“不多。”沈砚之拍着他的肩，“这是你应得的。拿着娶个媳妇，好好过日子。”
阿明眼圈红了，深深鞠了一躬，转身走进了雪地里。他的背影还像初见时那样挺直，沈砚之站在画室门口，看着那背影变成个小黑点，心里说不出的熨帖。
他那时以为，这就是故事的结局了。一个画师找到了他的缪斯，一个年轻人拿着钱开始了好日子。
可故事哪有那么容易结束。
三年后，沈砚之的画在京城也出了名。有天夜里，他对着《众生喜》发呆，忽然觉得不对劲。这佛画得再好，总像缺了个参照。就像黑夜里的灯，得有影子才显得亮；春天的花，得有冬天的雪才衬得艳。
“得画个魔。”他摸着下巴，眼睛亮起来，“最恶的那种，恶到让人看一眼就打哆嗦。”
他又开始了寻找。这次比找佛还难。他去过大牢门口，见过满脸横肉的强盗；也混过码头，遇过眼神阴鸷的地痞。可画出来的东西，总带着股刻意的凶，像戏台上演反派的花脸，看着吓人，心里知道是假的。
“魔不是装出来的。”沈砚之把画烧了，烟呛得他直咳嗽，“是从骨头里烂出来的，是眼睛里没了光，只剩下灰。”
又找了两年。这年冬天，他听说南京府衙大牢里关着个死刑犯，据说杀了人，抢了银号，还放火烧了半条街。狱卒说，那小子不用捆，往那儿一站，旁边的犯人都不敢喘气。
“去看看。”沈砚之揣着画具，雇了辆马车就往南京赶。
大牢里阴森得像冰窖。铁链拖地的声音“哐当哐当”响，混着犯人的咳嗽和骂声，让人头皮发麻。狱卒打开一道又一道铁门，最后停在最里面的一间。
“就是他。”狱卒指了指墙角。
沈砚之举起油灯，往里照去。
墙角缩着个男人，头发像堆乱草，遮住了大半张脸。身上的囚服又脏又破，露出的胳膊上全是青紫的伤痕，新旧交叠，像幅丑陋的地图。他慢慢抬起头，沈砚之手里的油灯“啪”地掉在地上，灯芯在冰冷的石板上挣扎了两下，灭了。
黑暗里，只有男人的眼睛在反光。那是双什么样的眼睛啊——眼窝深陷，像两口枯井，眼珠子浑浊得像蒙了层血，眼白上爬满了红血丝，看着人时，不是瞪，不是瞄，是像饿狼盯着猎物，带着股子狠劲，又藏着点说不出的绝望。
鼻子塌了一块，像是被人打断过，歪歪扭扭地趴在脸上。嘴唇干裂起皮，嘴角往下撇着，露出的牙齿又黄又黑，有两颗还缺了角。最吓人的是额头，有道疤从发际线一直划到眉骨，像条丑陋的蜈蚣，随着他说话的动作微微动着。
“画我？”男人的声音沙哑得像被砂纸磨过，“给多少钱？”
沈砚之没说话，他的手抖得厉害。这张脸明明陌生得可怕，可那眉骨的形状，那鼻尖那颗若隐若现的小痣……像根针，猛地扎进他心里。
“你……”他声音都劈了，“你叫什么名字？”
男人扯了扯嘴角，像是在笑，又像是在哭：“以前叫阿明。现在？谁在乎呢。”
“阿明？”沈砚之往后退了两步，后背撞在冰冷的铁门上，“你是……杭州灵隐寺后山那个阿明？”
男人忽然就哭了。不是嚎啕大哭，是肩膀一抽一抽的，眼泪从乱发里渗出来，在满是污垢的脸上冲出两道白痕。
“沈先生……是我啊。”
油灯重新被点亮，昏黄的光晃在两人脸上。沈砚之看着眼前这张脸，怎么也没法和记忆里那个喂麻雀的年轻人重合。可那鼻尖的痣，那眉骨的轮廓，明明就是同一个人。
“怎么会这样？”沈砚之蹲下来，声音发颤，“你拿着钱……不是该好好过日子吗？”
阿明抬起头，眼睛里的凶光没了，只剩下一片死寂的灰。他开始断断续续地说，像在讲别人的故事。
那天从苏州回去，他确实想好好过日子。他用那二十两银子盖了间新屋，买了两亩好地，还请了个媒人，想给村里的二丫说亲。二丫笑起来有两个酒窝，他早就瞧上了。
可媒人还没上门，就有人来找他。是邻村的王老三，说城里新开了家赌场，好玩得很，赢了钱能娶三个媳妇。
“不去。”阿明摆摆手，他娘从小就教他，赌钱是败家的根。
可王老三天天来，拉着他喝酒，说男人就得闯闯，守着几亩地没出息。有天晚上，阿明被灌得晕乎乎的，稀里糊涂就跟着进了赌场。
第一次押注时，他手心全是汗。骰子摇得“哗啦啦”响，他闭着眼睛不敢看。等开了盅，周围一片叫好——他赢了，赢了一两银子，抵得上他种半个月的茶。
“咋样？”王老三拍着他的背，“比种地轻松吧？”
阿明的心，就从那天开始偏了。
他开始天天往赌场跑。有时赢，有时输。赢了就去酒馆喝酒，叫上一群人吹嘘；输了就红着眼继续押，总想着捞回来。没过半年，二十两银子就见了底。
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