姑妈把他拉到一边，塞给他一个红布包：去学门手艺，别觉得抬不起头，凭本事吃饭不丢人。那包里是两千块钱，是姑妈卖了三麻袋棉花凑的。
先生，您的菜齐了。
回到座位时，拔丝山药正冒着热气，糖浆在灯光下闪着琥珀色的光。姑妈用筷子夹起一块，吹了吹递过来：快吃，凉了就拔不出丝了。
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