马车冲过最后一道土坡，轮子碾进干涸的河床，颠得车厢里的人东倒西歪。碎陶片还在往下掉，混着酒水和泥点子溅了一地，李治良死死抱着那个木匣子，整个人像被钉在角落，眼珠子不会转了，嘴唇哆嗦得像是冬天晾在外面的布条。
他听见雷淞然在后头喊，听见鞭子抽响，听见马蹄声远了又近了，可耳朵里嗡嗡的，听不清到底说了啥。只晓得一件事：他们还没甩干净。
马车终于停了，没人说话，连喘气都压着。李木子跳下车辕，脚刚落地就一个趔趄，扶住车帮才站稳。蒋龙从另一侧翻下来，左右张望一圈，低声说了句什么，人影晃动，陆续有脚步往两边散开。
李治良没动。他不敢动。
那匣子还贴在胸口，冰凉的木头硌着皮肉，可他觉得烫，烧心似的。他知道外面有人在守，在看，在等下一轮追兵来，可他只想缩着，再缩一点，最好能钻进地缝里去。
风从破庙门口灌进来，带着一股陈年香灰和老鼠屎的味道。这地方原本是个小土地庙，墙塌了一半，神像早被人砸了脑袋，只剩个身子坐在台子上，手里空空如也。供桌倒是还在，就是一条腿断了，靠墙歪着，桌面裂了道大缝，像张干渴的嘴。
李治良盯着那桌子看了三息，忽然手脚并用地爬过去，膝盖蹭着地，屁股一扭，整个人“嗖”地钻进了桌底。
他把匣子紧紧搂住，背抵着桌腿，两条腿蜷起来，下巴顶着膝盖，眼睛死死盯着门外那片天光。远处还有马蹄声，忽远忽近，像是踩在他脑门上走路。
他抖起来了。
不是冷，也不是累，是骨头缝里往外冒的怕。他记得小时候放羊，山沟里窜出条狼，羊群炸了窝，他站在原地，尿顺着裤管往下流，一滴一滴打在石头上，啪、啪、啪——跟现在心跳一个节奏。
他咬住下唇，想忍住不发出声音，可牙齿还是磕在一起，咯咯作响。他越想停，就越停不住，整个人像筛糠，连头发丝都在颤。
“别……别过来……”他喃喃了一句，声音轻得自己都快听不见，“咱没惹你们……图给你们……拿去……拿去……”
话没说完，他自己先摇头。不行，不能给。王老师说这是楚国的东西，是祖宗留下的命根子，丢了它，比死了还难受。可他更怕死。他不想死，不想被砍，不想被绑在树上烧，不想被人拿刀指着问“藏哪儿了”。
他闭上眼，眼泪从眼角挤出来，顺着太阳穴滑下去，落进耳朵里，凉飕飕的。
就在这时候，外头安静了。
不是彻底静，是那种“大家都不敢大声喘”的静。他听见草叶被踩断的声音，很轻，一下，两下，然后是一双布鞋慢慢走近。
他屏住呼吸。
那人没急着说话，也没掀桌子，就在桌边蹲了下来。一只戴着墨镜的手搭在破桌上，指节分明，手背上有一道浅疤。
“治良哥。”声音不高，是女的，带点上海腔，“我看你呢，别怕。”
李治良没应。他不敢应。他怕一开口，嗓子就破了，哭出来，那就真成废物了。
那只手轻轻拍了三下桌子，像敲鼓点儿，又像哄孩子睡觉的节奏。“咱们捡到金钗那会儿，你说‘这要是假的咋办’，我说‘假的也值个饼’，你还笑了。”她语气平平的，没讽刺，也没着急，“现在呢？咱手里可是真家伙，你倒想缩成老鼠了？”
李治良喉咙一紧。
“你要真不想活，就把地图给我。”她说完，顿了一下，声音冷了几分，“我带着它走。”
这句话像根针，扎进他耳朵里。
他猛地抬头，眼泪还在脸上挂着，可眼睛睁开了，直勾勾看向桌沿外那只手。他想说“我不给你”，可话卡在嗓子里，变成了一声哽咽。
“我不是……不是怕死……”他终于挤出一句，声音哑得不像自己的，“我是怕……弄丢了图……害了大家……”
他说的是实话。他不怕死，他怕自己一慌，把匣子扔了，或者跑错了方向，让别人白白送命。他知道自己没用，扛不动枪，打不了架，连爬个坡都喘，可他至少还能护住这张图。只要他还喘气，图就不能丢。
可现在呢？他躲在这破桌子底下，像个逃荒的老鼠，连看都不敢看外头一眼。他这样子，不就是害人么？
他越想越堵，胸口发闷，像是被人拿布袋套住了头。
“可我这样躲着……”他突然抬起手，照着自己左脸就是一巴掌。
“啪！”
声音不大，但在寂静的庙里格外清楚。
他自己都愣了。脸不怎么疼，可那一巴掌像是把他脑子里的雾扇散了点。
“可我这样躲着，不更害人么！”他咬着牙，声音拔高了些，带着哭腔，也带着狠劲。
他不再犹豫，手脚并用，从桌底往外爬。膝盖蹭过碎瓦，手掌按在冷地上，指甲缝里塞满了灰。他爬出来，跪在地上，又撑着桌腿慢慢站起来。
腿还在抖，但他站直了。
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