她看见外婆并没有睡，只是睁着眼睛，看着窗外漆黑的夜，眼神里是昭阳看不懂的、深不见底的愁苦。她在愁钱吗？为了她的医药费，外婆又去求了谁？借了多少钱？
那些问题沉甸甸地压在她心上，比病痛本身更让她难受。
住院的几天，外婆每天都在医院和家之间奔波。昭阳能感觉到，外婆带来的饭菜越来越简单，她的脸色也越来越憔悴。偶尔，她会听到外婆在走廊尽头，低声下气地跟医生或者护士说话，内容总离不开一个“钱”字。
一次，护士来换药时，语气不算太好地催促：“老太太，你们欠费了，得赶紧去续上，不然明天就得停药了。”
外婆连连点头，脸上堆着卑微的笑容：“知道，知道，明天，明天一定凑上……”
那一刻，昭阳把脸埋进枕头里，假装睡着。冰凉的液体顺着眼角，无声地洇湿了粗糙的枕套。
她第一次如此清晰地感受到，生命，在贫穷面前，是如此脆弱和廉价。她的童年，被浸泡在惨白的病房、刺鼻的药水味和外婆四处借钱的无助里。
病痛折磨身体，而因贫穷产生的卑微与无助，侵蚀的是灵魂。它在孩子心里种下一颗敏感的种子，让她过早懂得了生活的重量。
一周后，昭阳的烧终于退了，咳嗽也减轻了很多。医生说，可以出院了，回家好好养着。
外婆脸上露出了久违的、真正轻松一点的笑容。她仔细地给昭阳穿好衣服，裹紧被子，办理了出院手续。
走出卫生院大门，冷风扑面而来，昭阳却觉得外面的空气无比清新。她回头看了一眼那栋灰白色的建筑，心里没有劫后余生的喜悦，只有一种沉甸甸的、说不清道不明的茫然。
外婆牵着她的手，走在回家的雪路上。老人的背影在寒风中显得更加瘦小单薄。
“外婆，”昭阳的声音依旧沙哑，她小声问，“我的病……花了很多钱吗？”
外婆的脚步顿了顿，没有回头，只是更紧地握了握她的小手。
“人没事就好。”外婆的声音被风吹散，显得有些飘忽，“钱……总能还上的。”
昭阳不再问了。她抬头看着灰蒙蒙的天空，心里却比这天气更加阴郁。她知道，一场病的结束，意味着另一场关于债务的艰难才刚刚开始。而她那刚刚因上学而点亮一丝微光的世界，似乎又蒙上了一层更厚的阴影。
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