刘三盯梢的第三天，于龙开车带邹明远去税务局调五年前的档案。
邹明远坐副驾，手串摘了戴、戴了摘，珠子磕得细碎响，听得人心烦。于龙瞥他一眼，没吭声。他知道邹明远怕什么——五年前那笔账，补税是补了，可凭证不全。真翻出来查，有些事说不清楚。说不清楚的事，最要命。
车拐过槐树街，于龙一脚刹车踩下去。
路边围了一圈人。人群中间一辆城管执法车，蓝白车身在早上的太阳底下亮得扎眼。地上全是菜——白菜、萝卜、小油菜，滚得到处都是。一个老太太坐在地上，两手拍着地，哭声从人缝里往外钻，尖细尖细的，像刀子划玻璃。
于龙挂空挡，拉手刹。
“小于，咱们——”邹明远低头看表。
“几分钟。”于龙已经下了车。
挤进人群。老太太七十来岁，花白头发从灰布帽子里散出来，脸上眼泪鼻涕混着土，糊了一片。她一边哭一边捡菜，手抖得握不住，白菜从怀里滚出去，又爬过去捡。旁边站两个城管，年轻的板着脸开单子，年纪大点的皱着眉，嘴张了张又闭上。
“怎么回事？”于龙问那老城管。
年轻城管头也不抬：“违规摆摊。早市有规划摊位，她不去，非占道。说了好几次。”
老太太听见这话哭得更凶：“我不是不听——摊位要交钱啊，我哪有钱！菜都是自己种的，卖不了几个钱，交了摊位费我还剩啥——”说到一半呛住了，弯腰咳，咳完又去捡菜，整个人蜷在地上，像一团揉皱的旧报纸。
于龙蹲下去。一棵白菜滚到马路牙子底下，他够过来，拍拍土，放回竹筐。筐摔破了，篾条断了两根，龇在外面像断掉的骨头。
“大妈，您贵姓？”
老太太抬起脸，袖子擦了擦眼，脸上更花了。“姓李——我姓李。”
“李奶奶，您先起来。”于龙搀她起来。老人的身子轻得吓人，隔着衣服都能摸到骨头，肩膀那块全是骨头茬子。于龙心里揪了一下——这分量，跟抱一捆干柴差不多。
他转头问老城管：“师傅，这种情况怎么处理？”
老城管叹气，帽子往后推，露出额头上被帽檐压的红印：“按规矩，第一次警告，第二次罚款五十。老人家来了三次了。”顿了顿，“但我也知道她不容易——老伴没了，儿子在外地，一年回来一趟。自己种菜卖，换药钱。高血压，断不了药。”
于龙掏出两百块递给年轻城管：“罚款我替她交了。”
年轻城管抬头看他一眼，又看那两百块钱，笔停了。老城管使个眼色，他才接过钱，笔尖顿了一下，把罚款金额改成了五十。
“剩下的给她买新筐。”
于龙又蹲下去，把菜一棵一棵往筐里放。萝卜摔裂两个，断面白生生的，手指沾了泥土和萝卜汁，凉的。李奶奶站在旁边看他蹲着捡菜，眼泪又下来了，这回没出声，就那么安安静静淌。
“孩子，”她嘴唇抖着，“你是个好人——你是好人啊——”
于龙站起来，掏出手机翻了翻通讯录。前阵子在早市做调研认识了个市容管理处的老周。电话响两声就接了。
“周哥，我于龙。槐树街这边有个李奶奶，七十了，自己种菜卖，身体不好。早市还有没有空摊位？正规的，不占道那种。……行，太谢谢了。摊位费我先垫一个月。改天请你吃饭。”
挂了电话，他转向李奶奶：“槐树街早市三排十六号，明天起您去那儿卖。第一个月我帮您交了，下个月您赚了钱自己交，一个月一百二，您算算卖多少菜能回本。”
李奶奶愣住，嘴张了张，像没听懂。围观人群里有人嘀咕：“这年头还有这种人？”“假的吧，拍视频的。”“哪有摄像机——你看人家那车，用得着拍视频？”
老城管也愣了，帽檐下眼睛里闪过一丝说不清的神色。他低头看看自己粗糙的手背，忽然弯腰，帮于龙把最后一个萝卜放进筐里。萝卜没摔坏，圆滚滚沾着泥，搁筐里像个刚出土的鸡蛋。
“李奶奶，”老城管声音比刚才轻了不少，“以后有困难先跟我们说。别在路边摆，车多，磕着碰着不值当。”
李奶奶没应声。她盯着于龙，眼睛红红的，嘴唇哆嗦了半天，忽然一把抓住于龙的手，力道大得指节都发白了。她的手糙得像砂纸，指甲缝里嵌着泥。
“孩子——你叫什么？”
“于龙。龙基金的于龙。”
“于——龙——”她一个字一个字念，像要把这两个字嚼碎了咽下去，“你救了我的命啊——你不光是帮我交罚款，你是让我知道，还有人管我——还有人管我这个老太太——”
于龙感觉到她的手在抖。不是年纪大那种抖，是心里有什么东西翻上来，身体兜不住了。他拍拍她手背，掏出名片塞进她手里：“这上面有我电话。以后有事找我。您这把年纪，别一个人扛。”
老人低头看名片。她不认识字，但攥得紧紧的，名片边角硌进手心也没松。
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