死寂，是比尖叫更深沉的恐惧。
十二个小时，整座城市像被拔掉了发声器官，连风都学会了屏息。
没有新的死亡订单，没有鬼神在暗巷中索取供奉，甚至连最敏感的孩童都停止了夜半的啼哭。
人们壮着胆子，试探性地关闭了嗡嗡作响的防侵扰设备，几个彻夜未眠的年轻人第一次在凌晨三点推开窗，大口呼吸着据说已不再“致命”的空气。
世界从未如此安宁，也从未如此令人不安。
陈三皮蜷缩在母亲病房外的长椅上，冰凉的人造革长椅曾是他无数个疲惫夜晚的床。
他没睡，只是闭着眼，用眼皮隔绝掉走廊里惨白的光。
他手里攥着一张皱巴巴的纸，是从波段猎人老刀那儿用半包压缩饼干换来的情报。
老刀的“拒食测试”网络，如今成了全城最灵敏的神经末梢。
情报上潦草地记录着：过去十二小时内，全市共有四十七人报告了同一类异常梦境。
他们梦见自己在吃饭。
地点各不相同，有的是奶奶家灶台边的矮凳，有的是小学门口的馄饨摊，有的是父亲下班带回的第一个西瓜。
食物也五花八门，一碗飘着猪油花的阳春面，一块烫手的烤红薯，一碟被辣酱拌得通红的米饭。
无一例外，全是他们童年记忆里，最温暖、最深刻的味道。
更关键的是梦醒之后的数据。
所有做过这类梦的人，体温平均回升零点五摄氏度，心跳节律趋于稳定，长期“禁睡”导致的神经衰弱症状竟有轻微缓解。
陈三皮的指尖在“零点五度”这个数字上反复摩挲，纸张几乎被磨穿。
他睁开眼，瞳孔里没有丝毫轻松，只有一种近乎残忍的了然。
“他们在饿……”他对着空无一人的走廊喃喃自语，声音轻得像一声叹息，“但不是饿人，是饿‘活着的感觉’。”
那些高高在上的存在，以恐惧、执念、绝望为食，那是他们的山珍海味。
可当唯一的“供货商”——那个庞大的系统崩溃后，它们就像被逐出米其林餐厅的食客，头一次尝到了饥饿的滋味。
而现在，它们闻到了人间最原始的香气，那不是祭品的香，而是饭菜的香。
他站起身，将那张纸叠好，塞进口袋，转身走向医院外的黑夜。
地下变电站，这里成了他的新厨房。
昨夜那九道深不见底的裂痕，像九张嗷嗷待哺的嘴，正无声地向外散发着饥渴的寒气。
陈三皮借着手机电筒的光，用一块捡来的粉笔，在每一道裂痕旁边，依次写下“一”到“九”的编号。
他不是在整理，是在划定灶眼。
接着，他从那个改装过的外卖箱里，取出了九个密封的样本袋。
这不是什么珍稀材料，而是他花了半宿时间，从这座城市最不起眼的角落里搜集来的“人间烟火”。
地铁口小贩煎饼铛上刮下的焦黑碎屑，带着油和面的香气。
三甲医院医疗废物垃圾桶里，一包被污染的输液盐水，那是生命维系的咸涩。
桥洞下，某个醉汉呕吐物残留的地面上，用棉签刮取下的、混着尘土的酒精分子，那是遗忘与麻痹的辛辣。
老旧居民楼厨房的公共排烟管道口，积了十年、黏稠如沥青的油垢，那是千家万户的日常。
他将这九种成分逐一倒入那个边缘磕掉瓷的搪瓷碗里，又从口袋里掏出那个装着干枯玫瑰花瓣的塑料纸包，捻碎了，撒进去。
最后，他用小刀刮下自己的一点指甲屑，弹入碗中。
没有血，这次用不上。血是用来立约的，汗才是用来干活的。
他用那根捡来的树枝，缓缓搅动碗里这团混沌的浆糊。
这不是祭品，这是“底料”，是火锅沸腾前，决定它根骨的那一勺灵魂。
他蹲在地上，像个最落魄的厨子，一边搅，一边用只有自己能听见的音量低语：“以前你们吃眼泪，吃尖叫，吃绝望。今天，我请你们尝尝汗味儿，尝尝油烟味儿，尝尝人活着不得不咽下去的那些味道。”
说完，他将这一碗黏稠到几乎无法流动的浆糊，倾倒在被他编号为“五”的中央裂痕里。
地面没有发出巨响，而是响起一声细微却清晰的“咕噜”，仿佛一个极度干渴的人终于喝到第一口水，喉管发出的满足声。
紧接着，漆黑的裂痕深处，浮现出一行由幽光构成的文字，比昨夜更加稳定：
【接纳。等待主菜。】
陈三皮的嘴角勾起一丝微不可察的弧度。鱼上钩了。
他直起身，一声轻巧的口哨。
影鸦新羽凭空出现，漆黑的羽毛在昏暗的地下空间里，像一小块凝固的夜。
这一次，它带走的不是液体，而是六片特制的“邀请函”——每一片，都是一片干枯的玫瑰花瓣，上面用陈三皮的血，极轻极淡地印上了一个“请”字。
影鸦新羽的任务，是把这六片花瓣，送到六个曾成功抵抗“亲情频段”精神污染的幸存者家中。
本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！