它站起来，把那碗汤泼在地上。汤洒在骨头上，滋滋冒烟。它把碗也扔了，碗摔在地上，碎了。
“你来杀我，我谢谢你。”它说，“杀了我，我就不用等了。”
它张开双臂，朝祝龙走过来。它的衣服很长，拖在地上，像一条红色的河。它走过的地方，那些骨头自动让开，给它让路。它走到祝龙面前，低头看着他。它比祝龙高一个头。
“动手。”它说。
祝龙举起剑，剑尖抵在它胸口。剑是钝的，捅不进去。酒吞童子低头看着那把剑，笑了。
“你的剑死了。”它说。
祝龙把剑收回来，插回腰间。他伸出右手，手心那道已经暗了的纹路对着酒吞童子的胸口。
“我还有一个活的。”他说。
他把最后那点龙之本源从手心逼出来。那道青色的光很弱，弱得像一根头发丝，但它烫，烫得像烧红的铁丝。他把手按在酒吞童子胸口。
酒吞童子的身体开始冒烟。不是从外面，是从里面。烟从它衣服的缝隙里冒出来，从它领口，从它袖口，从它衣摆下面。烟是黑色的，很浓，带着那股腐烂的甜味。它的脸开始裂开，像瓷器上的裂纹，从额头裂到下巴，从左边裂到右边。裂纹里有光透出来，不是青色，是白色，很刺眼的白。
酒吞童子低头看着自己正在裂开的身体，看了很久。然后它抬起头，看着祝龙。
“我想起来了。”它说。
“想起什么？”
“等谁。”酒吞童子笑了。那笑容和之前不一样，不是冷的，不是轻的，是暖的，像一个等了很多年的人终于等到了天亮。
“一个女孩。”它说，“她住在山上，穿白衣服，头发很长。她每天傍晚坐在门口，看着山下，等我回去。”
它的身体开始碎，一片一片，像瓷器的碎片。那些碎片落在地上，化成灰，被风吹散。
“我跟她说，我去化个缘，明天就回来。”酒吞童子的声音越来越轻，“我去了八百年。”
它的最后一片脸碎了。
祝龙站在那堆灰面前，站了很久。风吹过来，把那堆灰吹散了。灰里什么都没有留下，没有骨头，没有衣服，没有那只头盖骨做的碗。只有一股淡淡的、腐烂的甜味，在风里慢慢散掉。
祝龙把手放下来。手心那道纹路彻底暗了，像一道旧伤疤，不疼，但你知道它在那里。他转身往回走。
黑散了。天还没有亮，但北边的天边有一道极淡的光，不是青翎那颗星的光，是太阳的光。太阳快升起来了。
七星潭，所有人都看着北边。看着那片黑散了，看着祝龙从黑里走出来。他走得很慢，浑身是伤，手里没有剑，剑插在腰间，灰扑扑的。他走到水潭边，站在那些人面前。
阿兰看着他。“打完了？”
祝龙点头。“打完了。”
他看着王石头和赵大锤。他们还躺着，但胸口在起伏。看着灵儿。她抱着山鬼杖，杖上又开了一朵花，比之前那朵大一点，白一点。看着狗剩。他靠着石柱，白虎刀横在膝盖上，眼睛还看不见，但他的头朝着祝龙的方向。
祝龙走到水潭边那块石头旁边，坐下。他太累了，累得不想说话。阿兰靠过来，把头靠在他肩上。他没有躲。
天亮了。太阳从东边升起来，照在七星潭，照在那四根已经灭了光的石柱上，照在那些焦黑的地上，照在那些活着的人和躺着的人身上。温温的，像青翎那颗星的光。
祝龙看着太阳，看了很久。然后他低下头，看着自己的手。手心的纹路还在，但暗了，暗得像一道旧伤疤。他摸了摸那条纹路，凉的。那条小龙还在土精里，缩成一团，睡着了。
“祝龙。”阿兰叫他。
他转头。
“我们赢了吗？”
祝龙看着东边的太阳，看着北边散了的黑，看着南边长出来的那几根草，看着西边那堆被风吹散的灰。他想起王石头和赵大锤躺在地上的样子，想起狗剩看不见的眼睛，想起阿兰断了的手，想起灵儿谢了又开的花，想起青翎变成的那颗星，想起酒吞童子最后那句话。
“我去了八百年。”
祝龙把阿兰抱紧了。
“赢了。”他说。
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