她走过去，手指刚碰到书脊，整本书突然一震，书页无风自动，哗啦啦翻了几页，停在中间一页。那页纸上原本是空白的，现在却浮现出几个字，墨色发黑，像是用脏水写上去的：
“你看见了，他们就知道。”
字迹歪斜，笔画粗重，像是被人用尽力气刻上去的。
她立刻合上书，把它放进铁盒，锁好。转身时，发现周予安正死死盯着门口，身体微微发抖。
“怎么了？”
“线……还没断。”他声音发颤，“那根线，还连着。他不是来送话的，他是来……种东西的。”
“种什么？”
“标记。”他转头看她，“就像狗撒尿划地盘那样。他留下这道灰，不是为了让我们看懂，是为了让后面的人知道——这里有人‘看得见’。”
林小满沉默几秒，走到门边，把“正常营业”的木牌翻成“暂停营业”，然后拉下卷帘。屋里顿时暗下来，只有柜台上的台灯还亮着。
她回到铁盒前，把《城市记忆录》拿出来，放在灯光下。书脊的裂痕还在渗灰，她用指甲轻轻刮了一下，灰落在纸上，立刻开始蠕动，像活的一样。
“这不是普通的灵体活动。”她说，“这是有组织的信息传递。他们用腐灰做标记，用墙做信纸，用能‘看见’的人当收件人。”
周予安站在她旁边，声音很轻：“那我们……算不算已经被标记了？”
她没回答，而是翻开引魂人笔记，找到“魂蚀”那一节。原文只有寥寥几句，但她在空白处补了一行：“蚀气非单一灵体，而是一种可传递的污染，通过特定媒介（如腐灰、血书、旧物）传播，目标为‘感知者’。”
写完，她抬头：“你刚才说，你碰了黑印，脑子里多了东西。”
“嗯。”
“那东西还在吗？”
他闭眼，像是在回忆：“有一点……像一段声音，但听不清。只记得……有个数字。”
“几？”
“七。”他睁开眼，“或者……十七。我不确定。”
她立刻翻出记录册，往前翻了七天。第十七页上，写着一条不起眼的记录：“07:43，后巷垃圾桶异常倾倒，灰迹呈放射状分布。”
她盯着那行字，手指慢慢收紧。
就在这时，铁盒里的书突然震动了一下。
两人同时转头。
书脊的裂痕正在扩大，黑灰不断渗出，顺着桌面蔓延，像一条细小的黑蛇，缓缓爬向台灯底座。
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