巷子深处的风带着深秋的凉意，卷着几片枯黄的梧桐叶，打着旋儿掠过阿塔利亚的脚踝。
他睁开眼时，睫毛上还沾着梦的潮气——青石板路被昨夜的雨浸得发暗，墙根的青苔在阴影里绿得发闷，像他藏在抽屉最底层的那本没写完的日记。
纸页边缘已经泛黄，钢笔字迹在某一页突然中断，墨水晕开成一块模糊的云，像极了此刻他心头沉甸甸的郁气。
他穿着那件洗得泛白的黑色连帽衫，兜帽压得很低，遮住了半张脸，只露出线条干净却没什么血色的下颌。
指节无意识地摩挲着袖口磨出的毛边，那是无数次蜷缩时指甲掐出的痕迹。
巷口的行人像被按了快进键，皮鞋踩在石板上的“嗒嗒”声、女人挎包的金属链碰撞声、孩子们追逐时的笑声……
所有声响都裹在风里，刮过他的耳朵，却落不进心里。
他靠在斑驳的砖墙上，看着对面面包店的玻璃门被推开：
扎羊角辫的女孩举着可颂蹦跳，母亲笑着帮她擦掉嘴角的奶油；穿西装的男人接过咖啡，匆匆塞进公文包；
卖花的老太太把玫瑰插进竹篮，花瓣上的水珠滚落在手背上——这些画面像电影里的慢镜头，清晰得刺眼，却和他没有半分关系。
他想起自己十六岁生日那天，院长递来的怀表在掌心沉甸甸的。
打开表盖时，里面没有任何刻字，只有一颗米粒大小的红石头嵌在中央，像一滴凝固的血。
那天他躲在宿舍楼梯间，听着隔壁房间传来的蛋糕蜡烛燃烧声，把怀表贴在耳边，听着齿轮单调的转动。
直到凌晨三点，那声音突然停了——和他心里某个角落一起，永远卡在了那个没有蛋糕的夜晚。
风又吹过来，卷起他兜帽边缘的线头。
阿塔利亚下意识地收紧了外套，指尖触到口袋里的旧怀表，金属外壳冰凉，像他每个独自醒来的清晨。
巷口的行人依旧忙碌，没人注意到小巷里站着一个穿着黑连帽衫的少年。
阿塔利亚看着他们的背影，突然觉得自己像一粒被风吹进巷子的尘埃，连阳光都懒得眷顾。
他伸出手，想抓住什么，可指尖只穿过了风——风里有面包的黄油香、咖啡的焦苦味、玫瑰的甜香，唯独没有属于他的味道。
“阿塔利亚？”
有人在喊他的名字。
阿塔利亚猛地抬头，巷口的光太亮，刺得他眼睛发疼。他想看清是谁，可视线里只有模糊的光斑，像他那些抓不住的回忆。
“阿塔利亚！”
这次的声音带着点急切，还夹着爪子挠床单的窸窣声。
阿塔利亚猛地睁开眼——阳光透过宿舍的窗帘缝隙，在他脸上投下一道细细的金线。
多多正蹲在枕头边，用湿软的鼻子蹭他的脸颊，尾巴甩得像个小扇子，爪子下还压着他昨晚没看完的故事书。
他愣了愣，伸手摸了摸自己的眼角——是湿的。
宿舍里静悄悄的，书桌上的马克杯里还剩半杯冷掉的热可可，杯壁上凝着水珠，像梦里青石板路上的潮气。
阿塔利亚坐起身，把多多抱进怀里，下巴抵着它柔软的毛。
多多用爪子扒着阿塔利亚的袖子，圆溜溜的眼睛里满是好奇：
“利亚，你刚才皱着眉翻来覆去的，到底做了什么梦呀？”
阿塔利亚正低头系着长袍的扣子，听到这话动作顿了顿——梦里那条潮湿的小巷、青石板上的落叶、还有口袋里冰凉的红石头，像一层薄雾在眼前晃了晃，又很快散了。
他摇了摇头，指尖无意识地蹭了蹭口袋：“没什么，就是个乱七八糟的梦。”
“乱七八糟？”多多歪着脑袋，毛茸茸的耳朵抖了抖，突然眼睛一亮，爪子拍了拍他的手背。
“对了！差点忘了——三强争霸赛第一个项目今天就要开始啦！我们再不去魁地奇球场，就要错过开场了！”
阿塔利亚的注意力果然被拉了回来，他加快了系扣子的速度，嘴角也跟着勾了勾：“知道了，催什么。”
两人刚走出霍格沃兹，就听见魁地奇球场方向传来熟悉的吆喝声。
乔治和弗雷德站在观众席入口的台阶上，举着一块写着“三强争霸赛下注点”的木牌，嗓子喊得比喇叭还响：
“下注了下注了！买定离手！今天的火龙谁能驯服？”
弗雷德紧跟着补了一句，眼睛扫过人群，突然瞥见阿塔利亚，立刻挥着手起哄：
“各位看官！看看我们的种子选手阿塔利亚——去年魁地奇决赛一挑三的狠角色！押他胜出赔率1:2，错过今天再等百年！”
多多“噗嗤”一声笑出来，用小爪子拍了拍阿塔利亚的肩膀：
“喂，他们拿你当招牌赚钱，我们是不是该过去分点提成？至少得换一盒巧克力蛙吧？”
阿塔利亚抬头看了眼乔治和弗雷德挤眉弄眼的样子，嘴角的笑意又深了些。
他当然知道乔治弗雷德没安好心，指不定把他的“胜算”吹得天花乱坠，就等着赚低年级小巫师的零花钱。
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