风雪未歇，夜色如墨。
林晚儿坐在窑洞口，指尖摩挲着那支青皮竹筒。
封口焦黑，像是被火舌舔过又强行压灭。
她轻轻旋开，一缕陈年烟火气扑面而来——半片灶砖静静卧在其中，边缘焦裂如枯叶，却刻着四字细纹：“乙巳·光明”。
她的呼吸骤然一滞。
那是她五岁前住过的炊舍编号。
母亲总说，乙巳灶是南岭最老的一口同心炉，烧出的饭能暖透三九寒夜。
后来一场大火吞了整座村落，她被人从废墟里扒出来时，怀里还死死攥着一块温热的锅沿。
可她早忘了锅的模样。
只记得烧糊的米味，混着血与灰，在梦里反复蒸腾。
她抬起头，望向窑洞深处。
沈哑子背对着她，正用一把铜锉细细打磨一块碎陶。
二十年聋匠，话不能言，耳不能闻，却能把百里外一口熄灭的老灶，凭裂纹走向还原出原形。
他桌上摆满了残片，来自北疆冻土、西漠沙埋、东南水浸——每一块都曾燃过人间烟火，如今却像遗骨般散落四方。
他忽然停下动作，转身，将满桌碎片逐一推到灯下，排列成环。
然后，他抬手，缓慢而清晰地比划：这些锅都在等一个声音，可没人肯听。
林晚儿怔住。
眼泪毫无预兆地滑下来，砸在膝头的灶砖上，溅起微不可察的尘。
三十年来，她第一次开口说话，声音干涩得像砂纸磨过铁皮：“……我娘没跑。她把我推出门，自己折回去护灶典。她说，‘火断了还能续，书没了，根就丢了’。”
洞内灯火轻轻晃了一下。
“后来爹背着我逃，雪太陡，一脚踩空……崖下有棵树拦了一下，但锅摔碎了，我也摔失了声。”她顿了顿，指节发白，“我忘了锅长什么样，可每次闻到焦米饭的味道，心就像被一只手攥紧。”
沈哑子静静看着她，眼中映着火光，缓缓点头。
第二日清晨，他们启程北上。
依据灶砖纹路与刻痕深浅，沈哑子推演出其余残件可能流散之地——七处废弃炊村，皆在官道以西。
途中风雪不断，马蹄陷进冰壳，他们便徒步前行，肩扛工具箱，背负图纸卷。
第三日黄昏，抵一处荒村。
村口石碑倒伏，字迹模糊，唯有“旧灶屯”三字依稀可辨。
村民围拢过来，议论纷纷：“你们找老灶？早没了！前阵子来了群铁炉商，说收残陶当燃料，一块换三文钱。大伙儿嫌占地方，全扔后山垃圾堆了。”
林晚儿心头一沉。
她在堆积如山的碎瓦烂陶中翻找整整一日，双手被冻疮裂口渗出血丝，指甲缝嵌满灰泥。
直到暮色四合，余晖斜照，她才在一角焦黑残垣下，摸到一块弧形壁砖——内侧竟有一道暗槽，形如双鱼交尾，阴阳相扣。
她猛然屏息。
这构造她认得。
幼时母亲哼唱《莫七谣》第二段，歌词里提过：“双鱼搅勺匀火气，同心灶上共甘苦。”传说此灶需两人同步搅动长勺，才能使粥受热均匀，象征患难与共、不弃不分。
当晚宿于破庙，她抱着残砖入睡。
梦中，母亲的身影在火光里摇曳，低声吟唱：
“一勺添柴火不熄，两臂同搅饭生香……”
她惊醒，冷汗湿透里衣。
烛火跳动，映着那块双鱼槽砖，仿佛真有游鱼在焰中回旋。
她终于明白——这不是普通的修复。
这是召回一段被遗忘的江湖记忆。
那些熄灭的灶、断绝的炊烟、失传的味道，不是因为缺粮少薪，而是因为没人再愿意并肩搅勺。
翌日，她与沈哑子立誓寻齐所有残件。
他们沿着古驿道继续西行，地图上标记的下一个地点，是一处早已无人问津的边陲渡口。
而在千里之外的江南，周芷若立于民议堂高台，十二州代表齐聚殿前。
“今日所议，非战非税，乃‘味谱编纂’。”她声音清越，“各地主食背后，皆有人间故事。我们不仅要录其法，更要记其人、存其情，供孩童识读，代代相传。”
众人鼓掌称善。
唯有一人静坐不动。
韩九姑，盲绣娘，手持一根银针，指腹轻抚丝帛边缘。
“你们写的字，我看不见。”她淡淡开口，随即起身，展开一幅宽幅丝绢。
众人凝神——其上无字无画，唯密布凸起针脚，构成层层纹路，宛如大地脉络。
“这是我织的《南疆七羹图》。”她说，“凭气味识材，以触感成纹。每一针，都是某位阿婆在雨夜里熬汤的手温。”
全场寂静。
片刻后，周芷若缓步上前，深深一礼：“从今往后，味谱不止用眼看，还要用手摸、用鼻闻。”
她当场下令，设立织味坊，请韩九姑主持，并赐匾额未题，只赠一句：“看得见的人记事，看不见的人记心。”
消息随飞鹰传遍南北。
而此时，林晚儿正跪在雪地中，将三块残砖拼合于地。
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