一个小女孩站在门口，手里举着一盏小小的太阳能灯，冲他喊——
“爸爸回来了！”
小轩下了车，弯腰把她抱起来。小女孩举着灯，照着他的脸，咯咯地笑。
“爸爸，你看，我自己做的灯！”
“真好看。”他说，把她搂紧了一些。
身后，城市的灯火连成一片，从脚下一直铺到天边。
那些灯火里，有宁夏的风沙，有北京的夜晚，有肯尼亚的阳光，有无数人的青春和白发，有那些再也回不来的人，和那些刚刚开始的人。
灯还亮着。
会一直亮下去。
（全书完）
【后记·下本书预告】
《第七个月》
林晚棠是在第七个月开始害怕睡觉的。
起初只是一些碎片——梦里有人在走廊尽头站着，看不清脸，但能闻到消毒水的气味。
她以为是怀孕的焦虑，医生也这么说。丈夫给她买了白噪音机器，婆婆炖了安神汤，所有人都告诉她：快做妈妈了，紧张是正常的。
但梦越来越长，越来越清晰。
她梦见一间病房，墙皮剥落，窗外是同一棵梧桐树——但那是二十年前的树，她出生前就被砍掉了。
她梦见一个穿蓝条纹病号服的女人，坐在床边，一遍一遍地叠一张纸条。
女人抬起头，看着她，嘴唇翕动。
林晚棠听不清，但每次都会在凌晨三点十七分惊醒。
分秒不差。
她去查医院的档案。没有记录。
她去问母亲，母亲挂了电话。
她去翻老房子的阁楼，找到一张照片——那个女人站在她家阳台上的照片，身后是一棵梧桐树，枝繁叶茂。
照片背面有一行字，日期是她出生前七个月。
字迹是母亲的。
后来她才知道，有些门不能推开，有些答案会让人再也回不到原来的生活。
但已经来不及了。
她开始梦见更多的房间，更多的人。
那些人在等她，等了很久。
他们有话要告诉她，关于她出生的那个夜晚，关于医院里熄灭的灯，关于一张被藏起来的纸条，关于一个女人为什么要在冬天打开七楼的窗户。
他们等了三十年。
现在，她终于要听了。
你怕的不是黑暗。
你怕的是黑暗中有什么东西，一直在等你醒来。
《第七个月》敬请期待！！！
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