春祭前夜，省心堂静如深井。
风已止，雪未融，檐角冰凌垂落月光，一寸一寸，照进堂中。
林晚昭独坐母亲牌位前，双目覆纱，血痕未干。
七日血泪，耗尽心渊之力，她如今再也听不见亡魂哀嚎，可偏偏——就在今夜，就在指尖触到那冰冷牌位的一瞬，耳中竟又涌起细碎低语。
不是嘶喊，不是哭诉，也不是怨恨。
而是无数声音，轻得像梦，却齐整得如誓约初立，一遍遍在她心脉深处低诵：“心灯未灭，誓约未断……心灯未灭，誓约未断……”
她的指尖猛地一颤。
这声音——不属于今世。
那是九十年前，第一批被《禁誓令》焚杀的听魂者。
他们曾藏身民间，为亡者传话，为生者解结，却被冠以“惑乱民心”之罪，一夜之间，三十六城听魂者尽数伏诛，尸骨焚于地脉之下，魂魄封于铜铃镇印之中。
史书一笔带过，只道“妖言止息，天下清平”。
可他们的声音，从未真正消散。
只是被压入地底，被锁在血脉深处，代代相传，直到今日，终于借她残存的心渊主印，轻轻叩响人间。
林晚昭呼吸微滞，掌心贴着牌位，仿佛能感受到母亲指尖的余温。
她忽然明白了——母亲临终前为何要她“藏好耳朵”，又为何在最后一刻，将玉簪交予她手。
那不是遗物，是钥匙，是火种，是九十年来，从未熄灭的誓约传承。
“娘……”她低语，声音轻得几乎听不见，“原来你一直都知道。”
脚步声轻响，阿芜捧着三十六盏灯走入堂中。
灯身无骨，通体灰白，似陶非陶，似玉非玉，触手温软，竟如人心搏动。
这是用井砂、血泪灰、梦心草灰混烧七日而成的“无骨灯”——一灯承一魂，一灯续一誓。
“百姓已经在千灯坛外守了一整夜。”阿芜低声说，眼底映着微光，“他们说，要替林姐姐燃一盏不灭的灯。”
林晚昭抬手，指尖轻抚过灯盏。
三十六盏，整整齐齐，像三十六颗未曾安眠的心。
忽然，她指尖一顿。
其中一盏灯，竟微微震颤，仿佛有生命般，轻轻跳动了一下。
紧接着，一声清脆的孩童笑声，自灯心深处传来——
“我想娘了……”
林晚昭心头一颤。
是昨夜那个小女孩，昭华传灯童。
十二岁，省心堂收养的孤女，父母死于疫病，梦中三年不得见亲容。
昨夜她跪在坛前，以心头血触灯，初启心印，竟无师自通，诵出听魂者古誓：“我愿承灯，不惧梦蚀。”
那一刻，林晚昭在她眼中看到了自己十岁时的影子——孤独，却执拗；弱小，却敢直面黑暗。
她轻轻将那盏灯捧起，贴在心口。
笑声渐息，灯心微暖。
“你听见了？”阿芜轻问。
“听见了。”林晚昭闭目，唇角微扬，“他们都在等这一天。等了九十年。”
门扉再启，辨誓吞荆医走入，玄袍染霜，手中托着一卷泛黄拓本。
他将《禁誓令》残卷轻轻放在案上，指尖点向末页一行朱批，字迹如血：
“听魂者，乱世之根，当诛。”
“先帝所惧，”他声音低沉，如刀刻石，“并非异能本身，而是‘民口成誓’——一旦百姓能听见亡者之言，便不再只信官话，不再只听诏令。亡者不说谎，可朝廷怕的，正是这‘真话’。”
堂中一片寂静。
林晚昭缓缓睁开眼，尽管她已看不见任何光。
她轻笑了一声，笑声如风拂铃，清越而冷。
“那他们怕对了。”
她抬手，取下鬓边母亲遗留的玉簪。
簪身青玉，雕作梦蝶之形，是听魂者代代相传的信物。
她将簪尖抵向掌心，用力一划——
鲜血滴落，正中灯心。
刹那间，三十六盏无骨灯同时轻颤，灯芯无火自亮，泛起极淡的幽光，如萤火初醒，如星子归位。
光不炽，却穿透了堂中沉沉夜色，映在林晚昭覆纱的脸上，像一层薄薄的希望。
她能感觉到，那些被压了九十年的声音，正从地脉深处缓缓升起，一缕一缕，缠绕灯焰，如同归魂踏上归途。
“这不是控制，也不是力量。”她低语，声音轻得像在对灯说话，“这是归还。我把你们的声音，还给你们。”
风穿堂而过，铃声微响。
而在千灯坛外，寒夜未尽，却已有无数人静立守候。
他们手中无灯，却都解下了腰间小铃——那是他们为逝去亲人祈梦的信物，是藏在袖中多年的念想。
有人低声说：“听说，林姑娘要把亡者的声音，还给天下。”
无人应答，可所有人，都仰望着省心堂的方向。
仿佛在等——
等一盏灯亮。
等一声呼唤。
等一句，九十年来，从未被听见的真相。子时三刻，千灯坛旧址。
无缚立誓童领着十二名誓约童子，踏雪而行。
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