他鬓角的白发比记忆里更多，后颈被晒出了红疹——那是母亲总说要给他擦的痱子粉，他总嫌麻烦。
“爸。”我开口，这次他听见了。
他转身，眼眶红得像要滴血，可嘴角还扯着笑，像我高考失利时他拍我肩膀那样：“丰儿，爸没选对，可爸……”
“我知道。”我打断他。
眼泪涌出来，可这次不是疼，是烫。
我抬手撕开自己的胸膛——不是血肉，是锁叩节、泪烬核、谎芯茧三股力量，它们在我身体里纠缠了三年，像三根烧红的铁钎。
现在我要把它们熔铸在一起，不管多疼。
剧痛让我跪在地上，指甲抠进水泥里，指缝渗出的血滴在父亲脚边。
可当三股力量在心室中央交融时，胸口浮现出一枚漆黑印记，边缘泛着骨白色光晕——“承罪印”成型了。
它不审判，不宽恕，只承载。
迷阵轰然崩塌。
药秤婆婆的身影从瓦砾里走出来，她左眼的红药丸裂成了碎片，一滴血泪顺着脸颊往下淌，在她苍白的脸上洇出朵小红花：“你终于……看清了？”
“他没得选。”我摸了摸胸口的印记，它还在灼烫，像团烧不尽的火，“那些说‘只要不拆穿就能保我命’的人，把他的选择剁成了渣。”
药秤婆婆没说话，转身时带起阵风，吹得地上的尘埃打着旋儿飞起来。
我看见她右手攥着半片蓝布，和阁楼门缝里那半片刚好能拼成完整的蝴蝶结。
走出老宅时，天还没亮。
怀中有温热的震动，是录音笔自动播放了最后一段音频。
父亲的声音带着杂音，像是对着墙角录的：“他们说只要我不拆穿，就能保你一条命……可我宁愿你是孤儿，也不愿你变成怪物。”
惊云蹭了蹭我手臂，狼毛扎得我手背发痒。
我望着野人山方向，那里的山影在夜色里像头沉睡的兽。
“我不是来原谅他的。”我轻声说。
风卷着落叶掠过耳畔，仿佛在问：“那你来做什么？”
我握紧胸前的承罪印，它的温度透过衬衫烙进皮肤：“我来替他，背上这份沉默。”
话音未落，远方山脊传来轻响，像有什么沉在地下的东西终于醒了。
一座尘封多年的石碑缓缓升起，月光照在碑面上，只刻着一个字——“陈”。
那晚我睡在野人山的小木屋里，新种的花开得正盛。
迷迷糊糊间，我梦见自己走在一条无尽长街，路灯昏黄，每盏灯下都站着个模糊的身影。
最前面那个身影转过身，我看清了他的脸——是父亲，他手里攥着半片蓝布，说：“丰儿，该回家了。”
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