庆功宴的喧闹到了后半夜才渐渐散尽。
北京城的灯火未眠，但国家大剧院周边的街道已经安静下来。凌云找了个空隙提前离场，沿着剧院侧面的小路慢慢走。夜风带着凉意，吹散了身上的酒气。
他走到小广场边的长椅坐下。
抬头看天，北京难得见到几颗星星，倔强地钉在深蓝色天幕上。
成了吗？
他问自己。
耳朵里还响着今晚最后那阵掌声，像潮水一样淹没舞台的声音。台下那些面孔在脑子里闪过——格鲁伯教授郑重其事的点头，安娜女士擦着眼泪竖起的大拇指，还有不同肤色观众眼睛里相似的亮光。
成了，也没成。
文化这东西，种下去到长成大树，得几代人。今晚顶多是撒了一把好种子。土适不适合，天会不会变，有没有虫子来咬，都是未知数。
但种子确实撒出去了。
撒得很远。
凌云闭上眼睛。
东京，凌晨两点。
涩谷乐器行二楼练习室还亮着灯。
中村俊也盘腿坐在地板上，怀里抱着一把三味线。亚麻灰的头发在灯光下有点炸，耳钉闪着光。他表情很认真，认真得眉头都皱起来。
手机支在面前，播放着凌云演出的片段。观众手机拍的，画面晃，音质糙，但那股气势还在。
他把进度条拉回三弦独奏那段。
听了三遍。
低头看自己怀里的琴。手指按上琴弦，拨一下。音色清脆，但和视频里那种浑厚苍凉的味道不一样。
皱眉。
又试了几次，味道还是不对。
“啧。”
抓了抓头发，有点烦躁。关掉视频，打开搜索软件，输入“中国三弦教程”。点开播放量最高的那个，是个中国老师，中文讲解配日文字幕。
看了五分钟，眼睛亮起来。
爬起来走到墙角，从一堆杂物里翻出旧笔记本。翻开，里面已经记了不少东西：中文拼音，简单汉字，《青花瓷》《东风破》的旋律简谱。
在新的一页写：三弦，中国民族乐器。音色……
停笔想了想，写下：有故事的声音。
坐回地板，重新抱起三味线。
这次不模仿那段独奏了，试着弹《青花瓷》前奏——这首他练过很多遍，指法熟。
清脆的日本三弦音色，流淌出中国风的旋律。
意外的，不难听。
有种奇妙的融合感。
中村眼睛更亮了。调整坐姿，身体微微前倾，手指在琴弦上滑动得更投入。窗外的东京夜色深沉，这间小练习室里，十七世纪的日本乐器和二十一世纪的中国旋律，在一个染着灰发的日本青年手里，达成了跨越时空的和解。
弹到一半，他停下来。
掏出手机，对着琴录了一段十秒的视频。
配文：尝试融合。然后发在了自己的社交账号上。
三分钟后，有评论跳出来：“这是《青花瓷》？用三味线弹？好酷！”
中村咧嘴笑了。
维也纳，晚上八点。
市立音乐厅排练室，灯火通明。
霍德华博士站在指挥台上，抱着胳膊。面前是维也纳青年交响乐团，一群年轻人坐得笔直。
“第三乐章，第47小节。”霍德华的声音在空旷里回响，“大提琴声部，进来的时候再坚决一点。这不是犹豫，是宣告。懂？”
大提琴首席点头，手指在琴颈上无声按了按。
“从45小节开始。”
乐团首席抬起琴弓。
音乐响起。
他们在排《华夏》第三乐章“交融”。不是照搬，是改编过的版本，更适合西方乐团编制，但核心旋律和结构都在。
霍德华闭眼听着。
手指在胳膊上轻轻敲拍子。
脑子里闪过今晚看的直播画面——那个中国年轻人站在舞台中央，音乐涌起时那股要冲破屏幕的生命力。他得承认，自己输了。不是输给某个人，是输给了一种以前没正视过的可能性：东方美学和西方音乐形式，真能这样水乳交融。
音乐进行到东西方乐器对话那段。
霍德华抬手：“停。”
乐团停下，所有眼睛看向他。
他走下指挥台，坐到钢琴边。手指落键，弹了几个音。不是《华夏》旋律，是自己的即兴。弹了十几秒，停住，抬头看乐团。
“你们觉得，”他问，“音乐有国籍吗？”
年轻乐手们面面相觑。
“以前我觉得有。”霍德华自顾自说下去，“巴洛克是德国的，浪漫主义是法国的，爵士是美国的……每种风格都带着出生地的胎记。”
顿了顿，手指又按下一个和弦。
“但现在我觉得，可能错了。”
“真正的好音乐，它的国籍是人类。”他看着那些年轻的脸，“它说的是一种所有人都能听懂的语言——喜怒哀乐，生死爱恨，对美的追求，对永恒的疑问。”
站起来，走回指挥台。
“继续排练。今晚加练一小时。”脸上没什么表情，但眼神里有种光，“希望下个月在市政厅的演出，能让那些老头子们听听——听一听，世界已经变了。”
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