字里行间透出的寒意，比地窨子里的阴冷更甚。翻到中间某页，他看到一幅用钢笔简单勾勒的地图，那轮廓……老杨猛地抬头，环顾四周，心脏狂跳起来。那地图画的，似乎就是这个地窨子及其周围区域的俯视图！在地窨子中心的位置，画着一个诡异的符号，旁边标注着更多的日文。而在符号周围，分布着十几个小小的、歪斜的“x”标记。
一个可怕的猜想在他脑中成形。他急速往后翻，后面的字迹更加狂乱，汉字也更多：“他们……在下面……哭……”“夜里……有手……抓脚……”“铃木……疯了……朝影子开枪……”“封印……不能破……门……永远……”“我们也会……留下……守……”
最后几页几乎全是癫狂的涂抹和重复的“帰りたい”（想回家）、“许して”（原谅我）。
“啪嗒。”日记本从他发抖的手里滑落，掉在泥地上。几乎同时，那簇坚持了很久的小火苗，倏地熄灭了。不是燃尽，而是毫无征兆地，像被什么东西掐灭了一样。
绝对的黑暗。
“呜——”风声似乎变了调，从门洞那里挤进来，不再是单纯的呼啸，里面好像掺杂了别的什么声音，细细的，幽幽的，像很多人在很远的地方啜泣，又像就在耳边吹气。
老杨浑身的汗毛都竖了起来。他猛地转向门洞的方向，尽管什么也看不见。他想起身冲出去，立刻，马上离开这个鬼地方！可腿却像灌了铅。不，不能慌。他深呼吸，强迫自己冷静。也许是风声，也许是自己太紧张产生了幻听。
他摸索着，找到掉落的日记本，塞回箱子，想盖上箱盖。就在他的手指碰到箱盖边缘时——
“咯啦……咯啦……”
声音是从箱子里传来的。很轻微，像是指甲在缓慢地刮擦木头的内壁。
老杨像被烫到一样缩回手，倒退好几步，脊背重重撞在土墙上，震下一蓬灰土。他死死盯着黑暗中的箱子轮廓，大气不敢出。
刮擦声停了。
死寂。但那种被窥视的感觉却愈发强烈，仿佛黑暗里挤满了看不见的东西，正静静地围着他。
他再也顾不上了，连滚爬爬扑向门洞。木板门还在。他伸手去推——
推不动。
不是被雪堵了。门是从里面被闩上了？可他进来时明明没有闩门！他摸索着门边，找到那根横着的粗木门闩。它好好地插在门鼻里，插得死死的。他用力去拔，木闩纹丝不动，像焊死了一样。不，不只是门闩，整扇门都仿佛与门框凝结成了一个整体，任凭他用肩膀撞，用脚踹，除了震下些尘土，门板连晃都不晃一下。
他被困住了。
恐慌像冰水一样淹没了他。他背靠着冰冷坚硬的门板，滑坐到地上，绝望地喘息。地窨子像个巨大的棺材，而他正在里面。那本日记里说的“封印”、“不得离开”……是真的？
不知过了多久，也许几分钟，也许几小时，时间在这里失去了意义。老杨的双眼逐渐适应了黑暗，能模糊看到一些物体的轮廓。箱子还在那里，沉默地蹲在墙角，像一个蹲伏的怪物。
他开始出现幻觉。不，也许不是幻觉。眼角的余光总瞥见墙角有什么黑影动了一下，可定睛看去，又只有凝固的黑暗。有时觉得背后有细微的脚步声，像有人踮着脚在泥地上轻轻走动，猛回头，却只有空荡荡的黑暗和自己如擂鼓般的心跳。
最可怕的是声音。低语声。不是风声，是确确实实的、压得很低的絮语，断断续续，用的是他听不懂的语言，但那种语调里的怨毒和冰冷，却能直达心底。是日语。日记里那些鬼魂的呓语？
他蜷缩在门边，用棉袄紧紧裹住自己，牙齿不受控制地打颤。寒冷和恐惧内外夹击。他想起箱子里的军装，那冰冷僵硬的触感。想起日记里“守”的字样。难道当初在这里犯下罪行的日本兵，最后也以某种方式被困住，成了这封印的一部分？
“嗬……嗬……”
他忽然听到自己喉咙里发出奇怪的声音，不是害怕的抽气，而是某种干涩的、试图模仿音节的声音。他惊恐地捂住自己的嘴。可手指触碰到的嘴唇，却在不自觉地蠕动，舌尖抵着上颚，发出一个模糊的音节：“……せ……”
是日语“せ”（se）的发音！他根本没学过日语！
老杨的头皮彻底炸开。他想大喊，想阻止自己，可那股控制嘴唇和舌头的力量仿佛来自他身体内部，来自更深的地方。他拼命摇头，用拳头捶打自己的脸颊。短暂的失控停止了，嘴里只剩下他自己粗重的喘息和血腥味——他把嘴唇咬破了。
但那种被侵入的感觉没有消失，反而更清晰了。他觉得四肢开始发僵，发沉，尤其是手臂，关节像是生了锈，活动起来带着一种不情愿的滞涩感。脑子里时而昏沉，时而又异常清醒，清醒地感受着某种外来的意识碎片像水银一样，试图渗入他的思维。
他看到了模糊的画面：挥舞的军刀，惊恐扭曲的中国人面孔，冰冷的泥土劈头盖脸落下，绝望的呜咽被泥土掩埋……强烈的愧疚、恐惧，以及一种更黑暗的、为了摆脱恐惧而强行扭曲成的残酷快意。这些不是他的记忆！是那个写下日记的日本兵的？还是所有参与屠杀的士兵怨念的混合？
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