罗令把手机扣在桌面上，屏幕暗下去的瞬间，屋里更静了。窗外风扫过屋檐，檐角铁皮晃了一下，发出短促的“咔”声。他坐了许久，手指无意识地搭在颈间的玉上，像在确认它还在。
这动作他做了很多年，从小时候起。每当事情压下来，他就摸这块玉。不是为了求什么，只是觉得它凉，贴着皮肤，能把心火压一压。
可这几天，玉没反应。梦也没来。
他盯着桌面，上面还摊着几张打印纸，是赵晓曼整理的时间线。火铳编号、转账记录、监控截图，一条条排下来，像在拼一副别人打乱的牌。他把牌拼好了，交出去了，现在只剩等。
等的结果还没来，人先空了。
他揉了揉太阳穴，闭眼靠在椅背上。眼皮沉，脑子却不清净。偷猎者的脸、火铳走火的声音、王二狗胳膊上的血，来回闪。他知道自己该睡，可一闭眼，全是画面，没有梦。
他坐直，又摸了摸玉。
这一次，指尖刚碰上，玉突然烫了一下。
他愣住，低头看。
玉面原本灰青，边缘参差，像被砸断的石片。可此刻，光从里面透出来，淡淡的青色，像井水映着月。那光不闪，稳稳地铺在墙上，照出一道蜿蜒的纹路。
他屏住呼吸。
那纹路在动。像山脊起伏，又像水流蜿蜒，从村后老林起，绕过三道坡，穿过两口古井，最终落在小学操场中央——国旗杆的位置。
他猛地站起身，椅子被带得往后一滑，撞上墙。
光还在。玉贴着皮肤，热度不退。他用另一只手压住它，像是怕它突然熄灭。
他没动，也不敢动。怕一眨眼，这光就没了。
可它没灭。反而越来越亮，纹路越来越清晰。山势、水脉、地层走向，全在玉面上浮现，像有人用看不见的笔，一笔一笔画出来。
他忽然明白了。
这不是地图。
是龙脉。
他喉咙发紧，手心出汗。这么多年，他靠这玉入梦，看残破的村貌，辨古物位置，解符号含义。每一次都零碎，像拼图缺了大半。他靠着考古知识补，靠着记忆推，一点点往前走。
可现在，图完整了。
他几乎是踉跄着进屋，把门关上，拉上窗帘。屋里只剩玉的光。他盘腿坐在床沿，把玉举到眼前，额头轻轻抵上去。
凉意从额心渗进来。
他闭眼。
梦来了。
比以往任何一次都清晰。
夜色沉沉，山脊上一队人影缓缓移动。他们穿麻衣，赤脚，头上绑着白布条，手里提着灯。灯是陶制的，豆大火苗，照出脚下石阶。那路他认得——是后山断崖边那条野道，早被藤蔓盖住，村里人都说走不通。
可梦里，它通。
队伍走得很慢，每到一处，就停下。有人从布包里取出陶罐，埋进土里；有人挂铜铃在树杈上；还有人把玉片贴在石缝中，动作轻，像在安抚什么。
他看不懂他们在做什么，但心里清楚：这是在镇脉。
龙脉不是虚的。是活的。先民知道它会动，会偏，会断，所以用器物锚住节点，像缝补一件旧衣。
队伍一路走，脉络在梦里同步亮起。起初是断的，像熄了的炭；随着器物埋下，光一点点连起来，最终汇成一条完整的线，直指小学操场。
他心跳加快。
梦继续。
队伍到了操场位置。那里没有旗杆，只有一块平石。一个年长的男人站出来，穿深色长袍，头戴羽冠。他没说话，双手捧出一卷帛书，黄绢红绳，庄重如祭。
他跪下，把帛书放进坑中，覆土，再压上石板。
然后，他抬头，望向天空。
就在那一瞬，整条龙脉亮了。不是光，是感。罗令说不清那是什么，像大地在呼吸，像根须在伸展，像某种沉睡的东西被唤醒。
他猛地睁眼。
玉还在发光，但光弱了，像燃尽的炭余下一缕热。
他坐在床沿，喘气。额头全是汗，衣服贴在背上。梦里的画面还在眼前，清晰得不像梦。
他低头看玉。青光褪去，玉恢复原状，可他知道，不一样了。
它完整了。
他慢慢站起身，走到窗边，掀开窗帘一角。
天还没亮，远处山影黑沉沉的。小学操场在村东头，国旗杆立在中央，旗布垂着，没风，不动。
他盯着那根杆子，看了很久。
天边刚泛白，赵晓曼就来了。
她推着自行车进校门，车筐里放着教案和一包粉笔。晨光落在她肩上，发梢有点湿，像是走过露重的田埂。
罗令已经在操场边站着。
她停住车，抬头看他：“没睡？”
他没答，目光还在旗杆上。
她顺着看过去，又回头看他：“怎么了？”
他终于转头，声音低，但清楚：“昨晚，我看见他们怎么埋的。”
她没问“谁”、没问“埋什么”。她只是站到他身边，手扶着自行车把手，等下文。
他盯着旗杆底座，水泥封得严实，边缘有些裂纹，是去年修的。“不是为了藏。”他说，“是为了守。”
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