夕阳只剩一条边，光压得人眼发沉。擂台西头的影子已经爬到了第四根木桩，竹签还立着，尖儿斜指着茶棚后门的小巷。风又停了，纸灰贴在青石板上不动，连巷口那点黑黢黢的暗处也像是被钉住了。
单廷山没动。
他还在擂台中央站着，脚底下的木板因为长时间站立，边缘微微下陷了一圈。虎口那道裂口已经干了，结成一道暗红的线，可血丝又从缝里渗出来一点，在掌心洇开一小片湿痕。他没擦，也没看，只是把右手缓缓垂到腰侧，五指自然张开，像一截老树根落在土里。
他知道，刚才那一句“今日之辱，必百倍偿之”，不是说说就算了的。
也不是等着明天再算账。
是现在。
就在这儿。
津乃井宁次坐着没动，双手交叠放在膝头，眼镜反着光，照不清眼神。他身后两个随从一人捧刀，一人捧白布，站得笔直，像两根插进地里的桩子。可空气变了——刚才还是人群沸腾、鞭炮炸响、米酒搬上街的热闹劲儿，现在全没了。卖烧饼的老汉手心全是汗，馍掉在地上也没去捡；教书先生把长衫下摆放下来，悄悄往后退了半步；几个孩子原本还在墙头挥草帽喊“再来一个”，这会儿全缩成一团，抱着膝盖蹲着，连大气都不敢出。
狗也不叫了。
连巷子里那只总爱翻垃圾桶的野猫，都悄无声息地溜回了瓦堆底下。
时间像是被谁按住了脖子，喘不过气来。
津乃井宁次终于睁眼。
眼皮抬得很慢，像掀一块铁皮。他先看了眼天，黄灰的光线照在他脸上，鼻梁上那道细疤泛着青。然后他伸手，摘下眼镜，折好，放进内袋。动作一丝不苟，像是在整理寿衣。
接着，他的右手慢慢移向刀柄。
刀是真刀。
不是演武用的木刀，也不是道场里挂墙上当装饰的仿古品。是能砍人的那种。
他手指搭上刀柄的瞬间，单廷山的呼吸就变了。不是急了，也不是乱了，而是更深了。他舌尖轻顶上颚，喉结微动，吞下一口唾沫——这是最后的调节，像老猎人扣扳机前吹掉枪管上的灰。
津乃井的手掌紧了紧。
咔。
一声轻响。
刀鞘裂开一道缝。
刀身出鞘半尺，寒光乍现。
那一寸刃口在昏光里像冰碴子，反射出一点冷色。没人说话，没人动，连呼吸声都听不见。米铺掌柜原本探出半个脑袋张望，这会儿猛地缩回去，门“砰”地关上，只留一条缝透出点光。卖豆腐的老汉胳膊上的绷带还没拆，手一抖，拐杖砸在地上，他赶紧弯腰去捡，却不敢抬头看擂台。
风起了。
不是大风，是一股闷热的气流从巷口卷进来，带着点煤灰和馊饭的味道。它扫过擂台，吹得竹签晃了晃，发出“吱呀”一声，又稳住。
刀，继续出鞘。
一寸，两寸，三寸……
直到整把刀横在身前。
刀身窄而直，刃口泛蓝，护手是铜的，磨得发亮。他左手扶鞘，右手握柄，双臂平伸，刀尖缓缓抬起，指向单廷山的咽喉。
十步远。
这个距离，足够一刀劈到。
也足够躲开。
但没人会躲。
单廷山左脚往前踏出寸许。
不是冲上去，也不是后退，就是往前踩实那么一点点。鞋底与木板摩擦的声音不大，可在这一片死寂里，像敲了一声鼓。
他双足扎马，肩背微沉，双手自然垂落腰侧，摆出八极拳起手势。肩不动，胯不摇，整个人像块石头落进了坑里，纹丝不动。
目光如钉，直视对方双眼。
没有闪避。
没有示弱。
有的只是铁。
津乃井宁次没动。
他只是盯着单廷山的眼睛，像是在等他眨眼，等他露怯，等他哪怕肌肉抽一下也好。可没有。单廷山的眼皮都不眨，汗水顺着鬓角滑下来，滴在肩头，洇开一小片深色。
刀尖稳稳地指着。
单廷山的喉结又动了一下。
他没咽口水，只是调整呼吸。一呼一吸之间，胸口起伏极小，像风箱拉到底的那种匀速。他右脚跟微微发力，地面木板“咯”地一声，裂了条细缝。
津乃井的眉毛动了动。
不是怒，也不是惊，是确认。
他在确认对面这个人——是不是真的敢接这一刀。
答案已经有了。
他左手慢慢松开刀鞘，让它垂在臂后。右手单手持刀，刀身倾斜三十度，刃口朝外，摆出居合斩预备式。脚尖点地，重心前移，整个人像一张拉满的弓。
单廷山的右手五指缓缓收拢。
不是握拳，是试探性地收紧，像在试一根绳子的松紧。他肩胛骨微微下沉，背脊挺直，腰马合一，全身的劲力已经沉到脚底，只待爆发。
两人之间十步，却似隔深渊。
谁先动，谁就可能输。
也可能死。
津乃井的刀尖又抬高了半寸，正对单廷山眉心。
单廷山的目光跟着上移，依旧不躲。
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