阳光彻底漫过白沙河岸时，拂晓鬼屋的善后工作才终于告一段落。
警戒线还没完全撤下，橙红色的带子在晨风中轻轻晃荡。
门前的水泥地上零星散落着昨夜慌乱中掉落的宣传单。
那张印着“中元节亡魂祭·与思念之人对话”的海报，曾是陈倩倩花了半个月敲定的活动方案。
从文案措辞到插画风格，每一处细节都浸着她的心血，如今却成了她不敢再看的刺。
连扫一眼都觉得心脏被攥得发紧。
鬼屋算是保住了。
叶凌尘主动向上面提交了“特殊异界生物入侵”的报告，将事件定性为不可抗的超自然灾害，才免去了鬼屋被查封的命运。
可往日里排队到街角的热闹，却像被一场暴雨冲得干干净净。
偶尔有路过的行人驻足，也只是隔着老远朝里望一眼，指尖下意识地攥紧手机。
他们知道，拂晓鬼屋真的死人了。
这样的冷清，持续了几天。
这样的结果，陈倩倩也早有预料。
她坐在办公室里，桌上的咖啡凉了又热，热了又凉，外面的光线照进来，映出她眼底的血丝。
没等她缓过神，执法局的电话就打了进来。
听筒里的声音带着程式化的严肃，一字一句念出“198名伤者、37名死者，均为活动参与者”时，陈倩倩感觉自己的血液瞬间冻住了。
她张了张嘴，想说“不是这样的”，想说“我也没想到会出事”，可话到嘴边，只剩反复的、破碎的“都是我的错”，“一切都是我的错”。
她声音抖得不成样子，呼吸都带着哽咽。
直到电话那头传来挂断的忙音，她才瘫坐在椅子上，眼泪砸在冰凉的桌面上，溅起细小的水花。
那些受害者的脸在她脑海里反复浮现：有带着孩子来体验的母亲，有和朋友结伴的年轻人，还有一位特意来祭奠亡妻的老人……
每一张脸都带着对活动的期待，最后却成了她心里永远的愧疚。
她甚至已经做好了被吊销执照、赔偿巨款的准备，连道歉的草稿都在心里写了无数遍。
直到叶凌尘的电话打过来，说她没有责任。
这本该让她松口气，可她只觉得胸口更沉。
若不是她非要执着办这场活动，若她将活动规模缩小，多做些安全预案，那些人就不会被卷进来。
这份“免于追责”，在她眼里更像是一种讽刺。
她哪有资格说自己没责任？
接下来的日子里，陈倩倩就把自己关在了公寓里。
她把窗帘拉得严严实实，连一丝光线都不肯放进来，房间里只留着一盏昏黄的小夜灯。
她蜷在床上，抱着枕头哭，哭累了就盯着天花板发呆，连外卖员的敲门声都懒得回应。
门口的外卖放凉了又被拿走，玄关处堆着几天没倒的垃圾，空气里弥漫着一股沉闷的、压抑的气息，就像她此刻的心情。
汪晓来找过她三次。
第一次敲门时，声音隔着门板传进来，带着担忧：“倩倩，开门，我给你带了吃的。”
陈倩倩在门后攥着衣角，哑着嗓子说“我没事，你走吧”。
第二次，汪晓换了种方式：“倩倩，我买了你喜欢的红豆双皮奶，再不吃就化了。”
这次她的声音轻得像蚊子叫，只有一句“我没胃口”。
第三次，汪晓在门外站了很久，能清晰听到里面压抑的啜泣声。
他又敲了敲门，轻声说，“倩倩，我知道你难受，让我进去，我陪着你”。
可里面连回应都没了。
汪晓在门外站了足足十分钟，楼道里的声控灯灭了又亮，亮了又灭。
他能感觉到门后那个女孩的绝望，像一张密不透风的网，把她自己困在里面。
最终，他还是叹了口气，周身的气息渐渐涌动，收起实体，化作魂体，轻轻穿过门板，飘进了房间。
房间里的空气又闷又暗，还带着淡淡的泪痕味道。
陈倩倩蜷缩在床上，背对着门口，肩膀还在微微颤抖，乌黑的长发散落在枕头上，遮住了大半张脸，只露出一点苍白的耳垂。
汪晓轻轻飘到床边，尽量让自己的声音放柔，生怕惊扰了她，像怕碰碎一件易碎的瓷器：“倩倩，我知道你心里不好受。但是你这样下去，身体会垮的。”
陈倩倩的身体猛地一僵，像是没料到他会以这种方式进来。
沉默了几秒，才缓缓转过身。
她的眼眶红肿得像核桃，眼下挂着浓重的黑眼圈，脸上还挂着未干的泪痕，睫毛湿湿的，粘在一起，看起来格外憔悴。
看见是汪晓，她刚憋回去的眼泪又涌了上来，豆大的泪珠顺着脸颊往下掉，砸在枕头上，晕开一小片湿痕。
她张了张嘴，声音带着浓重的鼻音，还带着一丝沙哑：“汪晓，真的是我不好……要是我没办那个祭典，要是我没那么贪心，想靠活动提升鬼屋的名气，那些人就不会死了……我就是个罪人。”
“不是你的错。”汪晓一把将她搂进怀中，语气比平时更郑重，带着不容置疑的认真，“你办这场活动，本来是想让那些思念亲人的人，有个能‘见’一面、说句话的地方，是想给活人和逝者一个‘交谈’的机会，这是对逝者的祭奠，也是对活人的慰藉，你的本意从来没有问题，怎么会是罪人？”
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