夜风吹开营帐的门帘，带入一股混合着泥土与枯草清香的寒意，夹杂着远处篝火将熄时飘来的淡淡焦味。
尼可下意识地裹紧了身上单薄的衣衫，布料摩擦皮肤发出细微的窸窣声，冷意仍从领口和袖口钻入，激起一阵战栗。
这是他自那场几乎吞噬掉一切的记忆风暴后，第一次凭借自己的力量站立，并走出这片狭小的空间。
脚下踩上冻硬的泥地，触感坚实而冰冷，仿佛在提醒他——他还活着。
他以为会看到熟悉的星空与寂静的营地，却没想到，一道佝偻的身影就静静地站在门外几步远的地方，仿佛一座被岁月侵蚀的石雕，在月光下投出长长的、微微颤动的影子。
是母亲。
她的头发在夜风中显得愈发花白，发丝如霜般凌乱地贴在额角，肩头披着一件洗得发脆的旧外套，袖口磨出了毛边，显然已经在寒夜里站了很久。
尼可能听见她轻微的喘息声，断续如风中残烛，指尖泛青，却始终没有颤抖。
看到尼可出来，她浑浊的眼眸里瞬间亮起一簇微光，像灰烬里突然蹦出的火星，但很快又被一种深沉的疲惫所掩盖。
她没有扑上来拥抱，没有激动地询问，只是默默地走上前，粗糙皲裂的手掌带着凉意，将一个沉甸甸的布包袱塞进尼可怀里。
布料粗糙，边缘磨损，却透出一丝暖意，仿佛曾被紧紧抱在胸前许久。
“你醒了。”她的声音沙哑得像被砂纸磨过，每吐出一个字都像是从喉咙深处艰难挤出，“那就好。”
尼可解开结绳，手指触到内层时，感受到针脚的凹凸不平。
他打开包袱，里面是一件手工缝制的披风。
布料是粗糙的灰麻，针脚歪歪斜斜，有的地方甚至重叠错位，看得出缝制者的手在不停颤抖，但每一针都异常密实坚固，仿佛用尽了全身力气钉入。
而在披风的边缘和领口，用更细的黑线绣着一圈圈复杂而精密的安魂纹路，尽管手法生涩，却一丝不苟，没有丝毫错漏。
他将披风贴近鼻尖，一股淡淡的草药味弥漫开来——艾叶、苍术、还有一丝若有若无的陈年樟脑气息，混合着布料经年存放的尘味，竟奇异地令人安心，像是童年病中母亲彻夜守候的气息。
“我不会法术，也不懂那些神神道道的东西。”母亲的视线落在披风上，语气平淡得近乎冷漠，可声音里藏着不易察觉的哽咽，“只能照着你那个朋友给的图样，一针一线，一条一条地织。天冷，穿上吧。”
她说完，便转过身，迈着蹒跚的步子向营地外走去。
鞋底摩擦冻土，发出滞涩的刮擦声，背影在清冷的月光下显得格外单薄，仿佛一阵风就能吹倒。
跟上来的塔莉亚见状，心头一酸，快步追上去想扶住她。
手刚碰到老人的胳膊，那瘦削的手臂竟爆发出一股意想不到的力量，轻轻却坚定地推开了她。
棉布摩擦发出一声轻响，塔莉亚的手停在半空。
“别可怜我。”老人的声音依旧沙哑，却带着一种不容置疑的坚韧，像干裂的树皮包裹着未熄的根火，“他回来了，变回了我原来的儿子，这就够了。”
她没有回头，一步一步，固执地消失在夜色深处，脚步声渐行渐远，最终被风吞没。
塔莉亚怔在原地，低头看着尼可手中那件歪斜却充满力量的披风，忽然明白了什么。
那不是一个母亲的软弱，而是一种燃尽自我的顽强。
她望着老人远去的方向，寒风卷起尘土，吹灭了最后一盏油灯。
接下来的两天里，营地里悄然流传着一个故事——关于一位老妇人如何挨家敲门，请求其他母亲一起织一件能护住孩子灵魂的披风。
没人知道她走了多远，说了多少话，只知道每户人家都翻出了压箱底的布料，点亮了熄灭已久的油灯。
谁也没想到，这场静默的行动，会在第三日清晨，化作一场席卷人心的风暴。
——三天后，一个清晨，齐书沅被营地门口的骚动惊醒。
她走出指挥帐，眼前的一幕让她彻底愣住了。
营地入口处，堆起了一座由各式披风组成的小山。
粗麻布的、棉布的、旧战袍拼接的，层层叠叠，像一座沉默的祭坛。
颜色各异，新旧不一，唯一的共同点是，每一件披风上，都用心地绣着不同风格、却同样饱含心意的护魂符文。
她走近时，听见风穿过布料缝隙发出低微的呜咽声，像无数细语在低吟。
针脚有的笨拙得像孩童涂鸦，有的则细腻得如同名家手笔，但无一例外，都透着一股不眠不休的认真。
一名负责守夜的队员上前报告，他的声音里带着一丝敬畏：“是尼可的母亲……她回去后，几乎一夜未眠，挨家挨户地敲响了那些……那些同样失去过孩子的母亲的门。”
他顿了顿，似乎在组织语言，将那些母亲们七嘴八舌的话语汇总起来：“她说，有个用记忆救人的好姑娘，让她的儿子回来了。她说我们的孩子虽然回不来，但还有更多的孩子要去走那条危险的路。她说，哪怕我们不能像战士一样去战斗，也要让孩子们披着我们织的暖意上路，魂魄安稳，不被邪祟侵扰。”
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