“学过。爬楼，爬墙，爬水管。”
“杀人用的？”
惠子点点头。
“现在学采药了。”
“嗯。”
“你觉得，哪个好？”
“采药好。”
“为什么？”
“采药不杀人。”
“走吧，前面还有。”
两人继续往前走。
走到中午，背篓里装了大半篓草药。刘一手找了块平坦的石头，坐下，从怀里掏出两个馒头，递给惠子一个。
惠子接过来，慢慢吃着。
馒头是刘一手自己蒸的，白面里掺了苞谷面，有点粗，但吃着香。惠子咬一口，嚼很久，像是在品味什么。
“你来这儿，几个月了？”
“四个月。”
“四个月，学会认多少草药了？”
“三十七种。”
“记得挺清楚。”
“以前记毒药，也记得清楚。一百零三种。”
“毒药和草药，有什么区别？”
“毒药杀人，草药救人。”
“还有呢？”
“毒药快，草药慢。”
“还有呢？”
惠子想了很久，摇摇头。
刘一手说：“毒药，是让人死。草药，是让人活。死容易，活难。”
惠子听着，没说话。
“你以前学的，是怎么让人死。现在学的，是怎么让人活。这两样，你得慢慢换过来。”
“换得过来吗？”
“能。只要你想换。”
惠子低下头，看着手里的馒头。
“我想换。”
刘一手点点头，站起来。
“走吧，下山。”
两人往回走。
太阳偏西了，阳光透过树叶，在地上投下斑驳的光影。惠子走在后面，看着刘一手的背影。
那背影不壮，甚至有点瘦，但走得很稳。每一步踩下去，都踩实了，不晃，不抖。
她想起自己以前。以前走路，从来不踩实。永远脚尖点地，随时准备转向，随时准备逃跑。睡觉也不踏实，永远睁着一只眼，手里攥着刀。
现在呢？
现在睡觉能睡一整夜了。手里不攥刀了，攥的是草药。
惠子不知道这算不算变好。
但至少，不累了。
回到竹院，太阳已经落山了。
刘一手把背篓里的草药倒出来，摊在院子里晾着。惠子去厨房生火做饭。
厨房是土灶，烧柴的。惠子蹲在灶前，往灶膛里添柴火，看着火苗舔着锅底，噼啪作响。锅里煮着苞谷糊糊，咕嘟咕嘟冒着泡。
刘一手走进来，从墙上取下一块腊肉，切了几片，扔进锅里。
“多加点，你太瘦了。”
惠子没说话，但嘴角又动了动。
吃饭的时候，两人还是不说话。苞谷糊糊就着腊肉，吃得很香。
吃完，惠子收拾碗筷。刘一手坐在院子里，抽着旱烟袋，看着天。
天黑了，星星出来了。山里没有灯，只有月光和星光，照得院子里朦朦胧胧的。
惠子洗好碗，走出来，在刘一手旁边坐下。
刘一手抽着烟，不说话。
惠子也不说话，就那么坐着，看着天。
过了很久，刘一手说：“你刚来的时候，一句话不说。现在能说几句了。”
“嗯。”
“刚来的时候，你看人的眼神，像狼。现在像人了。”
惠子愣了一下。
“你自己没觉得？”
“没觉得。”
“慢慢来。人不是一天变回来的。”
“变回来？我以前也是人。”
“你以前不是人。你是工具。”
惠子沉默了。
“工具没有感情，没有想法，没有自己。让你杀人，你就杀人。让你死，你就死。那不是人。”
“你现在，想活了吗？”
惠子想了很久。
然后她点点头。
“想活。”
刘一手笑了，站起来，拍拍身上的烟灰。
“想活就好。想活，就能活。”
他往屋里走，走到门口，又回头看了惠子一眼。
“明天教你认新的草药。好好学。”
惠子点点头。
刘一手进屋了。
惠子一个人坐在院子里，看着天上的星星。
星星很多，密密麻麻的，一闪一闪。她以前也看过星星，但从来没觉得好看。现在觉得，挺好看的。
远处，传来猫头鹰的叫声，咕咕咕，咕咕咕。
惠子听着，不觉得害怕。
以前听这种声音，会警觉，会摸刀，会想是不是有人来了。现在听，就是鸟叫。
就是鸟叫。
她站起来，走回自己的竹屋。
屋里黑黑的，但她不点灯。躺到床上，盖好被子，闭上眼睛。
明天还要学新的草药。
三十七种了，明天就三十八种了。
惠子想着，嘴角动了动。
睡着了。
清晨，雾又起来了。
惠子起得比刘一手还早。她去鸡窝边喂了鸡，又去菜地里拔了草。然后站在院子里，看着远处的山。
山还是被雾罩着，看不清楚。
但她知道，山在那里。
一直会在那里。
刘一手从屋里出来，看见她站在院子里，没说话，去井边打水洗脸。
洗完脸，他说：“今天学什么？”
惠子想了想，说：“学治伤的。”
“治什么伤？”
“刀伤。”
刘一手看了她一眼。
“以前只会杀人，不会救人。想学怎么救。”
刘一手点点头。
“好。今天学刀伤。”
两人进了堂屋，刘一手从柜子里拿出几本泛黄的书，翻开，指着上面的字。
“这是《外科正宗》，明朝人写的。你认字吧？”
惠子点点头。
“认得。”
“认得就好。先看，看完我讲。”
惠子接过书，低头看起来。
阳光从窗户照进来，照在她身上，暖洋洋的。
她翻着书页，一个字一个字地看。
以前看书，看的是怎么杀人。现在看书，看的是怎么救人。
不一样。
真的不一样。
但她喜欢。
刘一手在旁边抽着旱烟，看着她。
看了一会儿，他说：“慢慢看，不着急。学医是一辈子的事。”
惠子点点头。
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