10月17日，早晨七点半。
洛杉矶分局西侧停车场。
汉森坐在旧款福特探员车里，手握方向盘，一动不动。引擎早已熄火，车窗反光出他那张疲惫却不服输的脸。
后排座上躺着那件皱巴巴的风衣，那是他在缉毒科立功时，局长亲手披在他肩上的战绩象征。如今它和他一样，成了“被纪念”的对象。
昨晚，他收到人事邮件：
＞ 【局长办公室通知】：根据人事轮岗制度，原洛杉矶总局刑侦高级特派官·约翰·汉森将于本周五调往沙漠小镇普林顿分局，负责社区治安协调工作，任期一年。
“协调个鬼。”他低声骂了一句。
这是对他查C14案子的最后通牒——调离，断线，闭嘴。
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办公楼七层，档案资料室。
伊莲娜穿着咖啡色高领毛衣，推开档案柜，翻出那一摞早已归档的“不可追查”卷宗。她翻得很快，像在寻找什么，又像是在逃避什么。
“你知道这意味着什么吗？”她曾经劝过他。
“知道。”汉森没看她，站在窗边望着楼下那辆已经开始生锈的车，“但我不能假装这一切没发生。”
“C14不是第一次动手，也不会是最后一次。”
他语气平静，像在讲一件早已注定的事。
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两年前，东郊港口。
那是他第一次和C14正面对撞。
毒品交易、军火流通、离奇失踪——他追到一艘货轮前线，却被军方紧急划入“演习区域”，几乎丢了命。
后来他才知道，那艘船就是C14的“隐形补给线”，负责为境内外的一系列行动提供器材与人手——伪装成军方演习的私人军队，在美国境内拥有自己的暗网通讯与武器工厂。
他调查到第七天，就被从任务组除名。局长告诉他，“别继续浪费时间，那个组织不在我们的打击名单上。”
他说好，但他没停。
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现在，他又追到这儿了。
尸体、钛铝粉末、卡尔的失踪、那串代码，还有——那张毕业照。
一切都在告诉他：C14知道他没死，也知道他又盯上了。
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中午 11:30，分局食堂。
“我不喜欢你这样。”伊莲娜拿着一杯黑咖啡，坐到他对面，语气有些冷。
“哪样？”他笑了一下，“不吃不喝，不交接，不撤场？”
“你明知道这是调离安排，但你什么都不准备。”她放下杯子，“你这样会给别人机会。”
“他们想让我闭嘴。”他摊手，“但我这张嘴，从军队退下来的时候就没闭过。”
她没再说话，只是盯着他看。
两人都沉默了半分钟，直到他低声说：“我查完就走。”
“多久？”
“给我三天。”
她咬了咬唇，点头。
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下午 2:00，南城区地下停车场。
汉森拎着一只金属公文包走进B2层，穿过昏暗的走廊，敲响了一扇隐蔽铁门。
门开了，一个西裔青年戴着墨镜朝他点头。
“你要的，老样子。”他把包打开，是一台带有加密芯片的离线监听模块，能在不触网的情况下扫描指定频道频率。
“C14内部通讯用的是什么波段？”
“政府对讲频，但做了跳频改装。”那人低声说，“你只有48小时窗口期，之后他们会改一次密钥。”
“够了。”汉森接过设备，转身就走。
他知道这一次他玩得更大了——他在没有授权、没有合法支撑、没有指挥同意的情况下，动用了外部线人获取非法监听器材。
这是开除边缘的行为。
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晚上 7:00，家中。
伊莲娜一边做晚饭，一边看着汉森摆弄监听器材。炉火发出轻响，他的影子打在墙上拉得很长。
“你还记得第一次我们搭档的时候吗？”她忽然说。
汉森没抬头，“记得。我们潜入犯罪现场，你假装醉酒，我装路人。”
“你救了我一次。”她声音轻得几乎听不清。
汉森抬起头，终于认真地看着她。
“我救你不止一次。”
她眼神一动，片刻后低头笑了。
“你总这么不知趣。”
“但你总留着我。”
他站起来，走过去轻轻抱住她。
“这次也是。三天。”他说。
她没有说话，只是点了点头。
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10月18日凌晨，监听频道成功接入。
汉森调出旧档案，将两年前东港事件的关键词输入关键词筛选。
频道内突然出现一段语音：
＞ “猎犬又回来了。目标编号：H-7。”
凌晨两点，一封匿名邮件发到他私人邮箱：
＞ 附件：C14行动计划片段.pdf
内容开头是：“Sierra 14 - Phase II：净化行动，将于48小时后在洛杉矶正式启动
＞ “处理方式：不留记录。”
他握紧了耳机。
“他们又要动手了。”
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