那绿尖极细，像一根扎破死寂的针，带着一股子不服输的倔劲儿，生生从覆盖着陈艾萎叶的灰土里顶了出来。
茎部不是寻常的嫩绿，而是透着一种如玉般的青白，在晨露的折射下，晃得人眼晕。
阿牛屏住呼吸，两只手死死按在泥地里，指甲缝里的黑灰还没洗净，又添了新泥。
他死死盯着那抹青白，这就是他前天在那堆废料旁反复揉搓、最后断定“灰白可肥”的果。
书上没写这法子，甚至连谢先生给的方子都是反着来的，可地里的苗不骗人。
他颤抖着手捡起地上一块断掉的陶片，在粗糙的侧面一笔一划地刻下：三日见芽。
刻完，他的手忽然顿住了。
他抬头看了看天边那一抹厚重的云，又瞅了瞅那株还带着药害余毒的病苗，抿了抿嘴，用指甲盖使劲把“三日”两个字刮掉，碎屑扑簌簌落下。
他深吸一口气，咬牙改刻了一个大字：看天。
谢云亭就立在几丈外的老榧树后。
清晨的雾气重，打湿了他的布衫，肩膀处透出一块深色的水渍。
他没出声，眼前的视网膜上，系统的冷荧光正幽幽流转。
检测到土壤微生物活性回升23%。根系药害残留降解中。
他没有去看那些跳动的数据。
这种万物复苏的细碎声响，比系统那冷冰冰的提示音动人得多。
他袖口微微一沉，指尖在袖中摩挲着那本从上海带回来的、已经泛黄的空白线装册子。
片刻后，他从地上拾起一截浸透了露水的陈艾枯枝，默不作声地走过去，将其稳稳地插在阿牛那块试错田的田埂中心。
这枯枝，是标记，也是警告。
师父。
阿牛听到脚步声，惊得回头，脸蛋涨得通红，想把刻了字的陶片往身后藏，却又觉得在谢云亭面前耍这种小聪明太丢人，只能局促地站在那儿。
谢云亭没看那陶片，也没看那芽，只是盯着那截陈艾枝，语气平淡得像这清晨的雾：地里的账，地里算。
字里的账，人来扛。
这时，一阵急促的脚步声踏碎了草叶上的清露。
小顺子怀里死死抱着那一叠厚厚的稿纸，怀揣着刚攒好的《茶山试错录》初稿，连跑带颠地冲上坡。
他的镜片上全是雾水，抹了一把又糊一片。
谢先生！
我连夜把各家各户试出来的法子都对了一遍，这‘三比一’的配比确实是大害，但混了草木灰后的中和效果，我算出了一个标准量。
您给审审？
小顺子一脸希冀地把稿子递过来，指尖因为过度书写还在微微打颤。
谢云亭连眼皮都没抬一下，随手指向正蹲在地上摆弄竹篾的阿牛。
那孩子正用细长的竹篾编着一个个碗口大小的小篓子，篓子里已经分装好了几堆颜色深浅不一的灰土，有的发白，有的发青。
去问他。谢云亭转过身，看向远方越来越浓的云。
小顺子愣住了，看看那名满天下的“茶圣”，又看看眼前这个连字都认不全、正因为腼腆而拼命摇头的小学徒。
这……阿牛，这标准用量，你觉得加多少才稳妥？
阿牛把手里的小竹篓放下，局促地抓了抓头皮，声音细得像蚊子叫：顺哥，我也说不清。
有时候加一把，苗就活了；有时候加半把，苗就蔫了。
得看它怎么长，地要是渴了就少加，要是烧心了就多掺灰。
小顺子低头看着自己稿纸上那一行行精确到钱两的数字，再看看阿牛脚边那几个形状歪斜、却装着不同“命数”的竹篓。
他突然想起谢家茗铺倒闭的前一夜，那些账房先生也是守着一堆精确的标准数据，却没发现库房里的茶香早就变了。
他自嘲地笑了一声，当着阿牛的面，刺啦一声，将那页写满“标准用量”的纸撕了下来。
纸屑在微风中打着旋，他没有重写，而是掏出炭条，在那一页的空白处画了一排只有格子的表格。
午后的天，说变就变。
原本还算亮堂的山谷，眨眼间就被铅色的雷云压得死死的。
海腥味在闷热的空气里炸开，紧接着，豆大的雨点子啪嗒啪嗒砸在干硬的土垄上，激起一圈圈焦渴的尘烟。
快抢苗！
不知道谁喊了一声，坡下的老茶农们慌了神，这秋后的雷雨最是伤新芽，要是冲垮了田垄，一年的指望就全泡了汤。
苏晚晴带着一群村童，拎着蓑衣和破瓦片往试错田跑，想给那些刚冒头的幼苗遮挡。
阿牛却没动那些东西。
他反手抱起自己刚才编了一晌午的旧茶篓，那是些漏了底、甚至有些发霉的烂筐子。
他冲进雨里，把这些茶篓一个个倒扣在那些嫩芽上。
阿牛！这不挡水啊！苏晚晴抹着脸上的雨水大喊。
篓底透气！
雨小了透水，雨大了不冲根！
阿牛抹了一把满脸的泥浆，猫着腰在泥泞里穿行，他的动作极快，像是在跟天公抢命。
谢云亭立在远处的亭角，雨势连成了一片密集的白幕，模糊了他的视线。
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