七十年代早春的北京，筒子楼里的煤烟味混着各家饭菜香在走廊里弥漫。贺红玲站在自家那扇掉漆的木门前，正用抹布细细擦着门框上的油污，手腕转动间，露出半截洗得发白的蓝布袖口，里面衬着的里衣袖口磨出了细密的毛边，却依旧平整干净。
她的头发用一根简单的牛皮筋束在脑后，露出光洁饱满的额头，几缕碎发被窗缝钻进来的风吹得贴在颊边。侧脸的线条很利落，鼻梁挺直，鼻尖带着点初冬的薄红，嘴唇是自然的淡粉，抿着时会显出一点倔强的弧度。最醒目的是她的眼睛，瞳仁黑得像浸在水里的墨石，看过来时总带着点沉静的穿透力，不像这个年纪的姑娘常有的那样，或羞怯或雀跃，倒像藏着片深潭，底下翻涌着什么，面上却始终平波无澜。
“红玲，歇会儿吧，妈这药熬好了，你先喝口热水。”屋里传来母亲虚弱的声音，带着久病不愈的沙哑。
贺红玲应声推门进去，屋里光线偏暗，靠窗的小桌上摆着个豁了口的搪瓷碗，里面盛着深褐色的药汁，正冒着热气。她先扶着母亲在床头坐好，往她背后塞了个垫着棉布的枕头，动作轻柔却稳当，指尖触到母亲胳膊上松弛的皮肤时，眼神里闪过一丝不易察觉的疼惜。
“我不渴，您先把药喝了。”她端起药碗，用小勺舀了点，吹了吹才递到母亲嘴边。药味很苦，母亲皱着眉咽下去，她就适时递上块水果糖——那是她省下半个月的早点钱买的，用蜡纸包着，还带着她口袋里的温度。
母亲含着糖，看着女儿转身去收拾桌上的乐谱，轻声叹道：“要不……娘这药还是停了？那药贵的很，妈这身子……”母亲的眼神落在小提琴上，贺红玲知道，母亲是担心这松香，这松香在这个年代对于她们家这种状况，是有些吃力的。
“妈，您别操心这个。”贺红玲打断她，声音清亮却温和，“松香我托同学在乐器厂买的处理品，便宜。再说，练琴是正经事，万一以后能考上文工团，或者考个剧团，咱们家的日子就能缓过来了。”
她说着，从床底下拖出那个装小提琴的木盒子，盒子边角磕掉了漆，露出里面的木头纹路，却是她最宝贝的东西。打开盒子时，她的眼神瞬间亮了几分，像是在看什么稀世珍宝——这把小提琴是父亲留下的，琴身有些磨损，但在她的细心护理下，音色却依旧温润透亮。
穿到这个世界已经一年，从最初对着镜子里这张年轻却带着倔强的脸发怔，到如今能熟练地应对筒子楼里的家长里短，支撑起这个摇摇欲坠的家，她花了不少力气。根据前世她看到过的剧情，她知道原主为了家里不得不与齐天黑子等交际，带着胡同串子的混不吝，可她不想走这条路所以从一开始就避开了认识——不是看不起，是知道自己要走的路容不得半分出错。
她前世是孤儿院的孤儿，磕磕绊绊的长大已是不易，对于自己的音乐方面的天赋，一个孤儿根本没有机会也没有精力深入学习，后来好不容易出身社会有机会在工作之余报了学习班，像海绵一样吸收知识，但是毕竟她能进的培训班水平有限，后来也利用自己的天赋和技能开了一个视频号，经过几年积累，也算是小有名气，就在有大制作公司联系她，说对她的账号很有兴趣，准备和她商议签约的事宜的时候，她在去签约的路上却出了车祸，一命呜呼了，不过她想着也好，这些年的也没什么积蓄，一有余钱就拿回孤儿院给弟弟妹妹了，自己又是孤儿，没什么牵挂，来到这里，虽然条件艰苦，但是有一个爱她的妈妈，还可以继续自己的音乐之路，不知道是不是和原主的技能融合了，她现在既有前世的天赋又有原生数年的练习技能，调弦的时候，指尖在弦上轻轻拨动，动作熟稔得像与生俱来的本能。
就是不知道原主到哪里去了，是不是去了她的时代，要是真去了，她大概也会开心吧，有更多的机会让她追求自己的理想。而她，在尝试过各种是否能回去发现无用后，只能接受，做为 70 年代的贺红玲走下去。
此刻她把琴夹在肩上，脖颈微微前倾，下颌线绷出好看的弧度。弓毛落在琴弦上的瞬间，一串流畅的音符就像泉水般涌了出来，是萨拉萨蒂的《流浪者之歌》。开篇的忧伤被她处理得克制又绵长，到了中段的激越部分，她的手腕猛地发力，弓子在弦上快速跳跃，额角渗出细密的汗珠，眼神却亮得惊人，像是有团火在里面烧。
她不仅拉得一手好小提琴，钢琴、手风琴也都拿得起来，甚至能凭着听感把流行的曲子改成小提琴谱——这是她穿来前带的本事，如今成了支撑她走下去的底气。母亲靠在床头听着，浑浊的眼睛里渐渐泛起泪光，她知道女儿这琴拉得有多不容易，每天天不亮就去公园的湖边练，怕吵到邻居，手指磨出了茧子，缠着胶布继续拉，从来没喊过一句累。
一曲终了，走廊里传来邻居大妈的声音：“红玲丫头又练琴呢？这曲子听得人心里发酸，又带劲！”
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