他们沿着河岸低处前行，绕开高坡与开阔地。中途休息一次，喝了些融雪水，啃了半块硬面包。没人说话。风渐渐转向西，吹散了云层，露出一角铅灰色的天。
天快黑时，他们抵达码头边缘。
废弃的渔网堆在岸边，结着冰壳，散发出腐烂的腥气。艾琳伏在网堆后，缓缓探头望去。
百步之外，一艘巨船静泊于水。黑帆卷起，桅杆如骨刺般耸立。甲板上有昏黄的灯影晃动，铁栅门紧闭，门口两名守卫来回踱步。搬运工正从货车上卸下麻袋，一袋袋堆上跳板。偶尔传来锁链拖地的声音，沉闷而规律。
“那就是深锚号。”带疤的农奴低声说。
艾琳盯着那艘船，目光扫过跳板、舱口、守卫站位。她在心里默算：装卸持续到深夜，登船应在黎明前。若想混进去，必须趁最后一批货物上船时行动——那时混乱最大，查验最松。
她回头看向众人。
老妇抱着孩子，嘴唇发紫。中年男子靠在冰堆上喘息。青年女子紧紧攥着她的手。每个人都疲惫到了极点，但他们的眼睛还睁着。
“我们还有机会。”艾琳说。
她慢慢站起身，拍掉身上的雪沫。风卷起她的披风，一角扫过地面。她转过身，望向远方。
庄园的方向隐在雾中，只剩一道模糊的轮廓。那里曾有灶火、账本、残羹桶，有她三年来一笔笔记录的数字，也有她被当作货物估价三百银铢的那一夜。
她想起父亲临终前的话：“人可以穷，但不能没主意。”
她抬起手，摸了摸木勺上的七道刻痕。
第一道，是她第一次独自值夜灶；
第四道，是被关进储物室那天；
第六道，是逃出庄园的凌晨。
现在，第七道。
她收回手，握紧木勺。
“我不会再任人买卖。”她说。
声音很轻，却落在每个人耳中。
她转回身，看着那艘黑帆船。跳板上的搬运工仍在忙碌，守卫换了班，新来的一拨显得倦怠。装卸已近尾声。
“准备。”她说，“等最后一车货上船，我们就动。”
她带头爬出渔网堆，踩上结冰的堤岸。其他人依次跟上，动作缓慢却坚定。她走在最前，木勺在掌心转动，勺柄上的“深锚”二字已被磨得发亮。
他们贴着码头边缘前行，避开灯火范围。五十步、三十步、二十步……
守卫的目光始终停留在货车上。
十步。
艾琳停下，举起木勺。
一下。停。
两下。走。
他们继续前进，脚步轻如落雪。
跳板就在前方，两名搬运工正抬着最后一袋粮食往上走。守卫低头哈气取暖，没注意到阴影里多出了六个人。
艾琳迈出第一步，踏上跳板。木勺插回夹层，双手垂下。
她没有回头。
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