没有告别，没有声响，就像一滴水融进大海，连涟漪都未曾惊起。
唯有她那间小小的社区办公室，门虚掩着，桌上摊开一本空白笔记本——纸页洁白如雪，唯独扉页上，墨迹干涸却清晰：
“这次，换我替你们忘。”
字迹清瘦，却带着一种斩断因果的温柔。
消息像风一样传开。
居民们起初不信，纷纷赶来探看，可人去楼空，连她的保温杯都不见了。
王奶奶颤巍巍地摸着药单打印件，嘴里念叨：“昨天还跟我说血压要复查……怎么就没了？”可当她端起早茶时，杯底竟浮着一层微润的露水，清甜沁凉，像是昨夜被月光浸透的甘霖。
不止是她。
回民街张婶家墙缝里，无端冒出一行细小刻痕：“心静如春”。
终南山脚下的护林员发现，昨夜风雨后，原本枯死的蓝花竟在石缝中绽出一朵新蕊，花瓣微颤，仿佛刚被谁轻抚过。
而最诡异的是声迹库。
大声盯着监测屏，手指僵在键盘上。
十七个分布全城的老井节点，同时捕捉到一段稳定频段——波形起伏如呼吸，频率与三年前采集的孟雁子脑电波完全吻合。
它不说话，也不消失，只是静静地流淌在城市地脉之间，像一条隐形的记忆河。
“标记为‘城市记忆本底音’。”他哑声下令，声音压得极低，仿佛怕惊扰了什么沉睡的魂灵。
与此同时，小终站在南城墙最高处放纸鸢。
风筝飞得不高，线绳忽然一滞——缠上了半空中飘荡的一缕锈丝，细若游魂，却是从西槐井残垣上断裂后随风游走的遗痕。
他闭眼，风灌满衣袖。
那一瞬，耳畔响起一声极轻的叹息，不是通过耳朵，而是直接落在意识深处：
“我记不住未来，但记得住风。”
他猛地睁眼，手中铅笔自动滑落，在素描本上疾书三行字：
“锈线会老，人不必。”
“凉的尽头，是未凉。”
“我们，在听。”
最后一笔落下，铅笔 snapped 断成两截。
远处，《古城记忆簿》云端页面悄然刷新。
新增条目无数，全是昨日未曾录入的琐碎日常——李咖啡酒馆打烊时间、某孩子丢鞋地点、一对情侣约定再会的槐树名……末尾小字缓缓浮现，像是有人用指尖一笔一划推敲而成：
“她，已成风。”
阳光终于洒下，照在七口老井之上。
锈线虽断，余韵未绝。
整座城仿佛学会了呼吸，每一阵风过，都是她的低语；每一道晨光，都是她曾执着不肯放下的温度。
而在回民街尽头，那家早已歇业的“老酒馆”门前，一片碎陶静静躺在尘埃里。
风穿过残窗，发出呜咽般的回响。
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