叶孤鸿眯着眼，盯着林子边缘的一处灌木丛。
刚才好像有动静。
不是风。那片草歪了一下，又弹回来，像是有人碰过。
他没出声，只是把手慢慢移到烟袋杆子上，指头扣住中段。
单廷山也察觉了，悄悄摸向腰间短棍。
两人对视一眼。
叶孤鸿缓缓抬起手，做了个“静”的手势。
车上的队员察觉不对，有人悄悄坐直，有人摸向身边家伙。马匹也躁动起来，蹄子刨了刨地。
一秒，两秒。
灌木丛没再动。
叶孤鸿盯着那地方，呼吸放轻。
又过了几息，他才慢慢松开手指。
“走吧。”他低声说，“是风。”
单廷山没多问，甩了下缰绳，马车“吱呀”一声动了起来。
车轮碾过碎石，发出咯噔声响。叶孤鸿终于抬腿上车，坐在车尾，手还搭在烟袋上。他没坐下，而是半蹲着，眼睛依旧盯着后方。
马车越走越快，林子渐渐远去，缩成一片黑影。
车上的人都松了口气。有人靠在板壁上，头一点一点打瞌睡。有人解开包袱，掏出干粮啃了一口。那个受伤的队员小声说了句“总算活下来了”，旁边人笑骂：“少废话，省点力气。”
叶孤鸿没笑。
他一直蹲着，手扶车辕，目光扫过后方道路。天还是黑的，云压得低，月亮又被吞了进去。风从后头吹来，带着一股湿土味，还有点说不出的腥气。
他鼻子动了动。
不是血腥。
是铁锈混着药粉的味道。
他眼皮跳了一下。
但没出声。
他知道，现在说什么都没用。叫他们警觉？他们已经累了。提醒他们危险？可危险在哪？说不清。
他只能蹲着，烟袋杆子横在膝上，像根门闩。
马车继续往前，车轮声、马蹄声、木板晃动声混在一起。有人打起了呼噜。
叶孤鸿盯着后方，一眨不眨。
前方路还长。
他不知道下一拨是谁，也不知道他们什么时候来。但他知道，只要这帮人还带着东西，就不会太平。
他低头看了看自己的手。
掌心裂了口子，血干了，变成深褐色。他用拇指蹭了蹭，皮屑掉了下来。
疼，但不重要。
重要的是，得把这些人活着带到地方。
他重新握紧烟袋杆子，铜头轻轻点了点车板。
两声。
像是敲门。
又像是数心跳。
马车驶过一段土坡，颠了一下。那个打呼噜的队员猛地惊醒，迷迷糊糊问：“到哪儿了？”
没人答。
叶孤鸿抬起头，看见远处山脊线上，天色微微发灰。
快四更了。
他舔了舔干裂的嘴唇，低声说：“还没出险地。”
话音落，马车转入一条窄道，两旁是高耸的土坎，像夹着一条肠子。
他蹲得更低了些，手紧紧抓住车辕。
风从坎顶刮下来，带着沙粒，打在脸上生疼。
他眯起眼。
就在这一瞬，他眼角余光扫到上方土坎边缘——
一道黑影一闪而过，速度快得像是错觉。
他没动，也没喊。
只是把烟袋杆子慢慢横了过来，杆头对准那方向。
然后，他轻轻拍了下身边队员的腿。
那人睁开眼。
叶孤鸿没说话，只用下巴朝上点了点。
那人顺着看去，什么也没看见。
风呼呼地吹。
土坎上，草动了一下。
叶孤鸿的手，始终没松开。
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