他的声音虽不高，却沉稳有力，就像河岸边那棵老柳树的根，深扎泥土，稳如泰山。
四年时间，河西岸的芦苇由青变黄，又由黄变青，轮回不息。
姬永海的脚步踏遍了小姬庄的每一寸土地，也丈量过北三河工地的每一块冻土。
从生产队的记工员、农技员，到大队的青年副书记、书记，再到大队党支部副书记，最后担任会计，他的身影始终在这片土地上穿梭。
那间堆满账册的小小会计室，成为了他新的战场。
算盘珠子的“噼啪”声，取代了田间的号子和工地的镐声。
油灯下，他一页页翻阅着厚厚的账册，核对着每一笔收支。
数字虽冰冷，却关系着几百户乡亲的柴米油盐。
每一笔账，他都算得清清楚楚，每一分钱都抠得明明白白。
他深知，这个位置不仅仅是信任，更是一份沉甸甸的责任。
那“河东河西”的天平上，这杆秤必须端得稳，不能有一丝偏差。
正当他埋头于账册，手指被算盘珠子磨出细茧时，1980年的初冬，一则消息如春雷般滚过苏北平原：
国家面向农村青年和基层干部，开始招考农业经营管理干部！
姬忠楜蹲在门槛上抽烟，烟锅里的火星忽明忽暗。
昊文兰在灯下缝补鞋底，针线穿梭，发出细微的“噗噗”声。
他们都听到了广播，也看到了儿子深夜伏案的身影——不再是那堆账册，而是久违的高中课本和一份崭新的招考简章。
“要去？”姬忠楜吐出一口浓烟，烟雾缭绕着他那布满皱纹的脸庞。
姬永海放下手中的书，抬起头。
油灯的光映在他眼中，像两点跳动的星火。
“爹，娘，”他的声音沙哑，却异常坚定，“这四年，我一直没放下书本。
地里的技术，账本里的学问，我都在琢磨。
这次考试……是个难得的机会，我得试试。”
昊文兰停下针线，抬头望着儿子。
四年的风霜洗礼，儿子脸上的稚气早已褪去，取而代之的是一份沉稳如土地的气质。
她没有多说什么，只是轻轻推了推油灯，让那一抹昏黄的光，更多地照在他面前的书页上。
那一页页公式和定理，仿佛也在默默支持着他的决心。
窗外，寒风呼啸，卷起地上的枯叶。
姬永海再次埋头书写，笔尖在纸上沙沙作响。
这声音，不同于挑河工时的号子，不同于算盘珠子的“噼啪”，也不同于缝纫机的哒哒。
它像一支低沉的号角，穿越河西的寒夜，坚定不移地指向那遥远的河东渡口。
灯光将他伏案的身影拉得很长，很稳，就像一座沉默的桥，连接着泥土深处的河西和那片雾气弥漫、却终将迎来曙光的河东。
这，就是他的梦想，也是那片土地对他的期盼。
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