“娘，快看！兰姐放学回来了！”
抬头望去，九岁的姬忠兰背着那个用各色碎布头拼成的小书包，正沿着湿润的田埂一路小跑过来。
她身上的蓝布褂子洗得发白，边角都磨毛了，却干干净净，透着一股清爽。
衣襟上别着一朵新摘的、明黄色的野菊花，花瓣上还滚着几颗亮晶晶的露珠，在初升太阳的照射下，闪着碎钻似的光，衬得少女初绽的生命力，格外鲜活、俏丽，正是这新年头上的气象。
“娘！娘！”姬忠兰气喘吁吁地跑到跟前，小脸跑得红扑扑的，像熟透的苹果。
她高高举起手里一块边缘磨得光滑的粗糙石板，献宝似的：“先生今天教我们唱《东方红》了！
还教我们写这几个字！”石板上，用白粉笔歪歪扭扭地写着五个大字——“共产党万岁”。
笔画稚嫩，结构松散，横不平竖不直，像刚学走路的娃娃留下的脚印，却透着一股让人心头发烫、鼻尖发酸的、近乎虔诚的认真劲儿。
一股难以言说的热流，猛地冲上虞玉兰的心口！
那感觉又酸又软，瞬间涨满了整个胸膛，沉甸甸地往下坠，又暖烘烘地往上涌，直冲眼眶。
这暖意，比刚出锅、冒着热气的白面馒头还要软和，还要熨帖！
眼前猛地闪过自己十岁时的样子：面黄肌瘦，衣衫破烂，像只受惊的小雀儿，缩在河东田家账房冰冷的地砖上。
账房先生捏着那张她被迫按了手印的借据，唾沫星子几乎喷到她枯黄的小脸上，尖刻的嗓子像淬了毒的锥子，狠狠扎进她年幼的心坎：
“看清楚了？小丫头片子！你爹虞老三，欠东家三斗上好的白米！
白纸黑字，还有你这鲜红的手印！赖不掉！这辈子当牛做马也还不清！”
她当时死死盯着那张纸，上面的字对她来说如同天书，鬼画符一样陌生冰冷，只认得那鲜红刺眼的手印，像一团凝固的、她爹和全家勒紧裤带、榨干血汗也还不清的债！那团红，烧灼了她的整个童年……
“好……好……”虞玉兰的声音有些哽咽，像被什么堵住了喉咙。她伸出手，不是去接那本沉甸甸的红册子，而是接过了姬忠兰那个装着书本和石板、此刻显得无比珍贵的小书包。
书包的分量压在手心，沉甸甸的，里面装着的，不光是石板和书本，更是一个她过去连做梦都不敢想的、洒满阳光的明天。
“回家，”她深深吸了口气，压下翻腾的心绪，一手牵起姬忠云的小手，一手揽过姬忠兰的肩头，转身朝着村里袅袅升起的淡青色炊烟走去，“娘给你们煮鸡蛋。一人一个”。
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