血还没干透，陆昭已经不在营门口了。
他站在军械库最里头那排架子前，手指蹭了蹭刀柄上结块的暗红，没去擦。库房里堆着从龙城缴获的三十七箱杂料，全是打完仗后没人细看的零碎——断箭头、废皮甲、烧焦的马鞍，还有一堆写着鲜卑文的陶罐。
“打开。”他说。
工匠们应声撬箱。木板咔啦裂开，一股子硫磺混着土腥味扑出来。陆昭没皱眉，反倒往前凑了半步，伸手从一堆破布底下抽出一个陶罐。罐子不大，灰陶胎，盖口用蜡封着。他用刀尖挑开蜡层，倒出一点黑粉在掌心，捻了捻。
和火药残渣一样。
罐底刻着几个歪歪扭扭的字：天狼三年，锻兵坊丙字库。
“天狼？”旁边军需官小声嘀咕，“鲜卑可汗那会儿还没改元呢，这年号是假的吧？”
“不假。”陆昭把罐子翻过来，“是真的。只是没人认得。”
他转身就走，留下一句话：“今晚之前，把所有带字的罐子都清出来，一个都不能漏。”
天快黑时，赵云来了军械库。他不是来领装备的，是来抓人的。
“欧冶成想跑。”赵云说，“后半夜摸到马厩，牵了匹瘸腿的就想出营。”
陆昭正坐在灯下看一张草图，头也没抬：“人呢？”
“押在东厢房。手一直在抖，像是怕得不行。”
“带过来。”陆昭吹了吹灯芯，“别绑。”
不一会儿，赵云推门进来，身后跟着个矮壮汉子。脸上全是疤，双手更是惨——指节扭曲，掌心布满烫伤，有的地方皮都翻出来了，结着黑紫色的痂。
陆昭指了指凳子：“坐。”
那人不动。
“你手上的伤，”陆昭说，“不是锻铁留下的。是炸的。”
汉子猛地抬头。
“你见过火药炸炉。”陆昭把陶罐放在桌上，“就在龙城，锻兵坊。你炸过，也炸死过人，对不对？”
汉子嘴唇动了动，没出声。
这时，帐帘一掀，郭嘉晃了进来，手里拎着半壶酒，脚步虚浮，眼神却亮得吓人。他一眼看见桌上的陶罐，咧嘴笑了：“哎哟，这不是‘雷车’的料吗？当年鲜卑可汗想造能滚着炸的车，结果点火后半个山谷都塌了，三千匠户活埋在里头——你就是从那儿爬出来的吧？”
汉子身子一颤。
“你闭嘴。”陆昭瞪他。
“我说错了吗？”郭嘉灌了口酒，“火能烧敌，也能烧自己。他怕的不是你，是你手里这玩意儿又要害人。”
汉子突然开口，声音沙得像磨刀石：“那不是火，是地狱开门。”
“然后呢？”陆昭问，“你就躲了五年，改名换姓，在我这儿当个烧炭的？”
“我不想再碰它。”汉子低着头，“碰一次，死一片。我亲手配的药，炸了我师父，炸了我师弟，炸了我老婆孩子……那天风向不对，火反卷回来，整条沟都是哭声。”
屋里静了。
陆昭没说话，起身从柜子里取出一包药粉，又端来一碗温水，蹲下身，抓起那人的手就往伤处撒药。
“嘶——”汉子抽了口气。
“忍着。”陆昭一边包扎一边说，“你说这东西不祥，可我问你，乌桓烧村子的时候，有没有天雷劈他们？袁绍杀良民的时候，有没有地火吞他？要是天不管，那总得有人管。”
汉子咬着牙：“那你管，就是用火杀人。”
“对。”陆昭抬头，“但我杀的是该杀的。我不拿它炸百姓，不拿它烧粮仓，更不拿它埋活人。我要用它守住该守的人。”
门外忽有轻响。
甄宓走了进来，没穿正装，只披了件深衣，发间一支白玉兰簪在灯下泛着光。她没看别人，径直走到案前，放下一卷帛书。
“北边商队捎回来的。”她说，“鲜卑匠录残篇，里面有句话：硝石三斤，硫磺一斤，炭末五两。比例和你这罐子里的一样。”
陆昭展开帛书，果然看到一行小字：“火药方，忌潮、忌密闭、忌近火，燃则速退，迟者必焚。”
他抬头看那汉子：“你叫什么名字？”
“欧冶成。”汉子低声说，“原是龙城锻兵坊主匠。”
“现在呢？”陆昭从腰间解下一块铜牌，放在桌上，“从今天起，你是军械参匠，专管火器改良。但有三条规矩：第一，只准军用；第二，每次配药，双人监看；第三，不准私自扩大规模。”
欧冶成愣住：“你不怕我再酿祸？”
“怕。”陆昭说，“所以我盯着你。你也盯着我。咱们俩，谁手歪了，对方就得踩住。”
汉子盯着那铜牌看了好久，忽然跪下，从怀里掏出个竹筒，双手捧上。
“这是……原始配方。”他说，“还有失败的图样。雷车、火矢、地雷，全都试过，没一个成的。不是炸早了，就是哑火。最后可汗发疯，把所有参与的匠人全推进塌方的坑里，浇上泥浆封死了。”
陆昭接过竹筒，打开一看，里面是张薄皮纸，画着复杂的结构图，边上密密麻麻写着禁忌事项。他一张张翻过，眉头越皱越紧。
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