对方下意识缩了缩脖子，端起碗灌了一口酒，却呛住了，咳得满脸通红。
叶天寒继续往前走，背影瘦削，步伐平稳。他没再看任何人，心里只想着一件事：黑鸦岭这三个字，不能只躺在纸上。
他需要更多。
夜里，营地安静下来。他坐在帐中，手里拿着那把生锈的小剪刀，轻轻刮着指甲缝里的灰。这不是为了干净，而是习惯——每次想事的时候，他都喜欢手里有点东西。
剪刀太钝，刮不动什么，但他还是来回地磨。
忽然，他停下来，把剪刀举到眼前。刀背上有一道细痕，像是被人刻过字。他用拇指蹭了蹭，隐约摸出两个笔画——“叶”字的一撇。
他愣住。
这把剪刀是他十岁时从市井混混身上抢来的，用来剪钱袋，也用来防身。那时候他还小，不懂珍重东西，若非这道刻痕，他几乎忘了它本是家里传给他的。
他慢慢把它放回箱底，和铁片并排摆好。
这些东西，曾经只是回忆的残渣。现在，它们成了线索。
他靠在帐篷角落，闭上眼，脑子里不再是一闪而过的画面，而是开始拼凑：父亲常看的石头、母亲喊出的名字、玉佩的裂痕、地图的纹路、剪刀上的刻痕……
每一件东西都在说话，只是以前他听不见。
现在，他听见了。
他睁开眼，伸手摸向怀中的玉佩。温度依旧，贴着心跳的位置。
他低声说：“我找到路了。”
话音落下，他没再说话，只是抬起右手，食指在左腕缠链处轻轻敲了一下。
短促，清晰。
像敲门。
也像定钉。
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