林晚儿取出信镖令符，铁铸的飞鹰纹刻着历代信使之名，每一道都曾划破长空，唤来生死急报。
她凝视良久，忽然抬臂，狠狠砸向青石！
“铛——！”
一声脆响撕裂寂静，鹰首断裂，碎片四溅。
她蹲下身，拾起残片，投入早已备好的熔炉。
炭火熊熊燃起，金属在烈焰中扭曲、化作赤红液滴。
一名老匠人默然接过铁水，倒入粗陶模具——一炷香后，一口不起眼的小锅成型，边缘粗糙，锅底尚带气孔。
林晚儿提锅而立，目光扫过台下数十双眼睛——有负伤未愈的飞鹰旧部，有六派弃徒，还有衣衫褴褛的流民少年。
她点名第一位上前者，是个十五六岁的农家子，脸上还带着饿殍般的菜色。
“你叫什么？”
“……狗剩。”少年低声道。
“从今往后，你不叫狗剩。”林晚儿将小锅递入他手中，“你叫‘行烛’。”
全场寂然。
“自今日起，‘心灯继承制’废除。”她的声音陡然拔高，“不再由秘法选人，不再以血脉定命！凡愿为百姓奔走传信、护粮守灶者，皆可为‘行烛’！无需内力，不问出身，不论门第！”
有人低声抽泣，有人握拳颤抖。
一个逃卒模样的汉子突然扑通跪地，嗓音嘶哑：“我……我曾在元营押粮，杀过汉人哨岗……但我没吃过一顿安心饭！我想……我想为自己跑一趟信。”
林晚儿没有犹豫：“记名，授锅。”
名单开始书写，墨迹在羊皮卷上缓缓延展。
越来越多的身影从风沙深处走出，携柴而来，抱陶而至。
有人带来半截断筷，说这是母亲临终前攥着的饭具；有人献上焦边铁盆，说是祖上传下的“活命锅”。
这些曾被江湖轻贱的物件，此刻一一陈列坛前，如同昔日名剑列阵。
就在此时，崖顶一道孤影悄然出现。
张无忌独坐于断心石边缘，气息平稳，再不见昔日真气翻涌之象。
他望着山下灯火点点，听着远处传来的名字登记声，嘴角微动。
他知道，某种比圣火更古老的东西，正在苏醒。
忽而，一阵熟悉却又陌生的脚步声由远及近——缓慢、滞涩，一瘸一拐，像是每一步都在与旧痛搏斗。
他回首。
月光下，韩十三拄着一根烧焦的木拐，缓缓走来。
脸上疤痕纵横，口不能言，唯双目清明如洗。
他手中捧着那只曾装灯灰的陶罐，轻轻放在张无忌脚边。
罐口敞开。
里面没有灰，没有骨，没有誓书。
只有一撮混着黑土的稻种，在清辉之下，竟已微微发芽。
嫩绿一线，破壳而出，柔弱却执拗地向上探去。
韩十三指了指自己的嘴，又做出吃饭的动作，随后缓缓抬起手，指向西北方——昆仑之外，大漠尽头，那片曾被战火犁过千百遍的荒原。
张无忌怔住。
刹那间，他明白了。
这不是重生的火种，而是埋藏了三十年的“仁种”——阳顶天临隐前所埋：非礼不行，非义不往，非仁不燃。
唯有真正懂得“食为民天”的人，才能唤醒它。
而韩十三，是唯一活着读懂的人。
风起，吹动两人衣袍。
那株嫩芽在月下轻轻摇曳，仿佛回应着大地深处尚未熄灭的脉搏。
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