那个黄色的牛皮纸信封，像一片在南方浸透了梅雨又被烈日晒干的枯叶，带着一股尘土与远方的味道，躺在陈景明的手心。
邮局的人说，这信在路上耽搁了很久，辗转了好几个地方才送到。
陈景明的手指有些发抖。
他能感觉到信封发脆的触感，像一碰就会碎掉的旧梦。
他没有回宿舍，而是拐进了教学楼后那片枯寂的小树林。
冬日的风像刀子一样刮在脸上，他却浑然不觉，只觉得手里的信像一块烧红的炭火。
他撕开信封，抽出里面的信纸。
不是上次那种干净的稿纸，而是从某种作业本上撕下来的，纸张边缘带着不规则的毛边，一角还有一小块被火燎过的焦黑痕迹。
王强的笔迹，比上次更加潦草，仿佛是在极度疲惫或颠簸的状态下写就的，字与字之间挤得密不透风，带着一种挣扎求生的力道。
“景明，娟儿：
见信如晤。
前天夜里，我们住的板房宿舍着火了，电线老化。
火不大，但乱成一团，所有东西都烧得差不多了。
我什么都没拿，就抢出了娟姐给的那个录音机，还有你上次寄来的那叠‘非课本笔记’。
妈的，那是我在这边最宝贵的东西。
现在我们十几个人挤在一个刚搭好的工棚里，四面透风。
工资，还是没拿到手。
工头说开发商的钱没下来，让我们等着。
等着，等着，等到什么时候是个头？
有时候真想跟他们拼了，但又想起老校长按下的那个血指印，想起你说‘不能忘了为什么要上山’。
我不敢烂掉，我怕对不起你们。
我每天晚上都躲在被子里，听录音机里刘老师讲课，听你在‘无钟教室’里讲水浒。
听着听着，就好像没在深圳，没在工棚，就坐在老家那棵大槐树底下，风吹过，一身的麦子味儿。
你信里写的那句话，【我们回来过】，我好像有点懂了。
人回不去，心回来就行。
对吧？
放心，我还没输。只要梦里还能看见那片麦田，我就不是真输了。
王强”
信的末尾，没有再画那个缺角的笑脸。
取而代-之的，是一滴浸透纸背、已经干涸的深色印迹，分不清是泪，是汗，还是别的什么。
陈景明把信纸缓缓折好，贴在自己胸口，隔着粗布校服，那纸张边缘的焦黑仿佛还带着遥远火场的余温，烫得他心脏一阵紧缩。
那一刻，他眼前那熟悉的冰冷词条没有如瀑布般涌现。
万籁俱寂中，只有一行从未见过的、散发着微弱光芒的金色标签，缓缓浮现，像黑夜里唯一的星。
【被遗忘者正在说话】
那一夜，陈景明没有睡。
他点着蜡烛，翻开那本越来越厚的“非课本笔记”，在最后一页，用尽全身力气，一笔一划地补写道：“王强没烂掉。他还活着。他还记着我们的麦田。”
第二天是周一，早自习的晨读课。
朗读声像单调的潮水，在压抑的教室里涌动。
班主任双手背在身后，像一尊移动的石像，在过道里来回巡视。
当他走到陈景明身边时，陈景明突然站了起来。
整个教室的读书声戛然而止，几十双眼睛齐刷刷地望向他，充满了惊愕和不解。
班主任的眉头拧成了一个疙瘩：“陈景明，你干什么？坐下！”
陈景明没有坐下。
他举起了那本“非课本笔记”，像举着一面旗帜。
他没有看老师，目光扫过一张张同学的脸，然后，他用一种平静却足以让每个人听清的声音，朗读了王强信中最朴实也最沉重的那句话：
“只要梦里还能看见那片麦田，我就不是真输了。”
话音落下，教室里死一般的寂静。连窗外的风声都仿佛被掐断了。
班主任的脸涨成了猪肝色，他正要厉声呵斥，却见另一个身影从座位上站了起来。
是李娟。
她没有看任何人，只是从书包里拿出那本被翻得卷了边的《新华字典》，翻到最后几页空白的附录，对着全班同学，一字一句地说：“我也想在这上面，写点课本以外的东西。”
她的声音不大，却像一枚钉子，钉进了每个人的心里。
死寂被打破了。后排一个男生低声说：“我也……我也想加入。”
班主任张了张嘴，那句“反了你们”到了嘴边，却看着那一张张倔强而明亮的年轻脸庞，最终化作一声复杂的叹息，转身走出了教室。
那个周末，陈景明一个人回了梁山村。
他没有回家，径直走向村口那棵老槐树。
冬日的槐树只剩下光秃秃的枝干，像一只伸向天空的苍老的手。
他凭着记忆，在盘结的树根旁挖开冻得僵硬的泥土。
那个他们当初埋下的铁皮糖盒被挖了出来，已经锈迹斑斑。
打开盒盖，一股潮湿的霉气扑面而来。
里面那张写着誓言的纸，已经被湿气侵蚀得不成样子，字迹模糊，唯有当年李娟划破手指按下的那个血印，和半张被水泡烂的“豹子头林冲”水浒卡，还顽强地保留着一点痕迹。
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