苏砚舟没再说话，只抬手，把折扇抽出，扇骨刃片弹出，在月光下闪出一道冷电——电光掠过，两人中间的肩距被削成零，肩膀相抵，心跳互撞，像两柄即将合鞘的刀。
船至河岔尽头，水面忽宽，芦苇尽处，现出一片荒滩。
滩上，早有一列黑影等候——十二人，皆青布蒙面，背扛圆筒，筒长三尺，径半尺，外缠麻绳，绳上覆油纸，纸上刷白灰，灰里掺磷，远看像一排被抽了骨的月。
哑婆打手势：“鹰翼低垂，毒火复燃，筒内——‘忍冬雾·焚’，专为港口而造。”
沈清禾点头，抬手，把那只空心铜铃递过去——铃里，薄绢地图与“零”号雾弹，已被血黏成一体，像一枚被岁月风干的果核。
为首蒙面人接过，单膝跪地，从背后解下一只空竹筒，把铜铃嵌入筒心，再覆上一层晒干的忍冬叶，叶背朝上，朱砂箭头正指“丙字库”。
“我们走陆路，连夜南下。”
蒙面人声音沙哑，却带着鲁地口音，像济南府清晨的豆汁，被重新煮沸。
“三日后，天津港潮位最低，防爆门露顶；我们等你们——等不到，便先焚库，再焚己。”
沈清禾没应声，只抬眼，看天——东方既白，却白得发乌，像一张被火烤焦的宣纸，正缓缓压向旧京的头顶。
她忽然想起父亲说过：“毒花谢时，若天无霜，便是大霜。”
此刻，霜降已过，天竟无霜，
只有风，带着河面的碎冰，一刀一刀，往人脸上刻字——刻的是：“月落无声，毒火有形，人间欠一场，真正的白。”
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