祝龙在窗前，站了很久。金蚕蛊王在他心口轻轻地动着，像在数他的心跳。他伸出手，摸了摸窗台上长出来的一株草。很小，很嫩，两片叶子，在风里抖。他把它连根拔起来，放在手心里。根很短，细细的，像头发丝。他把草揣进衣兜里，和那颗从河边捡的石子放在一起。
天快亮了。
狗剩的咳嗽声从隔壁传来，一声接一声，像要把肺咳出来。祝龙转身，走出屋子，敲了敲隔壁的门。门开了，狗剩站在门口，脸很红，眼睛里有血丝。他看到祝龙，没有解释，转身走回去，坐在床上。白虎刀横在膝盖上，他低着头，摸着那些缺口。
“发烧了。”祝龙说。不是问，是陈述。
狗剩没接话。祝龙走到他面前，伸手摸了摸他的额头。烫，烫得像火烧。
“什么时候开始的？”
“昨天。”狗剩说，“从坑里上来之后。”
祝龙知道为什么。那个坑里的东西，不是邪祟，是怨念。怨念不伤人，但它会钻进人身体里，让人生病。狗剩在坑底下待了那么久，吸进去的怨念比他多得多。
“躺着。”祝龙说，“我去找药。”
狗剩摇头。“不用。死不了。”
祝龙没有理他。他转身出了门，下了楼。瘸腿老板已经起来了，坐在柜台后面，面前摆着一碗稀粥和一碟咸菜。他看到祝龙，指了指厨房。“锅里还有。”
祝龙没去找吃的。他走到柜台前，问：“这附近有药铺吗？”
瘸腿老板看了他一眼。“有。但关了。”
“有大夫吗？”
“有。也关了。”老板喝了一口粥，“鬼子来的时候，大夫跑了。药铺也被抢了。现在城里生病，就靠扛。扛过去就活，扛不过去就死。”
祝龙沉默了一会儿，转身往外走。瘸腿老板叫住他。“你找什么药？”
“退烧的。”
老板想了想。“后街有个老中医，姓吴，没跑。但他年纪大了，不出诊。你要找他，得自己去。”
后街在城西，离客栈不远。祝龙找到了那间屋子——门板上贴着一张褪了色的红纸，上面写着“吴”字。他敲了门，敲了很久，门才开了一条缝。门缝里露出一只眼睛，浑浊的，看着祝龙。
“谁？”
“看病。”
“什么人？”
“当兵的。”
门缝大了些。那只眼睛打量了他一会儿。“进来。”
屋子里很暗，窗户用黑布蒙着，不透光。一张桌子，两把椅子，一个药柜，柜子上的抽屉开着几个，里面的药已经空了。老中医穿着一件灰布长衫，头发全白了，背驼得很厉害，走路的时候头几乎要碰到膝盖。他在椅子上坐下，示意祝龙也坐。
“谁病了？”
“我兄弟。”
“什么症状？”
“发烧，咳嗽，从昨天开始的。”
老中医点了点头。“邪气入体。不是普通的邪气。”他看了祝龙一眼，“你们去了北边？”
祝龙没有回答。
老中医也没有追问。他站起来，走到药柜前，打开最上面的一个抽屉，从里面拿出一个小纸包，递给祝龙。“三碗水煎一碗，早晚各一次。吃三天。”
祝龙接过纸包。“多少钱？”
老中医摆了摆手。“不要钱。你们在北边做的事，我知道。”他顿了顿，“那坑里的人，是我儿子。他埋在那边，走不了。你们送他走了，我谢你们。”
祝龙握着那个纸包，看着老中医。老中医低着头，看着自己的手。那双手很老，骨节粗大，指甲发黄，手背上全是老年斑。
“他叫什么？”祝龙问。
老中医抬起头。“吴长生。民国八年生，今年二十四。”
祝龙把那个名字记在心里。他站起来，朝老中医鞠了一躬。老中医没有躲。他坐在那里，看着他，浑浊的眼睛里有什么东西在闪。
“去吧。”他说，“你兄弟还在等你。”
祝龙转身走了。走到门口的时候，老中医又叫住他。
“后生。”他说，“你们打的那些东西，不是人。但比人更怕死。”
祝龙回头看着他。
“因为它们没有命。”老中医说，“没有命的东西，最怕死。”
祝龙走出那间屋子，门在身后关上了。他站在后街上，看着天。天已经亮了，灰蒙蒙的，没有太阳。他低头看着手里的纸包，把它揣进怀里，和那颗石子、那株草放在一起。
回到客栈，阿兰已经起来了。她坐在床沿上，用右手梳头。梳子断了几个齿，梳不顺畅，头发打结，她慢慢地梳，一根一根地扯开。祝龙把纸包递给她。“三碗水煎一碗，早晚各一次。吃三天。”
阿兰接过纸包。“谁的？”
“狗剩的。”
阿兰站起来，去厨房煎药。祝龙上了楼，推开狗剩的门。狗剩还坐在床上，白虎刀横在膝盖上，低着头，摸着那些缺口。他的脸更红了，眼睛里的血丝更多了。祝龙在他对面坐下，没有说话。狗剩也没有说话。两个人坐在那里，一个靠着墙，一个靠着床，像两尊泥塑。
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