谢无涯的话还在空洞里回荡。
“茧房，方为乐土。”
七个字，像七根钉，将织云钉在原地。她跪在沙地上，怀里是昏睡的传薪，眼前是卫星屏幕里那个荒漠化的地球，耳边是谢无涯平静到冷酷的声音。
世界是假的。
文明早已终结。
他们是被圈养的幸存者，活在一个人工编织的梦里。而编织这个梦的人，现在告诉他们：要么继续做梦，但梦会醒，所有人会死；要么变成机器，梦就可以永远做下去。
多么仁慈的选择。
织云想笑，但嘴角扯不动。眼泪已经流干了，只剩下眼眶里灼烧般的痛。她低头看着传薪——孩子眉心那个金色针痕还在闪烁，一下，一下，像倒计时的秒针。
如果世界真是荒漠，如果文明真的已死，那她这些年的挣扎算什么？母亲的牺牲算什么？那些在地牢里被抽干脊髓液的匠人们，那些在传送带上排队跳进粉碎机的人们，他们的痛苦又算什么？
只是“减肥”过程中必须减掉的“冗余”吗？
她抬起头，看向谢无涯。
这个穿着古袍、面容年轻却活了三百年的男人，此刻站在卫星残骸旁，金色的瞳孔里没有任何愧疚，只有一种近乎神性的平静。他是刽子手，也是救世主；是毁灭者，也是建造者。他用最残忍的方式，做着自认为最仁慈的事。
“你……”织云开口，声音嘶哑得像砂纸摩擦，“真的相信……这是对的？”
谢无涯看着她，沉默了片刻。
“对错是人的概念。”他说，“我只相信必要。必要的事，就去做。”
“哪怕杀人？”
“如果杀一个人能救一百个人，那就杀。”谢无涯的语气没有波动，“如果杀一百个人能救一个文明，那就杀一百个。数学，很简单。”
他顿了顿，补充道：“何况我没杀他们。我只是……让他们进化。”
“进化成机器。”
“进化成更高效的存在。”谢无涯纠正，“没有痛苦，没有恐惧，没有绝望。这难道不比在荒漠里渴死、饿死、在清醒中腐烂更好？”
织云说不出话。
逻辑上，她无法反驳。
情感上，她无法接受。
就在这死寂的僵持中，地上那台卫星残骸，突然又亮了。
不是屏幕亮，是整个外壳亮——银色的金属表面浮现出密密麻麻的裂纹，裂纹里透出刺眼的、乳白色的光。光像液体一样从裂纹里渗出，迅速蔓延，覆盖了整个卫星外壳。
然后，卫星开始“融化”。
不是高温熔化，是像冰块在阳光下那样，从固态变成液态，再变成气态。银色的金属化作乳白色的光雾，光雾升腾，在空中凝聚，凝聚成一道……光柱。
笔直的、粗达三丈的、乳白色的光柱，从卫星残骸的位置冲天而起，撞上空洞穹顶那个被撕开的裂口，然后继续向上，向上，穿透茧房的屏障，穿透数据虚空，最后——
拐弯了。
不是直线，是折射，像镜子反射光线。光柱在虚空中转折，调整角度，然后朝着某个方向，直射而下。
射向茧房的“江南”。
那个织云熟悉的、有小桥流水、有粉墙黛瓦、有早市炊烟、有寒山寺钟声的江南。
光柱像上帝的探照灯，刺破茧房虚假的天空，照在那片被精心编织的风景上。
然后，江南开始“融化”。
不是燃烧，不是崩塌，是像蜡像馆里的蜡像被热风烘烤，表面那层美好的、温润的、充满人间烟火气的“皮”，开始软化、起皱、剥落。
第一处剥落的是寒山寺。
光柱正照在寺顶的塔尖上。青黑色的瓦片开始变色，从青黑变成暗灰，再从暗灰变成银白。瓦片表面的釉质融化成液体滴落，露出下面……金属的骨架。
不是木结构的骨架，是精密的、银白色的合金骨架。梁柱是空心的金属管，榫卯处是齿轮咬合，飞檐下藏着转动的轴承。整座寺庙，从塔尖到地基，一点一点褪去“古建筑”的外衣，露出内部冰冷的机械结构。
接着是街道。
青石板路面融化了，露出下面光滑的金属传送带——就是织云在空洞外看见的那种，宽三丈，缓慢移动，用来运送人去粉碎机的传送带。路边的柳树，枝叶枯萎掉落，树干变成一根根银色的金属杆，杆顶安装着发光的监控探头。
然后是房屋。
粉墙黛瓦的小楼，墙皮剥落，露出蜂窝状的金属网格；瓦片碎裂，露出下面的太阳能板；雕花木窗变形，变成一面面单向玻璃，玻璃后面是排列整齐的、胶囊状的休眠舱，舱里躺着人，每个人脖子上都戴着苏绣项圈，连接着输送营养液的管线。
最后是人。
街道上那些“行人”——之前看起来在买菜、在聊天、在遛鸟、在听评弹的人们——他们的身体也开始融化。
皮肤像蜡一样滴落，露出下面的机械骨骼：银白色的合金，关节处是精密的轴承，胸腔里是跳动的人工心脏，头颅是半透明的晶体外壳，里面不是大脑，是一团闪烁的数据流。
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