天启六年六月二十一，巳时三刻。
天津城头的硝烟尚未散尽，但王威大军北撤的烟尘已远在天际线处。林昭站在东南角那座破损的墩台上，脚下是裂缝蜿蜒的砖石，眼前是满地狼藉——碎裂的云梯残骸、深深嵌入地面的实心弹坑、染血的沙袋和折断的兵刃。
风从北方吹来，带着初夏平原特有的草腥和尚未散去的血腥气。
“清点完了。”林安轨的声音在身后响起，带着疲惫，“阵亡四百二十七人，重伤两百零九，轻伤不计。百姓死伤……约三百余，多是炮击时躲避不及或被流矢所伤。”
林昭没有回头。他的目光落在远处那门完成使命后已经冷却的新炮上。炮身那道裂纹在阳光下清晰可见，像一道丑陋的疤痕。
“炮呢？”
“科恩先生正在详细测绘。他说……”林安轨顿了顿，“裂纹比预想的深，已延伸至内膛。这炮……废了。”
“但它完成了该做的事。”林昭终于转过身，看着儿子。林安轨脸上沾满黑灰，左臂的绷带又渗出了新血，但那双眼睛依然明亮——那是劫后余生、却又深知危机未解的复杂眼神。“你受伤了。”
“皮肉伤，不妨事。”林安轨下意识地用了更随意些的语气，但很快又端正了神色，“山长，王威虽退，但墩台损毁严重，东南角这段城墙必须彻底重修。还有，城中药库存量……”
“我知道。”林昭打断他，目光望向城内。炊烟已从许多院落升起，那是百姓开始生火做饭的迹象——生活正在废墟中顽强地继续。“让匠作营先修城墙缺口，墩台用木架临时支撑。药库的事……等南边的消息。”
他走下墩台，林安轨跟在身后。父子二人穿过忙碌的修补人群，那些守军和百姓看到他们，都会停下手中的活计，默默行礼。没有人欢呼，没有人庆祝，只有一种沉甸甸的、用命换来的平静。
走到鼓楼下时，林昭忽然停步，侧头看向儿子：“你刚才在墩台上，想说什么？”
林安轨一怔，随即明白父亲指的是自己汇报伤亡时那短暂的停顿。他抿了抿嘴，低声道：“我在想……如果昨夜那一炮没打中帅旗，如果王威不管不顾继续强攻，我们现在……”
“没有如果。”林昭的声音很平静，“陈石头打中了，王威撤了。这就是结果。”
“可是爹——”林安轨下意识用了这个称呼，随即意识到周围还有人，立刻改口，“山长，我们只是侥幸。那门炮只能打两发，膛线还是歪的。下次呢？如果阉党派来的是不惜命的疯子，如果荷兰人真的把快炮运到北京……”
“所以我们要造更好的炮。”林昭走进鼓楼，楼梯昏暗，他的声音在木阶上回荡，“要把膛线拉得更直，要把炮壁锻得更厚，要让开花弹打得更远、炸得更开。天津这一夜告诉我们两件事——”他在楼梯拐角处停下，转身看着追上来的儿子，“第一，匠人的手艺，在绝境中能爆发出多大的力量；第二，我们的手艺，还远远不够。”
林安轨站在下一级台阶上，仰头看着父亲。晨光从楼窗斜射而入，照在林昭鬓角新添的霜白上。他突然意识到，父亲也老了——不是身体的老，是那种承载了太多生死、太多责任后的沧桑。
“我明白了。”他说。
“不，你不完全明白。”林昭继续向上走，“你现在想的，是怎么造出下一门更好的炮。这没错。但更重要的，是让陈石头、李二顺他们，能活着把这份手艺传下去。让十年后、二十年后，大明的匠人不用再像昨夜那样，用半条命去搏一发炮弹。”
他们走上顶层。科恩正蹲在那门废炮旁，用炭笔在纸上飞快地画着什么。蒋铁匠也从南京赶来了——这位老匠作大监是接到飞鸽传书后连夜北上的，此刻正用手一遍遍抚摸炮身上的裂纹，眉头紧锁。
“蒋老。”林昭拱手。
蒋铁匠抬起头，花白的胡须抖了抖：“林总监造，这炮……可惜了。”他手指停在裂纹最深处，“但更可惜的是这手艺——陈石头那小子，拖着一条伤腿，在烽火台里硬生生拉出了膛线。这手艺，得留下来。”
“所以请您来。”林昭走到桌前，摊开一张空白图纸，“科恩先生已经测绘了所有数据，裂纹走向、变形程度、膛线不均匀的细节。我们要做的，是根据这些‘错’，找出‘对’的路子。”
蒋铁匠的眼睛亮起来。老匠人最爱两件事：一是看见好材料，二是解难题。眼前这摊东西，既是天大的难题，也是前所未有的机会——从来没人能在这么简陋的条件下拉出膛线，更没人能记录下失败的所有细节。
“给老夫三天。”蒋铁匠捋起袖子，露出那双布满烫伤疤痕却依然稳健的手，“三天，我把这炮从头到尾拆了，每一寸铁都称过、看过、敲过。陈石头那小子醒了没？让他来，他拉的膛线，他最清楚哪儿手重了、哪儿心急了。”
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