麻薯是被包子的香味勾醒的。
不是梦里虚无缥缈的甜香，是实打实、带着温度的人间烟火气——刚出笼的猪肉白菜包冒着油润的热气，混着砂锅炖了一整夜的竹笋排骨汤的鲜，顺着清晨的风飘进卧室，像一张软乎乎的网，温柔地裹住了它的鼻子，连带着把它从混沌的睡梦里一把捞了出来。
它迷迷糊糊睁开眼，发现自己正蜷在阳台的窗台上，身上盖着块印着小草莓的毛巾——是小美半夜轻手轻脚给它盖的，怕它打完架浑身是伤，再着了凉。前爪上的铜铃铛在晨光里晃出柔和的光晕，肚子上那几道代表着吞天鼠血脉第七层的银白色纹路，已经淡了大半，不凑到跟前仔细看，几乎瞧不真切。可那纹路终究还在，像刻在皮肤下的银色印记，每一道都藏着它一路跌跌撞撞，从一只连自保都难的小仓鼠，变成能扛住暗主全力一击的强者的所有痕迹。
麻薯翻了个身，四脚朝天地瘫着，圆溜溜的黑眼睛盯着天花板上的水晶吊灯。
考考还挂在那儿呢。
这位考拉老兄昨晚从老城区回来，往吊灯的水晶坠上一勾，就直接睡死了过去，到现在连姿势都没换过。整个身子团成个灰扑扑的毛球，爪子死死勾着水晶坠，呼噜声打得均匀又绵长，跟老式留声机里循环的摇篮曲似的，震得水晶坠都跟着轻轻晃，活像个挂在天花板上的人形摆钟，睡眠续航能力直接拉满，不愧是能一天睡二十五个小时的狠角色。
滚滚窝在沙发底下的羊绒地毯上，肚子上盖着小美穿旧的纯棉T恤，半个身子都压在上面，嘴角还挂着没干的哈喇子，把T恤洇湿了一小片。它的爪子里还死死攥着半根没啃完的竹笋，指节都扣得发白，跟守着什么稀世珍宝似的，梦里还在吧唧嘴，含含糊糊地念叨：“竹笋…再来三碗…不，五碗…”，生怕谁抢了它的口粮。
慢慢趴在沙发扶手上，以一种让麻薯严重怀疑它是不是当场断了气的极致静止状态，趴得纹丝不动。它保持的还是昨晚临睡前的姿势，爪子搭着半块没吃完的包子，连眼皮都没颤一下，呼吸慢得几乎察觉不到，麻薯甚至觉得，这位树懒老兄怕不是直接把自己调成了深度省电模式，要不是胸口有那微乎其微的起伏，都要以为它直接睡成了标本。
乔伊则蜷缩在玄关的快递包旁边，把那个鼓鼓囊囊的帆布包抱在怀里，像抱着全世界最珍贵的宝藏。快递包里装着它昨天战斗后剩下的六十五个期待印记，每一个都隔着帆布透出淡淡的暖光，暗主那能腐蚀规则的灰雾，连半分都碰不到它们——因为这些印记从来都不是什么规则之力，是最纯粹的期待本身。
期待从来不会被摧毁。
只会被忘记。
但乔伊不会忘。
它把每一份期待都刻在了心里。老奶奶对远方儿子的思念，女孩没能说出口的道歉，小朋友画给消防员叔叔的画，还有星尘藏了七千年的、那根没吃完的鱼干。所有的所有，都安安稳稳地躺在它的快递包里，也安安稳稳地，放在它心上。
麻薯轻手轻脚地从窗台上爬起来，肉垫踩在地板上没发出半点声响，蹑手蹑脚地往厨房挪——它倒不是想偷吃，就是想看看小美。
昨晚打完架拖着一身伤回来，已经快夜里九点了。小美坐在餐桌旁等着，桌上的菜热了一遍又一遍，看到它浑身是伤、银色纹路还在隐隐发光的样子，什么都没问，没问它去了哪，没问它跟谁打了架，没问它疼不疼，只是起身拉着它到水池边，用温水一点点擦干净它沾了灰的爪子，只说了一句：“洗手吃饭。”
那天晚上，小美把碗里最大的包子夹给它，把挑干净刺的鱼肉放在它碟子里，只反反复复说着一句话：“多吃点。”
有时候，什么都不问，比追根究底的关心，更让人鼻子发酸。
麻薯蹲在厨房门口，扒着门框，露出个小脑袋，看着小美的背影。她正站在灶台前熬小米粥，砂锅咕嘟咕嘟地冒着泡，米香混着甜气飘得满屋子都是。她一只手拿着勺子，慢悠悠地顺着一个方向搅着粥，另一只手捏着那个磨得边角发毛的小本子——就是她天天写的“家庭日记”，上面记的从来都不是什么惊天动地的大事，全是些鸡零狗碎的日常：今天的包子馅是香菇青菜的，滚滚吃了七碗竹笋饭，慢慢吃一顿早餐用了四个小时，考考把三个包子掉在了地上，乔伊今天晚上八点才送完快递回家。
麻薯的目光落在昨天的那一页上。
前面依旧是那些琐碎的记录，而最后一行，只用黑色的水笔，安安静静地写着一行字：【麻薯回来了。身上有伤。但它笑了。那就好。】
就这短短一句话，麻薯看着看着，眼眶忽然就热了，一股酸意顺着鼻子往上涌，眼泪差点当场掉下来。它赶紧抬起爪子，抹了抹眼睛，生怕小美回头看见。
“醒了？”
小美还是听见了动静，回头就看见扒在门框上的小仓鼠，眼睛弯成了月牙，笑着冲它招手，“饿了吧？粥马上就熬好了。今天早上蒸了包子，猪肉白菜的，还有滚滚专属的竹笋香菇馅，管够。”
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